Cartas Huesos Rotos

Cuando todos se preguntaban sobre sus miserias y los gusanos se les metían en la carne, estaban ahi con el cerdo que es una victima que aún los mira. Sin remordimiento. "Tal vez nadie sdisfruta tanto de estas moscas como yo". "Un miserable", ese el pensamiento del hombre que destruía la pared. Pese a todo, ellos estaban vilmente tados a su destino. Un asco, un hombre que se autoerotizaba en esa mesa, mucha baba. Un mareo cosmico, la mujer de gris. Todo es especulación, es el fin de la cultura, cincuenta esculturas griegas revientan por el aire. Que es eso que se llama Rock, ¿que es eso? No hay mundo sin rock, sin la parodia del rock sin el verso del rock. Con el todo es posible. Y una cuchara contame esa historia, otro de los dichos de la mujer. El hombre tiene que escupir. Aplasten tomates, aplastenlos que paresca sangre que sea un orgasmo seco, que sea un porno frio de computadora. Una de esas imagenes de un mundo de escapismo más alla del mundo.

"Tus brazos hacen el marco de mi vida", el tipo la miro como la mayor mierda que se podía encontrar. El hombre de la pared grita como loco. Todos unos desfachados asquerosos. Un vomito. Sangre, tres abortos, eso no. Crean, que no saben del dolor, es como si vivieran a morfina. No se aman, se han hecho robots. Sexo mecanico, pero sin hijos. Solo ese cuarto maldito y ellos que se secan en nombre del oxigeno.

"Hasta lo peores, tienen sueños. Lo imporatente es que no despierten", las pesadillas de la mujer son tan extrañas. Pero todas convergen en su vientre. El hombre de la pared seuña con morder los dedos de ella. La tercera guerra mundial podría empezar en treinta minutos. Pero a nnguno de los tres les importa. estan clavados como la mesa inerte al suelo. "Un sacrificio", muchas de las hormigas que se los han de comer vivos que los asustan. Esas cosas que nucna descansan que nucna duermen como ellos. Ellas son inquietanates. Un placer duro. Puaj. Latex, kilomteros de latex que dan vueltas por sus caras. Hipocritas infames, anorgasmicos, secos estriles. los tres. Estan muertos. No tienen ya sonirsas. Las cartas son todas desastrozas. Las madres, ya se han ido.

Porque en el fondo conozco que ese Vodka es un desastre porque un barco se ha hunidod en él. Muchos de los gritos aún se oyen cuando se abre la botella, o sea que beben de la angustia y de la ansiedad. No soportan el rudio del mar, pero en cada vaso hay un pequeño mar, cristalino con olor a alcohol. Eterno y constante. Este hace de escenario pero el ruido del mar por siempre los aterra. Estan muy fregados para limpiarse la mugre.