Sedantes un pedazo de un libro mas grande

Sedantes: (Este es uno de los pocos casos donde tuvo conciencia de estar en un hospital, o por lo menos esos creemos. No obstante se cruzo con algunas de las experiencias previas. Por lo que suponemos que estas notas, son una mezcla siendo muy poco objetivas. Pertenecen al mes de mayo de 2006)

Nosotros estábamos en el hospital, sin fuerzas ya después del interrogatorio pero ya ha nadie le interesa en lo más mínimo que hacemos ahí somos la basura del sistema, porque somos más fuertes que ellos nos sedan, estamos como idiotas todo el día mirando las ventanas. Es sincera la frustración de un hombre al saber que se pudre ahí. Pero no hay otra alternativa que padecer en este hospital o nos matan. Ya somos cincuenta A1, en este lugar.
Veo que soy paciente, veo que soy un preso en este mundo sin que nadie le importe. Al fin y al cabo mi brazo parece un mapa surcado por las agujas. Por eso pude llegar a la conclusión de que éramos más resistentes que la gente común hasta el punto que si nos habrían matado. No me llama la atención de que no nos maten, somos necesarios en este mundo cada vez más violento. El consejo va tener que reprimir y seguro que están buscando el cóctel apropiado para que hagamos las cosas que nadie puede hacer. Recuerdo que en otra época, en este mismo lugar se busco una “cura” para los homosexuales sin éxito alguno pero en fin, eso es otra historia. Me sentí en medio de la ridiculez absoluta al ver que ellos piensan que vivimos en la igualdad.
El estado moderno es un mito que usa a la ola para moldear a la masa, el mecanismo siempre es el mismo, al gente se deja llevar por el empuje que los gobiernos permiten crear para nada.
Entre toda esta basura radical, solo me puedo pedir otras explicaciones, pero no las hay. Algunos se llaman idealistas y hablan de un mundo para todos, pero eso esta lejos de ser cierto. Por eso esto no es literatura no es un relato es una venda que no queremos cortar. Al fin y al cabo esta felicidad que nos llena no nos da para mucho más.
Me preguntó hasta que punto podremos habitar en medio de esta miseria en que punto tendremos que dejar de ser, para actuar directamente preveo manos sangrientas, preveo un error humano pero no me animo a señalar aún pese a que señalar sea inútil. Asco sentimos por las vidas que están condenadas a pudrirse en medio de las mediocres burocracias, que solo acumulan poder.
Es que acaso nacen nuevos inquisidores veo hogueras pero esta vez es más sincero ya no es dogma lo que da humo a las hogueras, ya no es nación ni patria es guiíta. Tenemos las monedas tatuadas debajo de la espalda y detrás de los ojos. Se funden las masas en medio de las sociedades, gritos de rebelión podrían ser acallados pero la violencia se junta y es un canto eterno que como el mar, se traga a todo lo que queda a mano.
Vean que podemos malinterpretar el punto en que la venganza será nuestra, no me importa cuanto CS tenga que matar, una nueva especie esta al mando a la búsqueda de los débiles, en busca de lo antiguo. Y es que somos producto de la eugenesia y de la tecnología los A1 se dan las paces con el futuro para degollar a los antiguos, a las ideas putrefactas y a todos los enemigos de una especie de casta.
Pero este descanso obligado que nos voltea, y que nos violaría si pudiera pero aún no se atreve pese al morbo que ha visto en algunos de los hombres que se encargan de custodiar estas gentes nuevas y extrañas. El placer sádico esta en sus caras, cosa que no se les borra, las babas les cuelgan ante alguna que otra joven y eso que me cuido el vocabulario. Malos puñeteros, violentos sus actos pero más violentas sus intenciones. Nadie se puede fiar de gente como esa claro a menos que seas del gobierno entonces, no te importa. Es que me dan ganas de buscar unos cigarrillos que no tengo cosa que me pone de malas, con gusto mataría a uno de esos burócratas solo para verlo morir y matar este aburrimiento que no puedo soportar. Pero supongo que la estupidez del gobierno es mayor que nunca juntaron a los A1, eso va llevar a la facilitación de la reproducción. Porque lamentablemente ya veo que estos que dicen observar por el control ya se van a propasar de su autoridad cuando eso pase, es probable que un mestizo A1 llegué. Pese a que podrían hacerles abortar en medio de este edifico pero lo veo difícil pero nunca se sabe.
Puedo decir que las miserias que se pueden ver de esta pequeña ventana son muchas y nada tienen que envidiar al mundo exterior: robos, violaciones, traiciones de todo tipo se alzan aquí. Pero es solo un juego morboso que nos encanta jugar para solo encontrar el sufrimiento ajeno ese es un de los juegos más brutales y antiguos que conozco por eso es afectivo y efectivo a la vez.
Que prosa corrosiva la que sigue a estas anotaciones pero al fin y al cabo a quien le importa, ya encontraré a una enfermera que necesitada de afecto se tiente de buscar en mi celda. Seguramente poco agraciada físicamente pero con llaves preciosas llaves que algún día me darán la libertad pero mientras tanto escribo desde aquí desde el encierro que me jode las entrañas que se instalas en medio de mis tripas para el asco de los visitantes de mi celda.
Pero no se dan cuenta que en el fondo a la gente le gusta mi relato siempre se lo grito algún medicucho que pasa, y le digo: pero usted Doc, ese que sueña con tirarse a la de al lado de mi celda. Obviamente que tanto se enojan y maldicen y se refieren a mí con cosas como: Loco de mierda, miserable. Obviamente en los casos donde son más ardidos es porque efectivamente se quieren tirar a la de al lado pero no se animan siquiera a abusar de su autoridad. Menos mal que ellos se quedan tímidos que no se buscarían montarse a este hospital y hacerle recorrer los jardines de sus mentes retorcidas.
Las horas son largas, y eso que estamos atados no podemos hacer nada. Para mi suerte tengo luz en la cara las veinticuatro horas lo que hace que el lugar sea más incomodo. Mucha insatisfacción se da en lugares como estos, al fin y al cabo para que estamos. Pero no se crean que los hombres están a salvo aquí bien se que entre esos guardias hay putos militantes, cosa que no es mala en sí en lugar como este lo que es malo es cuando tratan de meter la gallina en los peores lugares en contra de las voluntades de los habitantes de este hospital realmente un asco, un asco parasitario de cómo descargan sus instintos entre los presentes sin pudor y sin higiene lo que es más.
No se trata de cuanta mierda vayas a tratar se trata de los accidentes voluntarios que vas sufrir de cómo la fisiología animal es infecciosa cuando se la encierra como hámsteres.
Para eso que cojan libres sin limitación orgías hospitalarias pero en el fondo son cosas que no me importan, porque pese a que odie cada vez más a ese que veo en el espejo todo los días no me mueve un pelo las cosas que se crucen por nuestras mentes.
Algún día de estos si me porto bien me van sacar los mal nacidos al parque. Pero no me puedo ilusionar nada después de las masacres que hice, yo el perseguido encerrado como un canario. Pero claro si estuviese bajo las órdenes del gobierno sería héroe. Nadie me quiere creer, es mi romance para Justine ausente pero nadie me hará dudar de mis objetivos por crudos que sean.
Como contra indicación estoy bajando de pero rápido, será que me van a matar en serio un día de estos quizás lo logren al fin y al cabo es su trabajo.
Los días pasan que se creen que voy escribiendo minuto a minuto eso es la “vulgaridad” del reality, yo solo le traigo sucesos arbitrarios. Me encanta saber que soy profeta y que el médico que le daba como el gallo el sol a la mañana y como la gota le mojaba la oreja podrida se tiró por fin a la mina de al lado de mi celda pero el infeliz no se pasa más por acá porque sabe que se lo voy a decir: Doc, sé que se la paso bien pero es un violento, y la morfina al final era innecesaria.
Pero que creen que no sé nada, piensan que los presos son imbéciles solo porque no se pueden salir de las paredes, que somos algo así como la próxima carne para ser deglutida, por eso son los chándalas los que me dan mala espina.
No es que sea un deporte denunciar la violencia sexual, pero sé que a usted lector que piensa si es un CS menos mal que el enfermo esta ahí dentro es humano lo que hemos hecho. Yo le puedo decir que hay mujeres A1 siendo violadas pero para que decírselo. Se lo anticipe desde el principio.
El otro día me vinieron a educar a los golpes tres tipos, los infelices no saben que hacer y le pegan a los atados. Las mujeres para ellos prostitutas y los tipos son carne para el escarmiento así si es moral se hace lo correcto. Se corren en el pabellón de las mujeres y cuando se aburren de tan noble actividad fajan bien fajados a los otros reclusos siempre y cuando se hayan cansado de la anterior actividad. Pero en realidad es un relato en defensa de mi gente no es que no sepa de la animalidad y no acepte con la naturalidad necesaria estos sucesos. Pero a veces me pregunto no educan para eso. Pero por favor a favor de los CS, voy a decir algo para quede en la memoria de la que lea esto. No son todas las mujeres A1 santas por favor, antes maldigan a nuestra estirpe muchas se dan para trato preferencial, gritan para trato preferencial se dan tocar por el poder, para pasarla mejor. Esas mujeres yo sé que se la pasan mejor en parte pero cada tanto los custodios de la “autoridad ausente”, les dan con violencia.
Pero lo peor a toda esta clase de calamidades es la comida inmunda que nos dan. Me doy cuenta que en el niñez la gente puede andar más libre no porque se tanga la maldad en potencia sino porque no se la quiere empuñar con fines mediatos e inmediatos. Pero es cualquier otra ocupación más noble que el juego, no me la creo. Pero en fin solo me quedan algunas grietas por llenar. Como decía, es una inmundicia, uno es lo que come, si te quieren arruinar te arruinan de adentro hacia afuera, casos así hay muchos pero no sé que más pueda pasar en poco tiempo. Porque los hombres en algunos casos se pliegan sobre sus casas para mostrarles desgracias, por que nacen los que taladran familias. Pero hay veces que si crece a la sombra, esos hijos están justificados para bien o para mal. La verdad es que me siento como esos que solo traen las pálidas y es así estamos aca todos los A1 no hay historia feliz.
Puedo desvariar en parte por las condiciones a las que soy sometido pero sin lugar a dudas tengo en mente que las cosas no son tan fáciles, tengo como sangre en la boca que se tiene que derramar, tengo ganas de maldecir un poco el afuera para que el hospital se vea mejor. Es solo resentimiento, eso solo es.
Pero para deleite de mi público les contaré algo más íntimo de la historia de mi celda contigua. Si público por favor que no haya morbosidad en estas palabras, soy un príncipe incapaz después de todo. La celda en la que estoy es un de esas cosas que la gente odia con el corazón pero no razona mucho porque simplemente irritante hace tiempo deje fuera de combate la ultima camilla que me trajeron. Pero por esas casualidades hay un ventanita muy loca en la otra punta, si un a ventana loca, es el adjetivo un luz un poco mas naranja que la mía. Pero no se puede ver excede mi altura pero del otro lado había alguien que era mujer eso lo sabía por muchas cosas. Una era el olor si soy un obsesivo de los olores otra era por el Doc, pero demás alguna vez había emitido sonido.
Por eso yo que no me puedo dar el lujo en mi prisión de decir que cosas pueden pasar con el universo, ni tampoco sufrir por los posibles. Es una patraña lo que nos dan hoy en cuanto a la angustia, yo no tengo angustia mis condiciones son tan estrechas que pese a tener libertad las rutinas me encierran por lo que ven soy como los antiguos filósofos medios locos, antisociales.
Hermético como una olla, como una olla vieja a presión me doy a la tarea de “Primero la conozco, después existo para alguien que para mí es un chiste, después existo”
En vez de encontrar una antisocial de primero se dio un caso de introversión que me llamó la atención. Por eso mi cara que debe estar marcada por mis crímenes y una sonrisa casi humana se prestó al otro lado de la ventana.
Pero en el fondo de la otra celda, habitación o equivalente. Estaba ella, la mujer destruida por el Doc, el asistente del Doc, los amigos del Doc, etc. Ya averiguaría su nombre era cuestión de tiempo al fin y al cabo que otra cosa había para hacer. No sé, esa es la pregunta que me pudre que otra cosa. Un plan de escape sería más útil pero todos los conocidos se quedaban acá como los sacaba, estaba sin ideas. Para mí era de mal gusto molestar a esa mujer pero al fin y al cabo la gente no tiene nada que hacer es un hospital decadente y espero la porquería de la cena por así llamarla. Por eso me di a la búsqueda de un papelito, necesito un nombre cualquiera me iba a venir bien. Un estúpido: “What’s your name?, What’s your number?”, pero en un castellano menos peliculesco, que es un adjetivo que acabo de inventar para mi suerte. Así que el papelito, llegará al otro lado. Pero que sea contestado eso será un problema. Pero ya no es problema por ahora, pero dudo que las cosas estén tan complicadas. Tendré que esperar un poco.
Las horas están pasando ya paso la cena, mi vida se está presentando. Los minutos se quedan cortos, los instantes tendrían que estirarse pero no importa. Tal vez, nunca lo contesté es que soy un naufrago patético en mi pequeña cuadricula. Este que espera que el mensaje que llegue de otros mundos.
Hay un vicio difundido entre los mortales que es el cagarse en la humanidad sin otro objeto que poder probarse a uno mismo el valor. En fin algo de cinismo es que llena los tinteros con los que me busco destrozar las ideas caducas. Porque de algo que me escapo es del tiempo, y de la comodidad de un pasado sin presente, y busco siempre ambigüedad en un presente sin futuro.
Desconfíen del que les hable con bondad sin prejuicio alguno son hombres de mi patria la de ladrones empedernidos. Pero al fin en que estaba en medio de celda mugrosa, y en eso que me encontraba el papel pegó la vuelta tal vez para joderme un digestión de una cosa que no ingerí.
El papel siempre es injurioso cuando sus letras corren fuera de él hacia la mente del lector para perjuicio del que lee que se queda como inepto, tal vez estemos leyendo poco y escribiendo menos. Al fin me di cuenta que la pobre señora solo quería que se le arrimase un desgraciado como yo, eso es lo que me jacta en esas miserias que tengo. Las posibilidades de sorprenderse siguen siendo infinitas. Maldicen en las naciones las cosas que no valoró, pero todos las amamos, esclavos del dinero, el poder lleva al orgasmo, los gobiernos que nos joden. Pero sin embargo esta es una prisión un invento bien moderno, tal vez sea una reserva de lo mejor tan buena es su cosecha que se guarda para el futuro.
Pero la conversación con la mujer violada tiene un sentido que es trascendente a la vida de la prisión, la soledad doblega al hombre muchas veces otras le hace recurrir a sí mismo pero al fin y al cabo no podemos hacer pedazos al mundo que nos trajo. Un vengarse de la vida se prende de algunas sonrisas, es de la profundidad de unos pocos que esto sea visible. Pero que me importa en el fondo su condición.
Ya sé que pienso que pienso y por eso temen algunos pensar para no ser autores de sus propias vidas, el escritor juega ser Dios, juega ser el Diablo pero más le cuesta jugar a ser el mismo. Un vaso se rompe más fácil que nuestras convicciones pero es más fácil de reponer, nuestra vida es una eterna compra de vasos.
De las paredes se prenden los seres de las sombras que no se conocen más que en uno mismo que buscan usurpar la vida de uno, cada tanto un toque te lleva lejos pero las sombras. Quedas cada tanto seco miras por la ventana estas vacío tu mente te juega una broma te querés matar pero eso es solo una excusa para poder escapar, tal vez estas medio volado, como yo en este momento. Medio jodido estoy cuando veo en mi delirio las charcos de sangre que me rodean y a los toques que surcan mis brazo digo que me libero pero me estoy quemando.
Odias hasta tu especie, enemigo de tu familia solo el instinto te salva de tremenda suerte.

La tortura, que más delicioso, como unos fideos revueltos en sangre y tripas como una satisfacción especial, como un canto de vida, en la pena de otras vidas. Que es la crueldad más que un ligero rapto de inhumanidad, el método de hacer sufrir al viviente, que después de todo no puede hacer mucho contra el sistema. Que sufra como animal, ese el caso de la reducción torturante, quien no se inspire, sirve para doblegar hasta almas sino pregunten a un inquisidor. Frailes, con voluntad de poder, con castración; voluntades sádicas masoquistas, esa es la verdad.
La pureza de las almas, de los seres que cobre hoy importancia no es más que el precio de la libertad la herejía. Todos somos herejes, en cuanto a que humanos no dicen que hacer, no tu fe suficiente entonces arruínate.
Tradición unidad, poder, vean esto, es simple, cuanta más libertad vean… menos tradición porque la tradición es una forma de costumbres impuesta por eso tradición se trae de alguna parte. Mojes:, tibetanos, católicos, lo que sea. Sometidos, tradicionales, ellos rehuyeron ya al riesgo de ser los primeros siempre en todo. Eso explica muchas cosas.
Placer y dolor son de la misma materia son expresiones nerviosas, que no alteran lo viviente, es el descaro de buscar vidas que se acepten entre dolor y placer. Cuando la vida lleva implícita ambas, hasta la sedación como placer frente a dolor, no es excluyente de la condición vital básica.
Tener miedo a algo, superarlo, entender, que las formas de vida, no han de ser vidas mejores. Que no hay vidas mejores, solo diferente, que no son hechos cuantitativos, que hasta la felicidad es un engaño de los seres, que no ven que el universo es caos, caos en la emoción porque hay fines que por lo menos nos han superado desde siempre.
Por eso el encierro es criminal y toda muestra de tradicionalismo lo es, quien escribe es el diablo, pero este es un diablo lógico, no pensar es la primera causa del bien. Por que la moral solo con categorías, y en ellas nos quedamos con eso, simplemente no te ayudan en nada. Por eso el credo occidental habla de resurrección, la moral no era suficiente, el ser divino no clasifica actúa.
El encierro, la locura… temores de algunos, desequilibrios de bilis fenomenales. Sin cara, sin cara que ocultar tener una vida corta porque todas las vidas son cortas. Composiciones de latín tardío, temer a lo inevitable, solo para poder vivir temeroso de todo real. Huir un poco más de la cuenta, que eso es trascendencia, no me explico. Pero estoy loco, mal mis sin sentidos, son prepucios de irracional. De muerto, de solitario hombre de venganza.
Creador de la lengua de los mudos, quienes somos los que hablamos, ¿Quienes?, otra vez como un barco. Ir moviéndonos en el movimiento, hagan lo que quieran menos volver atrás, esto es imposible, no hay vuelta al edén una vez destruido.
Por eso sino encontráis la patria de los buenos, si no podrías adivinar el paradero de los campos Elíseos, por lo menos enamórate hasta de las prostitutas. Cuando ames todo, despreciarás todo lo importante es la vida. Incluso entre la muerte, llámenlo como quieran.
La soledad de los individuos jugad con el otro sino no lo podes querer, por lo menos, un poco de silgo XVI, Renacimiento, hasta el final.
Ante todo ser A1, siempre fue ser incorrecto, pensar en las posibilidades, con más temeridad, que todo lo anterior intentado.
Cobardes todo, yo el primero por eso las letras, sino serían asesinatos, o serían viajes en velero, o serían otras cosas, más acciones que palabras.
Cuando se piensa en libros se debe pensar en metáforas como la narración lo explicita. La vida real no es libro, el libro es muy limitado.
Se me entiende, poco ya se pero se me entiende. Crean que los impulsos sexuales se traducen en la forma erótica más básica, no. Supongo que somos un poco lentos a veces para medir, pero tenemos que darnos cuenta que lo más importante es el cerebro en todo este juego. Y las palabras, de lo más sugerentes mueren todas, frente a la estimulación del sentido de tacto. El libro se basa en la imaginación del lector si esto falta toda la lectura es muy pobre. Todos los conceptos de lo más aburrido.
Por eso en este manicomio hay solo libros, porque el libro es un entretenimiento aristocrático. El lector no es público es lo único que le da este arte mucho más pobre de expresión que los otros un lugar en la vida del hombre.
El arte crece entre la mierda, esa frase grábenla a fuego. Y el que considere vulgar la afirmación no es de mi interés hasta el grosero puede ser mejor que el tímido que es más bajo que el pero por pudor, o mejor dicho por constipación no lo dice.

Así es el juego señores, no dudo en nada de esto. La vendetta a estos que me persiguen que me encierran será fenomenal. Porque en la pasión italiana de los Montesco y los Capuleto, o como se llamen. Había algo más durable, tal vez que el simple amor de Romeo y Julieta.
Matar a Julieta, eso sería tentador, darle una muerte más emocionante. Porque yo soy de la cultura de la tele, Shakespeare es para mi metafísico. Lo que demuestra que según como usemos el cráneo será como viviremos, y que hay más de una forma de usarlo. Ante todo, baños. Ante todo.
El único gran maestro Salvador Dalí, es capaz de entender estas cosas, en su forma indicada.
Hasta un gay esta más cerca de mis enseñanzas que un clérigo, por que yo ante todo me aleje de la idea de la post-vida pero no como reacción sino como elección.
No busco más que salir de este lugar, para qué solo para tener más posibilidades que aquí.