Locura... locura es lo que pueden transmitir estos textos, quizá por simple impresión; ojo! a no juzgar por eso: este proceso puede ser aún más interesante de lo que parece.
Demencia es lo que consideró la sociedad de ayer, de hoy y de siempre propio de grandes "genios". Lo pongo entre comillas nada más para recalcar la burla de la que se jacta la gran mayoria de la gente; por mí podrían llamarse Grandes Genios.
Qué ironía no? Todo puede ser, puede ser que los dementes no sean los "normales"incluso puede ser que la normalidad no exista para nada ni nadie y la humanidad necesita lo absurdo de la Normalidad para aplacar el miedo que tiene de vivir y creer que vive sola en este universo. Es todo tan limitado para nuestra especie, tan relativo.... no creo que esta sea la unica realidad por más que se la considere así.
Hay tanto misterio, tanta Verdad encerrada en nosotros y en el universo... es una fuerza mística, lo más fuerte en lo que puede creerse y más.
Quizá lo mejor sea ir a dormirse y levantarse la mañana siguiente pensando en que quizá uno está mareado por lo que comió anoche. Yo todavía no me conformo con eso, pero el Existencialismo es una arma de autodestrucción.
viernes, 29 de febrero de 2008
Vegetarianismo
Hola, cibernauta harto de mis cuestiones intelectuales secas en su totalidad, hoy algo peor. Tengo una activista conocida mía que defiende el vegetariasnimo de forma radical. Por eso, ante todo el resto desde Doctor Papa GU, porque es lo importante expresasre como a uno se le cante el culo.
Desde mi humilde tribuna llevo el mensaje al multiverso de los blogs donde todo es posible. http://hacetevegetariano.blogspot.com/, más claro echale agua.
Sin más que decir
Fin del comunicado. Hasta Nunca.
Desde mi humilde tribuna llevo el mensaje al multiverso de los blogs donde todo es posible. http://hacetevegetariano.blogspot.com/, más claro echale agua.
Sin más que decir
Fin del comunicado. Hasta Nunca.
jueves, 28 de febrero de 2008
Paul Auster, http://www.elaleph.com/fin/2004/11/22-paul-auster---vida-y-obra-lite.html
Vida y Obra (literalmente)
¿La vida de Paul Auster o la obra de Paul Auster? Después de leer gran parte de sus novelas es fácil perderse entre la ficción y lo biográfico. Paul Auster es un laberinto que no lo parece: te atrapa de golpe y un buen día te ves presa de sus personajes y sus situaciones. Luego te invita a la complicidad para poder salir; te tienta con el final del camino cuando en realidad lo que te está mostrando es una puerta más, que te lleva a otra historia y luego a otra... Para el incauto lector, cada una de ellas puede tener comienzo y fin. Pero ahí está el bonus track que nos deja Auster: sus historias nunca terminan.
Estos argumentos recuerdan de algún modo a “Las ruinas circulares” de J. L. Borges. La idea de una historia contenida en otra historia es un juego en el que Auster se deja caer seguido, convirtiendo lo cíclico en una cinta de moebius, como veremos más adelante. Por ejemplo, en Lulu on The Bridge, guión cinematográfico de una película que cuenta la filmación de otra película. O la historia de Auggie Wren, argumento que compone lo que luego fue el guión de Smoke, donde el protagonista fotografía todas las mañanas a la misma hora, la misma exacta esquina; registrando de esa forma el paso del tiempo. O las historias en las que un escritor escribe sobre la vida de otro escritor… La obra de Auster se caracteriza menos por la descripción externa que por la narración de los estadíos internos de sus personajes, y de él mismo. Pocos diálogos y muchas reflexiones hacen que nuestra mente quede conectada con lo que intuimos que es la suya, aun después de haber finalizado la lectura.
Paul Auster nació en 1947 en New Jersey. Un accidente ocurrido cuando era niño en un campamento delimita la frontera que parece separar, en su percepción de los hechos, el destino del azar. Después de ese día, nada para él volvió a ser lo mismo. O mejor aún: Auster juega con la idea de que todo debe ser lo mismo para él, y por eso lo recrea constantemente.
La Trilogía de Nueva York (cuya primera historia es también la primera novela que escribe) puede ser considerada como el germen de tamaña trama. Todo comienza cuando suena un teléfono: ese hecho dispara una cadena de asociaciones en la que se entremezclan el autor y los personajes. El azar y la providencia ruedan, a simple vista, libres de sutiles interpretaciones por el llano de las letras, y descubrimos en este hombre el valor de lo casual. “Algo sucede, y desde el momento en que empieza a suceder, nada puede volver a ser lo mismo”. Lo escribe por primera vez en 1978 en su ensayo “Espacios Blancos” [1], y vuelve a esa exacta frase repitiéndola en 1993 en El Cuaderno Rojo [2].
La fuerte presencia del azar, las historias dentro de otra historia dentro de otra historia llevan a pensar la obra de Auster como un complicado laberinto. Y dicen que los laberintos se construyen en variados diseños: los hay abiertos, cerrados; con monstruo, sin monstruo; con una entrada simple, con una entrada doble. Aquí estamos ante un laberinto abierto y sin Minotauro (o tal vez deba ser que aún no me he encontrado cara a cara con él). Su entrada está emplazada sobre un portal doble: dos posibilidades se presentan para comenzar, y aquellos que deseen ingresar deberán elegir una de las dos puertas.
Hacia el sendero de "la vida"
A quienes gusten de la “realidad” (así, entre comillas) les sugiero la puerta que lleva al sendero de la derecha. Se encontrarán con A Salto de Mata [3], definida por él mismo como “un ensayo autobiográfico sobre el dinero”, donde cuenta la historia desde su niñez hasta que logra publicar su primera novela (un policial negro), pasando por sus años de estudio en la Universidad de Columbia, por su vida en París, y su trabajo como traductor de francés.
En La Invención de la soledad, aunque escrito varios años antes [4], continúa esa senda dividiéndola en dos etapas: “Retrato de un hombre invisible” es la historia familiar, en la que enmarca la complicada relación con su padre extremadamente avaro; “El Libro de la memoria”, la otra, es la experiencia de Auster como padre, y de la contemplación de esa sensación de “solitude” —o extrañamiento— que aún hoy lo persigue en sus libros. El inglés permite ese juego de palabras que nuestro castellano pierde: “Soledad” puede ser “loneliness”, o puede ser “solitude”. La primera interpretación implica un sentimiento de ausencia, de carencia, es un estado triste donde hace falta la presencia del “otro”; la segunda, “solitude”, sólo define el estar despoblado de cosas o personas pero sin necesidad de ellas, simplemente una presencia rodeada de nada. Imagen perfecta del ser solitario. De ahí la importancia de tener presente el título del original en inglés: “The invention of Solitude”. Esta aclaración estaría de más si no fuera por tratarse de un escritor que, según dice él mismo, debe tener definido el título antes de comenzar una historia.
El Cuaderno Rojo (1993) está compuesto por una serie de casualidades y situaciones ocurridas en la vida del autor, donde la sincronicidad, horadando como gotas que casi ni se sienten pero cuyo efecto fatal comprueba el tiempo, fue la que marcó la temática de la que parece no poder salir. Más allá de las casualidades austerianas recomiendo este libro por el excelente prólogo de Justo Navarro, quien tradujo también su texto al español.
Hasta aquí, la puerta de la “realidad”, los libros del puro Auster en persona.
Un atajo hacia "La obra"
Ahora, queridos lectores, les descubro la otra puerta: la que conduce a la senda de la izquierda, donde se halla la “ficción” (también entre comillas) de sus novelas; historias que, por cierto, contienen también partes de su propia vida, y que el autor va dejando de a pedacitos en cada una de ellas.
Quienes piensen que un escritor no debe involucrarse en su obra, entonces nada tienen que hacer con éste. En un reportaje que le hicieron hace ya varios años, Auster dice: “Sí, yo nunca he sido otra cosa más que yo mismo. ¡Ay!... a veces queremos hacer las cosas de otra manera, pero no se puede”.
Como ejemplo de ello, en La música del azar el tema de la herencia paterna (asunto crucial para “nuestro hombre”) desencadena en el personaje de la novela una serie de acontecimientos dignos de Kafka.
Años más tarde escribe Leviatán: un escritor real (Paul Auster) escribe una novela sobre un escritor (Peter Aaron) que cuenta sobre la vida de otro escritor (Benjamín Sachs). Encontré aquí un juego de espejos y anagramas, donde los nombres y las situaciones se reflejan. En esta ficción, Peter Aaron, que las mismas iniciales que Auster tiene una esposa llamada Iris y la de Paul Auster se llama Siri. Ambos tienen un hijo de un matrimonio anterior, el de Auster se llama Daniel, y el de Aarón, David.
En su primera novela, “Ciudad de Cristal” que compone la Trilogía de Nueva York un teléfono suena en medio de la noche preguntando por un hombre llamado Paul Auster, detective privado. La llamada ocurrió en la realidad pero lo que no se atrevió a contestar Auster en su vida lo hizo en la novela, y entonces el personaje, llamado Quinn, finge ser el investigador. Transcurre la historia y finalmente Quinn conoce al tal Auster de la ficción (que obviamente resulta no ser detective sino escritor). Esta historia tiene un detalle que me intriga aún hoy: comienza escrita en tercera persona pero al final, en las dos últimas páginas algo hace que el relato cambie a primera persona, cosa que automáticamente nos deja a la vista el vacío de quien estaba contando todo hasta ese momento. Ahora el “relator” llama la atención y se queda con la última palabra, sólo sabemos que este hombre es amigo del Auster de la ficción. Pero si Quinn es Quinn, y Auster está dentro de la trama, ¿quién diablos es el que escribió la historia de Quinn hasta que gira “de persona”? Nada, ni un nombre deja el autor allí. Eso no me inquietaría en cualquier novelista, pero sí en éste. Tal vez algún día lo encuentre en un nuevo libro, como me sucedió con su personaje David Zimmer, que parece haber adquirido una vida independiente entre las novelas de nuestro americano en cuestión.
Si desplegamos el mapa del laberinto, observamos que la vida de Zimmer subyace más o menos en este recorrido: “Así son las cosas en la ciudad, cada vez que crees saber la respuesta a una pregunta, descubres que la pregunta no tiene sentido” escribe Anna Blumme a su novio David Zimmer en El País de las últimas cosas, mientras parte en busca de su hermano William, desaparecido misteriosamente. Luego, libros más tarde, Zimmer resulta ser quien da hospedaje a un compañero de facultad, llamado Fogg, en El Palacio de La Luna. Allí, como última reseña de Zimmer, Fogg cuenta que lo vio un día caminando por la calle junto con su esposa y dos niños; después, no supo nada más de él. Sin embargo, muchos años más tarde en El Libro de las ilusiones la esposa y los niños que describe Fogg en El Palacio de la luna mueren en un accidente de avión, dando origen a la historia que narra entonces David Zimmer, ahora como personaje central.
Esas cosas suceden a menudo con sus seres de ficción, a quienes Auster enreda, replicando sus nombres en distintas novelas, y manteniendo muchas veces entre ellos una aparente relación, mientras que otras sólo los deja, quien sabe, como falsas pistas. Éste quizá constituya el misterio más atrapante que logra PA, no sólo dentro de una novela en particular sino en toda su obra como conjunto. Entonces, quizás encuentre a mi narrador sin nombre, un día, abriendo virgen de toda expectativa de búsqueda una de sus nuevas novelas.
La Noche del Oráculo (La última puerta)
La noche del oráculo —recientemente publicada— me espera. Quien puede asegurarme que no hallaré dispersas más piezas de este agradable rompecabezas; quién puede objetarme la posibilidad de que el Minotauro me sorprenda allí. Una vez más iré en busca de una nueva historia, donde el autor como un “Minos” neoyorkino construirá seguramente otra parte del mapa que, aunque imperceptible para otros, irá cerrando esta gran historia.. Tal vez ésta edificación invisible haga que algunas personas piensen que Paul Auster comienza a “repetirse” en sus últimos libros. Yo entiendo que no, que sólo pueden pensarlo quienes no vieron las puertas, ni vieron el hilo, ni la oculta trama.
Cada quién deberá elegir ahora qué hilo (o libro) tomar para adentrarse en el denso mundo de sus argumentos, conformado por varias novelas, tres guiones cinematográficos [5], algunos ensayos, y Desapariciones [6], su único libro de poemas.
Aquí los dejo, amigos lectores, en la puerta de este laberinto fascinante. Ojalá también sean seducidos y acaben, como lo hice yo —como lo hago yo—, errando libremente por los gozosos senderos de Auster.
Dedico estas palabras a las cosas de la vida que no comprendo, a todas y cada una de las cosas que mueren ante mis ojos. Dedico estas palabras a la imposibilidad de encontrar una palabra igual al silencio que se halla en mi interior.
Paul Auster
¿La vida de Paul Auster o la obra de Paul Auster? Después de leer gran parte de sus novelas es fácil perderse entre la ficción y lo biográfico. Paul Auster es un laberinto que no lo parece: te atrapa de golpe y un buen día te ves presa de sus personajes y sus situaciones. Luego te invita a la complicidad para poder salir; te tienta con el final del camino cuando en realidad lo que te está mostrando es una puerta más, que te lleva a otra historia y luego a otra... Para el incauto lector, cada una de ellas puede tener comienzo y fin. Pero ahí está el bonus track que nos deja Auster: sus historias nunca terminan.
Estos argumentos recuerdan de algún modo a “Las ruinas circulares” de J. L. Borges. La idea de una historia contenida en otra historia es un juego en el que Auster se deja caer seguido, convirtiendo lo cíclico en una cinta de moebius, como veremos más adelante. Por ejemplo, en Lulu on The Bridge, guión cinematográfico de una película que cuenta la filmación de otra película. O la historia de Auggie Wren, argumento que compone lo que luego fue el guión de Smoke, donde el protagonista fotografía todas las mañanas a la misma hora, la misma exacta esquina; registrando de esa forma el paso del tiempo. O las historias en las que un escritor escribe sobre la vida de otro escritor… La obra de Auster se caracteriza menos por la descripción externa que por la narración de los estadíos internos de sus personajes, y de él mismo. Pocos diálogos y muchas reflexiones hacen que nuestra mente quede conectada con lo que intuimos que es la suya, aun después de haber finalizado la lectura.
Paul Auster nació en 1947 en New Jersey. Un accidente ocurrido cuando era niño en un campamento delimita la frontera que parece separar, en su percepción de los hechos, el destino del azar. Después de ese día, nada para él volvió a ser lo mismo. O mejor aún: Auster juega con la idea de que todo debe ser lo mismo para él, y por eso lo recrea constantemente.
La Trilogía de Nueva York (cuya primera historia es también la primera novela que escribe) puede ser considerada como el germen de tamaña trama. Todo comienza cuando suena un teléfono: ese hecho dispara una cadena de asociaciones en la que se entremezclan el autor y los personajes. El azar y la providencia ruedan, a simple vista, libres de sutiles interpretaciones por el llano de las letras, y descubrimos en este hombre el valor de lo casual. “Algo sucede, y desde el momento en que empieza a suceder, nada puede volver a ser lo mismo”. Lo escribe por primera vez en 1978 en su ensayo “Espacios Blancos” [1], y vuelve a esa exacta frase repitiéndola en 1993 en El Cuaderno Rojo [2].
La fuerte presencia del azar, las historias dentro de otra historia dentro de otra historia llevan a pensar la obra de Auster como un complicado laberinto. Y dicen que los laberintos se construyen en variados diseños: los hay abiertos, cerrados; con monstruo, sin monstruo; con una entrada simple, con una entrada doble. Aquí estamos ante un laberinto abierto y sin Minotauro (o tal vez deba ser que aún no me he encontrado cara a cara con él). Su entrada está emplazada sobre un portal doble: dos posibilidades se presentan para comenzar, y aquellos que deseen ingresar deberán elegir una de las dos puertas.
Hacia el sendero de "la vida"
A quienes gusten de la “realidad” (así, entre comillas) les sugiero la puerta que lleva al sendero de la derecha. Se encontrarán con A Salto de Mata [3], definida por él mismo como “un ensayo autobiográfico sobre el dinero”, donde cuenta la historia desde su niñez hasta que logra publicar su primera novela (un policial negro), pasando por sus años de estudio en la Universidad de Columbia, por su vida en París, y su trabajo como traductor de francés.
En La Invención de la soledad, aunque escrito varios años antes [4], continúa esa senda dividiéndola en dos etapas: “Retrato de un hombre invisible” es la historia familiar, en la que enmarca la complicada relación con su padre extremadamente avaro; “El Libro de la memoria”, la otra, es la experiencia de Auster como padre, y de la contemplación de esa sensación de “solitude” —o extrañamiento— que aún hoy lo persigue en sus libros. El inglés permite ese juego de palabras que nuestro castellano pierde: “Soledad” puede ser “loneliness”, o puede ser “solitude”. La primera interpretación implica un sentimiento de ausencia, de carencia, es un estado triste donde hace falta la presencia del “otro”; la segunda, “solitude”, sólo define el estar despoblado de cosas o personas pero sin necesidad de ellas, simplemente una presencia rodeada de nada. Imagen perfecta del ser solitario. De ahí la importancia de tener presente el título del original en inglés: “The invention of Solitude”. Esta aclaración estaría de más si no fuera por tratarse de un escritor que, según dice él mismo, debe tener definido el título antes de comenzar una historia.
El Cuaderno Rojo (1993) está compuesto por una serie de casualidades y situaciones ocurridas en la vida del autor, donde la sincronicidad, horadando como gotas que casi ni se sienten pero cuyo efecto fatal comprueba el tiempo, fue la que marcó la temática de la que parece no poder salir. Más allá de las casualidades austerianas recomiendo este libro por el excelente prólogo de Justo Navarro, quien tradujo también su texto al español.
Hasta aquí, la puerta de la “realidad”, los libros del puro Auster en persona.
Un atajo hacia "La obra"
Ahora, queridos lectores, les descubro la otra puerta: la que conduce a la senda de la izquierda, donde se halla la “ficción” (también entre comillas) de sus novelas; historias que, por cierto, contienen también partes de su propia vida, y que el autor va dejando de a pedacitos en cada una de ellas.
Quienes piensen que un escritor no debe involucrarse en su obra, entonces nada tienen que hacer con éste. En un reportaje que le hicieron hace ya varios años, Auster dice: “Sí, yo nunca he sido otra cosa más que yo mismo. ¡Ay!... a veces queremos hacer las cosas de otra manera, pero no se puede”.
Como ejemplo de ello, en La música del azar el tema de la herencia paterna (asunto crucial para “nuestro hombre”) desencadena en el personaje de la novela una serie de acontecimientos dignos de Kafka.
Años más tarde escribe Leviatán: un escritor real (Paul Auster) escribe una novela sobre un escritor (Peter Aaron) que cuenta sobre la vida de otro escritor (Benjamín Sachs). Encontré aquí un juego de espejos y anagramas, donde los nombres y las situaciones se reflejan. En esta ficción, Peter Aaron, que las mismas iniciales que Auster tiene una esposa llamada Iris y la de Paul Auster se llama Siri. Ambos tienen un hijo de un matrimonio anterior, el de Auster se llama Daniel, y el de Aarón, David.
En su primera novela, “Ciudad de Cristal” que compone la Trilogía de Nueva York un teléfono suena en medio de la noche preguntando por un hombre llamado Paul Auster, detective privado. La llamada ocurrió en la realidad pero lo que no se atrevió a contestar Auster en su vida lo hizo en la novela, y entonces el personaje, llamado Quinn, finge ser el investigador. Transcurre la historia y finalmente Quinn conoce al tal Auster de la ficción (que obviamente resulta no ser detective sino escritor). Esta historia tiene un detalle que me intriga aún hoy: comienza escrita en tercera persona pero al final, en las dos últimas páginas algo hace que el relato cambie a primera persona, cosa que automáticamente nos deja a la vista el vacío de quien estaba contando todo hasta ese momento. Ahora el “relator” llama la atención y se queda con la última palabra, sólo sabemos que este hombre es amigo del Auster de la ficción. Pero si Quinn es Quinn, y Auster está dentro de la trama, ¿quién diablos es el que escribió la historia de Quinn hasta que gira “de persona”? Nada, ni un nombre deja el autor allí. Eso no me inquietaría en cualquier novelista, pero sí en éste. Tal vez algún día lo encuentre en un nuevo libro, como me sucedió con su personaje David Zimmer, que parece haber adquirido una vida independiente entre las novelas de nuestro americano en cuestión.
Si desplegamos el mapa del laberinto, observamos que la vida de Zimmer subyace más o menos en este recorrido: “Así son las cosas en la ciudad, cada vez que crees saber la respuesta a una pregunta, descubres que la pregunta no tiene sentido” escribe Anna Blumme a su novio David Zimmer en El País de las últimas cosas, mientras parte en busca de su hermano William, desaparecido misteriosamente. Luego, libros más tarde, Zimmer resulta ser quien da hospedaje a un compañero de facultad, llamado Fogg, en El Palacio de La Luna. Allí, como última reseña de Zimmer, Fogg cuenta que lo vio un día caminando por la calle junto con su esposa y dos niños; después, no supo nada más de él. Sin embargo, muchos años más tarde en El Libro de las ilusiones la esposa y los niños que describe Fogg en El Palacio de la luna mueren en un accidente de avión, dando origen a la historia que narra entonces David Zimmer, ahora como personaje central.
Esas cosas suceden a menudo con sus seres de ficción, a quienes Auster enreda, replicando sus nombres en distintas novelas, y manteniendo muchas veces entre ellos una aparente relación, mientras que otras sólo los deja, quien sabe, como falsas pistas. Éste quizá constituya el misterio más atrapante que logra PA, no sólo dentro de una novela en particular sino en toda su obra como conjunto. Entonces, quizás encuentre a mi narrador sin nombre, un día, abriendo virgen de toda expectativa de búsqueda una de sus nuevas novelas.
La Noche del Oráculo (La última puerta)
La noche del oráculo —recientemente publicada— me espera. Quien puede asegurarme que no hallaré dispersas más piezas de este agradable rompecabezas; quién puede objetarme la posibilidad de que el Minotauro me sorprenda allí. Una vez más iré en busca de una nueva historia, donde el autor como un “Minos” neoyorkino construirá seguramente otra parte del mapa que, aunque imperceptible para otros, irá cerrando esta gran historia.. Tal vez ésta edificación invisible haga que algunas personas piensen que Paul Auster comienza a “repetirse” en sus últimos libros. Yo entiendo que no, que sólo pueden pensarlo quienes no vieron las puertas, ni vieron el hilo, ni la oculta trama.
Cada quién deberá elegir ahora qué hilo (o libro) tomar para adentrarse en el denso mundo de sus argumentos, conformado por varias novelas, tres guiones cinematográficos [5], algunos ensayos, y Desapariciones [6], su único libro de poemas.
Aquí los dejo, amigos lectores, en la puerta de este laberinto fascinante. Ojalá también sean seducidos y acaben, como lo hice yo —como lo hago yo—, errando libremente por los gozosos senderos de Auster.
Dedico estas palabras a las cosas de la vida que no comprendo, a todas y cada una de las cosas que mueren ante mis ojos. Dedico estas palabras a la imposibilidad de encontrar una palabra igual al silencio que se halla en mi interior.
Paul Auster
Citas Celebres de Dalí de http://www.3d-dali.com/spanish-dali.htm
Sobre La Falsedad
... La diferencia entre los recuerdos falsos y los verdaderos, es la misma que para las joyas, son siempre las falsas las que lucen más reales, más brillantes ...
Sobre el Dinero
... Amar al dinero como yo lo hago, no es nada mas que misticismo - El dinero es una gloria ...
Sobre los locos:
... La única diferencia entre un loco y yo, es que el loco cree que no lo está, mientras yo se que lo estoy ...
Sobre los enemigos:
... Dejad que mis enemigos se devoren entre ellos ...
Sobre los poetas:
... El primer hombre que comparó las mejillas de una muchacha con una rosa, era obviamente un poeta, el primer hombre que lo repitió, posiblemente era un idiota ...
Sobre la inteligencia:
... La inteligencia sin ambición es como un pájaro sin sus alas ...
... La diferencia entre los recuerdos falsos y los verdaderos, es la misma que para las joyas, son siempre las falsas las que lucen más reales, más brillantes ...
Sobre el Dinero
... Amar al dinero como yo lo hago, no es nada mas que misticismo - El dinero es una gloria ...
Sobre los locos:
... La única diferencia entre un loco y yo, es que el loco cree que no lo está, mientras yo se que lo estoy ...
Sobre los enemigos:
... Dejad que mis enemigos se devoren entre ellos ...
Sobre los poetas:
... El primer hombre que comparó las mejillas de una muchacha con una rosa, era obviamente un poeta, el primer hombre que lo repitió, posiblemente era un idiota ...
Sobre la inteligencia:
... La inteligencia sin ambición es como un pájaro sin sus alas ...
Salvador Dalí Biografía
La batalla de Dalí
En contra de la simplicidad
A favor de la complejidad
En contra del oriente
A favor del occidente
En contra de la uniformidad
A favor de la diversificación
En contra del sol
A favor de la luna
En contra de Igualitarismo
A favor de la jerarquía
En contra de la revolución
A favor de la tradición
En contra del colectivo
A favor del individualismo
En contra de Michelangelo
A favor de Raphael
En contra de la política
A favor de la metafísica
En contra de Rembrandt
A favor de vermeer
En contra de la música
A favor de la arquitectura
En contra de los objetos salvajes
A favor de los objetos ultra-civilizados del 1900
En contra de la naturaleza
A favor de la estética
En contra de Arte Áfrico-moderno
A favor del arte del renacimiento
En contra del progreso
A favor de lo perenne
En contra de la filosofía
A favor de la religión
En contra del mecanismo
A favor del sueño
En contra de la medicina
A favor de la magia
En contra de lo abstracto
A favor de lo concreto
En contra de las Montañas
A favor de la línea costera
En contra de la juventud
A favor de la madurez
En contra de los fantasmas
A favor de los espectros
En contra del oportunismo
A favor del fanatismo maquiavélico
En contra de las mujeres
A favor de gala
En contra de la espinaca
A favor del escargot
En contra de los hombres
A favor de mi mismo
En contra del cine
A favor del teatro
En contra del tiempo
A favor de los relojes derretidos
En contra de Buddha
A favor del marqués de sade
En contra del escepticismo
A favor de la fe
Eugenio Salvador Dalí fue sin lugar a dudas, un genio. A la edad 14 había ya expuesto sus trabajos a los críticos, fue con frecuencia (y todavía algunas veces lo es), mal entendido. A los 22 se encontró con Picasso. También fue expulsado de la escuela del arte. Algunos años mas tarde comenzó a ser parte del grupo surrealista de París y allí, comienza su relación con Gala, la cual se prolongaría hasta 1982 cuando ella muere. A la edad de 79 Dalí pintó su último trabajo y en 1989 muere la edad de 85 años.
Videos Dali
Noticias Revista
Gallería I
Gallería II
1903 Prematura muerte de su hermano mayor, llamado también Salvador; consecuencia de un ataque de meningitis a la edad de siete años. Dalí escribió que él y su hermano se parecían como dos gotas de agua, sólo que con diferentes reflejos. La terrible tristeza experimentada por sus padres se tradujo mas tarde en un atención y permisividad poco usual hacia su nuevo hijo, Dalí. 1904 Nace en Figueres, España, a las ocho horas y cuarenta y cinco minutos del 11 de mayo un artista, Eugenio Salvador Felipe Jacinto Dalí. Hijo de Salvador Dalí y Cusí nativo de Cadaqués, Gerona, y Felipa Dome Domenech de Barcelona. El significado de su nombre "Salvador" indicaba, según Dalí, que él estaba destinado para rescatar y salvar a la pintura de las mediocres catástrofes del arte moderno. 1908 Nace su hermana menor Ana María, quien fuera su única modelo femenina hasta la aparición en escena de Gala.
Gallería III
Gallería IV
GalleríaIV-b
3D-Gallería
Sobre 3D
Interpretaciones
Paranoico-crítico
Gala
Citas Dalí 1914 Marcel Duchamp diseña lo que podrían considerarse como los primeros objetos surrealistas. 1914 Asiste a una Escuela de pintura. 1918 Su primera exposición. 1920 André Bretón encabeza el movimiento surrealista y jura lealtad al disparate, a los sueños, a la incoherencia, a las hipérboles y a todo aquello que contraviene a lo considerado como realidad. 1921 Va a la Escuela de Arte de Madrid. 1921 Muere su madre. 1923 Lo expulsan un año de la Escuela. 1924 André Bretón propone la fabricación de objetos que sólo aparezcan en los sueños. 1924 Dalí dedica su atención a la escuela metafísica creada por Giorgio De Chirico y Carlo Carra. Se plantea allí un rechazo al Futurismo y al Cubismo, y un regreso al mundo de los sueños y a la vida interior. 1924 Arrestado por sospechas políticas. 1924 El Manifiesto Surrealista de André Breton. A grandes rasgos se trata de una revisión radical y sistemática de los valores recibidos y de una revaloración del inconsciente como fuente de toda inspiración artística (Maddox). 1925 De regreso a la Escuela de Arte. 1925 Se encuentra con Garcia Lorca in Cadaques. 1925 Su primera exposición individual, en Barcelona. 1926 Es expulsado de la Escuela de Artes. 1926 Primer viaje a Paris. 1927 Visita a Pablo Picasso y experimenta una gran emoción al ser recibido por éste. Le muestra su respeto y le dice "He venido a verle antes de visitar al Louvre" y Picasso le respondió "Hizo Usted muy bien". 1927 Termina el servicio militar. 1927 Joan Miró lo visita en Cadaqués. 1928 Visita a Paris y le pregunta al taxista si conoce un buen burdel. Luego va al famoso "Chabanais" y allí queda impresionado por el erotismo chabacano de su escalera. 1929 Segundo Manifiesto Surrealista. 1929 Conoce a otros surrealistas y Elena Dimitrovna Diakonova (Gala). 1929 Colabora con Luis Bruñuel en el film "Un Chien Andalou" (El perro andaluz). Las extrañas secuencias de este film gustaron a los surrealistas, sin embargo el público en general no pudo digerir sus crudas escenas. 1929 Su primera exposición individual en la ciudad de París.
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1930 Comienza a desarrollar su método paranóico-crítico. 1930 Segundo film con Bruñuel "L'age d'or" (La edad de oro). Se trata de un film cargado de tanta violencia que fue protestado por el público. Durante su estreno se produjo una riña en la que participo un grupo de extrema derecha. El cine sufrió serios daños y la policía prohibió su proyección. 1930 Se une oficialmente al grupo de los surrealistas. 1931 Participa en la exhibición "The Newer Super-Realism" en el Wadsworth Atheneum, en Connecticut. 1931 Inicio de sus famosos relojes blandos. 1933 Dalí se ofrece para escribir el prefacio del catálogo para la Exposición Surrealista en la Galería Colle, esto causó controversia entre los surrealistas debido a que el pintor pretendía elogiar a Meissonier. 1933 Primera exposición en la cuidad de Nueva York. 1934 Exposición individual en Londres. 1934 El pintor se interesa por las que él llamaría "Figuras instantáneas". 1934 Dalí va a Nueva York. 1934 Exposición colectiva en Bruselas. 1934 Se lleva a cabo un juicio para expulsar a Dalí del movimiento surrealista. 1935 Define su método paranóico-crítico. 1936 Federico García Lorca fue asesinado en la Guerra Civil Española. 1937 Escribe "La Metamorfosis de Narciso" en la cuall explica el cuadro del mismo nombre. 1937 Huye hacia Italia de la guerra civil española. 1938 Dali participa en una exposición de los surrealistas en Paris. 1938 Se va de Italia. 1938 Conoce a Sigmund Freud. 1938 Se va a vivir a Montecarlo debido a la crisis de munich. 1939 Dalí publica en New York su manifiesto "Declaración de la independencia de la imaginación y del derecho del hombre a su propia locura" 1939 El artista realiza el pabellón "El sueño de Venus" para la primera Exposición Universal de Nueva York. 1939 Expone en la Galeria Julien Levy de Nueva York. 1939 Dalí se muda a Francia. 1940 Dali y Gala se mudan a los Estados Unidos de América. 1940 Dalí inicia su era clásica. 1940 Primera exposición retrospectiva mayor. 1942 Publicación de "La vida secreta de Dalí". 1942 Los surrealistas, quienes se mantienen apartados de Dalí, inician la publicación de su propia revista. Comienzan a ganar mas reconocimiento en Estados Unidos y llaman al famoso pintor "Avida Dollars". 1944 Publicación de su primera novela "Caras escondidas". 1945 Se interesa en la física nuclear. 1945 Trabaja con Alfred Hitchcock produciendo secuencias de sueños para el film "Spellbound". 1946 Realiza algunos dibujos para Walt Disney. 1947 En el concurso de pintura organizado por la compañía cinematográfica Loew-Lewin, gana la obra presentada por Max Ernst. La proposición no ganadora de Dalí era "Las tentaciones de San Antonio". 1948 De regreso a Europa, a Port Lligart... 1956 Exposición en Washington. 1957 Diseña en Acapulco un club nocturno que se movería y respiraría. El proyecto no se realizó.
1958 Dali y Gala visitan al Papa. 1958 Dalí y Gala se casan. 1964 Exposición en Tokio. 1964 Publicación del "Diario de un genio". 1964 Recibe la Gran Cruz de Isabel la Católica. 1971 Experimentos en 3D (estereoscopias). 1974 Realiza el holograma"El Pastor y las Sirenas". 1974 Apertura del "Teatro Museo Dalí" en Figueres. 1978 El Rey de España visita el museo de Dalí en Figueres. 1979 Exposición Retrospectiva en París. 1980 Exposición Retrospectiva en Londres. 1982 Muere Gala. 1983 Su última pintura. 1983 Exposición Retrospectiva en Barcelona y Madrid. 1986 Sufre quemaduras durante un incendio en su castillo. 1989 Exposición Retrospectiva en Stuttgart y Zurich. 1989 El 23 de Enero a la edad de 84 años, muere en Figueres... Eugenio Salvador Dalí.
En contra de la simplicidad
A favor de la complejidad
En contra del oriente
A favor del occidente
En contra de la uniformidad
A favor de la diversificación
En contra del sol
A favor de la luna
En contra de Igualitarismo
A favor de la jerarquía
En contra de la revolución
A favor de la tradición
En contra del colectivo
A favor del individualismo
En contra de Michelangelo
A favor de Raphael
En contra de la política
A favor de la metafísica
En contra de Rembrandt
A favor de vermeer
En contra de la música
A favor de la arquitectura
En contra de los objetos salvajes
A favor de los objetos ultra-civilizados del 1900
En contra de la naturaleza
A favor de la estética
En contra de Arte Áfrico-moderno
A favor del arte del renacimiento
En contra del progreso
A favor de lo perenne
En contra de la filosofía
A favor de la religión
En contra del mecanismo
A favor del sueño
En contra de la medicina
A favor de la magia
En contra de lo abstracto
A favor de lo concreto
En contra de las Montañas
A favor de la línea costera
En contra de la juventud
A favor de la madurez
En contra de los fantasmas
A favor de los espectros
En contra del oportunismo
A favor del fanatismo maquiavélico
En contra de las mujeres
A favor de gala
En contra de la espinaca
A favor del escargot
En contra de los hombres
A favor de mi mismo
En contra del cine
A favor del teatro
En contra del tiempo
A favor de los relojes derretidos
En contra de Buddha
A favor del marqués de sade
En contra del escepticismo
A favor de la fe
Eugenio Salvador Dalí fue sin lugar a dudas, un genio. A la edad 14 había ya expuesto sus trabajos a los críticos, fue con frecuencia (y todavía algunas veces lo es), mal entendido. A los 22 se encontró con Picasso. También fue expulsado de la escuela del arte. Algunos años mas tarde comenzó a ser parte del grupo surrealista de París y allí, comienza su relación con Gala, la cual se prolongaría hasta 1982 cuando ella muere. A la edad de 79 Dalí pintó su último trabajo y en 1989 muere la edad de 85 años.
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Gallería I
Gallería II
1903 Prematura muerte de su hermano mayor, llamado también Salvador; consecuencia de un ataque de meningitis a la edad de siete años. Dalí escribió que él y su hermano se parecían como dos gotas de agua, sólo que con diferentes reflejos. La terrible tristeza experimentada por sus padres se tradujo mas tarde en un atención y permisividad poco usual hacia su nuevo hijo, Dalí. 1904 Nace en Figueres, España, a las ocho horas y cuarenta y cinco minutos del 11 de mayo un artista, Eugenio Salvador Felipe Jacinto Dalí. Hijo de Salvador Dalí y Cusí nativo de Cadaqués, Gerona, y Felipa Dome Domenech de Barcelona. El significado de su nombre "Salvador" indicaba, según Dalí, que él estaba destinado para rescatar y salvar a la pintura de las mediocres catástrofes del arte moderno. 1908 Nace su hermana menor Ana María, quien fuera su única modelo femenina hasta la aparición en escena de Gala.
Gallería III
Gallería IV
GalleríaIV-b
3D-Gallería
Sobre 3D
Interpretaciones
Paranoico-crítico
Gala
Citas Dalí 1914 Marcel Duchamp diseña lo que podrían considerarse como los primeros objetos surrealistas. 1914 Asiste a una Escuela de pintura. 1918 Su primera exposición. 1920 André Bretón encabeza el movimiento surrealista y jura lealtad al disparate, a los sueños, a la incoherencia, a las hipérboles y a todo aquello que contraviene a lo considerado como realidad. 1921 Va a la Escuela de Arte de Madrid. 1921 Muere su madre. 1923 Lo expulsan un año de la Escuela. 1924 André Bretón propone la fabricación de objetos que sólo aparezcan en los sueños. 1924 Dalí dedica su atención a la escuela metafísica creada por Giorgio De Chirico y Carlo Carra. Se plantea allí un rechazo al Futurismo y al Cubismo, y un regreso al mundo de los sueños y a la vida interior. 1924 Arrestado por sospechas políticas. 1924 El Manifiesto Surrealista de André Breton. A grandes rasgos se trata de una revisión radical y sistemática de los valores recibidos y de una revaloración del inconsciente como fuente de toda inspiración artística (Maddox). 1925 De regreso a la Escuela de Arte. 1925 Se encuentra con Garcia Lorca in Cadaques. 1925 Su primera exposición individual, en Barcelona. 1926 Es expulsado de la Escuela de Artes. 1926 Primer viaje a Paris. 1927 Visita a Pablo Picasso y experimenta una gran emoción al ser recibido por éste. Le muestra su respeto y le dice "He venido a verle antes de visitar al Louvre" y Picasso le respondió "Hizo Usted muy bien". 1927 Termina el servicio militar. 1927 Joan Miró lo visita en Cadaqués. 1928 Visita a Paris y le pregunta al taxista si conoce un buen burdel. Luego va al famoso "Chabanais" y allí queda impresionado por el erotismo chabacano de su escalera. 1929 Segundo Manifiesto Surrealista. 1929 Conoce a otros surrealistas y Elena Dimitrovna Diakonova (Gala). 1929 Colabora con Luis Bruñuel en el film "Un Chien Andalou" (El perro andaluz). Las extrañas secuencias de este film gustaron a los surrealistas, sin embargo el público en general no pudo digerir sus crudas escenas. 1929 Su primera exposición individual en la ciudad de París.
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1930 Comienza a desarrollar su método paranóico-crítico. 1930 Segundo film con Bruñuel "L'age d'or" (La edad de oro). Se trata de un film cargado de tanta violencia que fue protestado por el público. Durante su estreno se produjo una riña en la que participo un grupo de extrema derecha. El cine sufrió serios daños y la policía prohibió su proyección. 1930 Se une oficialmente al grupo de los surrealistas. 1931 Participa en la exhibición "The Newer Super-Realism" en el Wadsworth Atheneum, en Connecticut. 1931 Inicio de sus famosos relojes blandos. 1933 Dalí se ofrece para escribir el prefacio del catálogo para la Exposición Surrealista en la Galería Colle, esto causó controversia entre los surrealistas debido a que el pintor pretendía elogiar a Meissonier. 1933 Primera exposición en la cuidad de Nueva York. 1934 Exposición individual en Londres. 1934 El pintor se interesa por las que él llamaría "Figuras instantáneas". 1934 Dalí va a Nueva York. 1934 Exposición colectiva en Bruselas. 1934 Se lleva a cabo un juicio para expulsar a Dalí del movimiento surrealista. 1935 Define su método paranóico-crítico. 1936 Federico García Lorca fue asesinado en la Guerra Civil Española. 1937 Escribe "La Metamorfosis de Narciso" en la cuall explica el cuadro del mismo nombre. 1937 Huye hacia Italia de la guerra civil española. 1938 Dali participa en una exposición de los surrealistas en Paris. 1938 Se va de Italia. 1938 Conoce a Sigmund Freud. 1938 Se va a vivir a Montecarlo debido a la crisis de munich. 1939 Dalí publica en New York su manifiesto "Declaración de la independencia de la imaginación y del derecho del hombre a su propia locura" 1939 El artista realiza el pabellón "El sueño de Venus" para la primera Exposición Universal de Nueva York. 1939 Expone en la Galeria Julien Levy de Nueva York. 1939 Dalí se muda a Francia. 1940 Dali y Gala se mudan a los Estados Unidos de América. 1940 Dalí inicia su era clásica. 1940 Primera exposición retrospectiva mayor. 1942 Publicación de "La vida secreta de Dalí". 1942 Los surrealistas, quienes se mantienen apartados de Dalí, inician la publicación de su propia revista. Comienzan a ganar mas reconocimiento en Estados Unidos y llaman al famoso pintor "Avida Dollars". 1944 Publicación de su primera novela "Caras escondidas". 1945 Se interesa en la física nuclear. 1945 Trabaja con Alfred Hitchcock produciendo secuencias de sueños para el film "Spellbound". 1946 Realiza algunos dibujos para Walt Disney. 1947 En el concurso de pintura organizado por la compañía cinematográfica Loew-Lewin, gana la obra presentada por Max Ernst. La proposición no ganadora de Dalí era "Las tentaciones de San Antonio". 1948 De regreso a Europa, a Port Lligart... 1956 Exposición en Washington. 1957 Diseña en Acapulco un club nocturno que se movería y respiraría. El proyecto no se realizó.
1958 Dali y Gala visitan al Papa. 1958 Dalí y Gala se casan. 1964 Exposición en Tokio. 1964 Publicación del "Diario de un genio". 1964 Recibe la Gran Cruz de Isabel la Católica. 1971 Experimentos en 3D (estereoscopias). 1974 Realiza el holograma"El Pastor y las Sirenas". 1974 Apertura del "Teatro Museo Dalí" en Figueres. 1978 El Rey de España visita el museo de Dalí en Figueres. 1979 Exposición Retrospectiva en París. 1980 Exposición Retrospectiva en Londres. 1982 Muere Gala. 1983 Su última pintura. 1983 Exposición Retrospectiva en Barcelona y Madrid. 1986 Sufre quemaduras durante un incendio en su castillo. 1989 Exposición Retrospectiva en Stuttgart y Zurich. 1989 El 23 de Enero a la edad de 84 años, muere en Figueres... Eugenio Salvador Dalí.
martes, 26 de febrero de 2008
A1, su falsa Introduccion y la Explicación consecuente de sus significados
Falsa Introducción:
Como dije desde siempre, era un hombre frustrado en un lugar de pesadilla. Pero es así señores es algo del gustito del poder. Esta historia como ven es una parodia al futuro, negro que pronostico contra mi voluntad pero que veo como real. Así ya no importa mucho de lo que se diga al respecto. Argentina es mi hogar y mi condición quizás no encontrará en esta idea algo familiar. Sin embargo es muy ambicioso lo que quiero hacer, mostrar que dos cosas ocurren la gente parece que vale cada vez menos. Por eso no me considero un Mesías, amigos. Pero en que punto vamos a tolerar la farsa del sistema. Para que ser cómplices de esto. Ya sabemos que el mundo es del consumo y del Shopping, pese a que sean las mejores cadenas que podamos alguna vez soñar son cadenas. Lejos de ser comunista porque creo que es la misma mierda pero mucho mejor intencionada quiero mostrar las verdades de un mundo de cartón. No pienso hacer nada más que eso. No es que tenga de especial, todo lo contrario es de lo más corriente pensar en eso. Tal vez el tema de los clones sea un poco tabú, tanto como la ha sido la muerte, la vida en general. Pero es una voluntad de reflexión.
Crecí, en medio de un sistema creo que sin embargo este nunca podrá dar cabida a todo el mundo. Por eso escribo desde mi lugar para dar testimonio no para ser víctima de alguna manera de lo que he visto. Siempre creí que la mejor forma de dominación no es el control de un estado policía, este podría llegar luego. Tenemos primero que ser cada vez menos, ser más numerales. Cada vez valemos menos. Que importa, muchas de las cosas. Hoy hay un puritanismo mercantilista que habla de éxito pero se desvive excluyendo.
Igual no soy el futuro pastor, soy del pueblo; del vulgo. No entiendo de grandes números ni me importa. La retórica social de la que hablo es la del hombre que debe buscar algo más. Que no exista fe, política satisfactoria o ideales claros no es motivo para ser devotos de la tarjeta de crédito. Pero es una opinión tal vez una exageración una exacerbación.
Cuando se lea la historia que se piense que es fantasía pero algo de ella quizás muy poco es real. Piensen un poco y verán que quizás estamos vendiendo nuestra vida muy barata.
Cuanto que siempre parece que es más barata pese a todos los esfuerzos que hemos hecho para mantenerla.
La idea después de todo es que tal vez por poco valor que pueda tener las paginas, no sean consideradas, denuncia, sino sean pruebas de una posibilidad latente.
El voto de sinceridad se resume de esta manera, “Los hombres comunes de base deben entender que el mundo no es seguro con la autoridad, y las autoridades, deben exponer el juego de poder por siempre vigente para vivir en paz quizás por un tiempo”
Rodrigo M. Banús.
A1, fue un poryecto que hice después de haber hecho muchas otras hojas sueltas que daban vueltas por ahí trata de formar una idea acerca de muchas cosas. Lo más probable es que no llegue a su objetivo y caiga en toda clase de pantomimas y ridiculeces.
Como dije desde siempre, era un hombre frustrado en un lugar de pesadilla. Pero es así señores es algo del gustito del poder. Esta historia como ven es una parodia al futuro, negro que pronostico contra mi voluntad pero que veo como real. Así ya no importa mucho de lo que se diga al respecto. Argentina es mi hogar y mi condición quizás no encontrará en esta idea algo familiar. Sin embargo es muy ambicioso lo que quiero hacer, mostrar que dos cosas ocurren la gente parece que vale cada vez menos. Por eso no me considero un Mesías, amigos. Pero en que punto vamos a tolerar la farsa del sistema. Para que ser cómplices de esto. Ya sabemos que el mundo es del consumo y del Shopping, pese a que sean las mejores cadenas que podamos alguna vez soñar son cadenas. Lejos de ser comunista porque creo que es la misma mierda pero mucho mejor intencionada quiero mostrar las verdades de un mundo de cartón. No pienso hacer nada más que eso. No es que tenga de especial, todo lo contrario es de lo más corriente pensar en eso. Tal vez el tema de los clones sea un poco tabú, tanto como la ha sido la muerte, la vida en general. Pero es una voluntad de reflexión.
Crecí, en medio de un sistema creo que sin embargo este nunca podrá dar cabida a todo el mundo. Por eso escribo desde mi lugar para dar testimonio no para ser víctima de alguna manera de lo que he visto. Siempre creí que la mejor forma de dominación no es el control de un estado policía, este podría llegar luego. Tenemos primero que ser cada vez menos, ser más numerales. Cada vez valemos menos. Que importa, muchas de las cosas. Hoy hay un puritanismo mercantilista que habla de éxito pero se desvive excluyendo.
Igual no soy el futuro pastor, soy del pueblo; del vulgo. No entiendo de grandes números ni me importa. La retórica social de la que hablo es la del hombre que debe buscar algo más. Que no exista fe, política satisfactoria o ideales claros no es motivo para ser devotos de la tarjeta de crédito. Pero es una opinión tal vez una exageración una exacerbación.
Cuando se lea la historia que se piense que es fantasía pero algo de ella quizás muy poco es real. Piensen un poco y verán que quizás estamos vendiendo nuestra vida muy barata.
Cuanto que siempre parece que es más barata pese a todos los esfuerzos que hemos hecho para mantenerla.
La idea después de todo es que tal vez por poco valor que pueda tener las paginas, no sean consideradas, denuncia, sino sean pruebas de una posibilidad latente.
El voto de sinceridad se resume de esta manera, “Los hombres comunes de base deben entender que el mundo no es seguro con la autoridad, y las autoridades, deben exponer el juego de poder por siempre vigente para vivir en paz quizás por un tiempo”
Rodrigo M. Banús.
A1, fue un poryecto que hice después de haber hecho muchas otras hojas sueltas que daban vueltas por ahí trata de formar una idea acerca de muchas cosas. Lo más probable es que no llegue a su objetivo y caiga en toda clase de pantomimas y ridiculeces.
Como el Poder transforma a las Personas dentro de A1
La revolución:
Las masas populares fueron convencidas gracias a los televisores, las clases medias fueron movilizadas todo a la usanza peronista sin piedad, en cuanto a su repetición hasta el cansancio psicótico. Por que siempre es necesario prometer cosas imposibles mientras más grandes mejor. Todo ellos, los factores de las ecuaciones políticas están solo para reaccionar. Tener cuidado y precisión militar o científica es la clave. Quien si no yo, para contarles que la revolución inundo. La ciudad de Buenos Aires se olía un cambio hasta los taxistas te lo decían. Las viejas lo comentaban y lo estudiantes ya estaban desesperados a plegarse a eso que apenas entendían pero que suponían como lo mejor.
Todos lo días antes de la revolución era necesario que la gente casi no duerma es ideal para que los primeros disparos se han mecánicos. Los nervios alterados, la policía loca. La prefectura que se sumaba a la policía y el ejército que se desplegaba en las plazas. Casi se desemboca en otro 76, pero no les dimos lugar. Los nuestros no tendrían en la mayoría de los casos más de 25 años. Los jóvenes que morían por el futuro. En los bares, en los Cybers, en las escuelas. Repartimos armas. No estaban entrenados. Pero eso no importa de las villas sacamos voluntarios.
La revuelta iba ser en noviembre, los primeros días se atrasó hasta el quince, lo cual fue terrible por la energía contenida. Durante las primeras 24 horas, solo se oían disparos, por plaza de mayo. Los medios del mundo registraban el acontecimiento. La opinión internacional no omitía firmemente posición, no había una condena a la revolución. Miles de AK-47 rusas, eran llevadas, por estudiantes de secundario. Por eso cuando hicimos nuestros monumentos los levantamos en honor a los estudiantes.
Llovía intensamente y la sangre teñía las baldosas de toda la capital, yo mismo salí a dirigir una columna que se dirigía por diagonal norte a plaza de mayo. Puedo decir que la guerra era una cosa diferente a cualquier video juego, película o cosa similar. Por lo que solo me bastaba ver que lo míos los pendejos caían como moscas. Pero por suerte eran muchos, avanzamos como hormigas sin inteligencia con perseverancia. La piedad no es de las hormigas, vi en un momento y dude si era un tanque definitivamente. Miré a los pibes no corrían si estos pendejos no corren hoy se hace historia pensé. Agarramos una bazooka, y les apuntamos a esos antiguos tanques del ejército. “Hoy nos vengamos, milicos de mierda”- dije. A los tiros fuimos llegando a la plaza de mayo. De los subtes como había planeado subieron refuerzos. Con colectivos robados nos lanzamos contra la barrera de metal.
Por eso, recuerdo ahora que pocos de los complotados estábamos ahí solo aparecimos las cabezas más reconocibles. Trepamos en la pirámide y empezamos a hacer señas. Llevaban algunos una gran bandera roja, ellos se pusieron en medio del fuego enemigo, la policía a caballo cargó contra la columna. Mis pequeños soldados se reagruparon.
Lo peor pendejas llevaban municiones, y no sabían cargar armas. Pero estaban ahí haciendo el aguante a esa que era la revolución que los iba a salvar, gente ilusa. Pero esa gente que todos consideran que es nada, que dicen que son drogadictos. Esos llevaron a cabo nuestra revuelta.
Delantales de rojo, esa era una de las maneras que se podía ver el acontecimiento. Los capitales se desplazaron rápido, los medios, todos no podían creer nada de lo que veían. Llegaron las cajas con los lanza granadas. Como un conjunto de agujas se pegaron a esas cajas definiéndolas con los dientes si era necesario. Así algunos tomaron las armas. Era hora de darle a la Casa Rosada. No tiene que quedar nada.
“Futuro o Muerte”, ese era el grito de batalla. Éramos la versión híper violenta del Mayo Francés. Este mundo había vuelto más duros a los jóvenes en tan solo una sola generación. O en realidad más de una. Pero no es lo importante.
Todos lo que intentaron resistir fueron barridos. Las pérdidas en vidas humanas incalculables. Sé que esto en cierto sentido tuvo su lado práctico esos que eran tan jóvenes y porque no tan jodidos, tan “valientes”, no iban a volver de la muerte cuando lleguemos al poder.
“Que los hijos le quiten la corona al padre, aunque nunca la usen”. Nunca serán reyes, pero lo valen. La historia les dará laureles, la única gloria de los dedicados.
Por los siguientes tres años, hacía una fiesta magnita y daba asueto a los jóvenes en noviembre para que recuerden a los camaradas caídos. Bien, como decía las granadas caían en cualquier parte mis tropas eran torpes. Sepan que nadie podría haber supuesto que estos que reclutamos al poco tiempo iban a estar tan convencidos.
Por eso cuando termino este primer conflicto condecoré a los supervivientes, formaron parte de las nuevas fuerzas de choque. Mis tropas las únicas fieles. Estos no tuvieron juventud, sin embargo. No sé, hay cosas que ni nosotros los manipuladores suponemos.
Los días siguientes se pusieron peores, hubo varios contragolpes, el estado castigó a sus jóvenes. De manera sistemática. Los jóvenes de casi toda la ciudad de Buenos Aires fueron encerrados en sus propias escuelas. Eso me dio la posibilidad de aumentar el desastre. Cuando se corrió el rumor de que también en las escuelas iba a ver ejecuciones la situación empezó a salirse de control. Los mensajes de tranquilidad del gobierno eran inútiles, las radios rugían. Los diarios pintaban el fin de todo.
Como general soy desastroso pero como ideólogo genial, una de mis divisiones especiales. Mis escogidos entre los pibes con anticipación con trajes militares reales. Entrenados por más de medio año. Ellos estaban encabezados por Pablo.A, no es su nombre real. Pero sin embargo Pablo, con sus botas y sus armas pesadas. Estaba dispuesto a todo. Respondió a la voz de mando como un militar, “Serás el orgullo de tus padres”- le dije. Algún día alguna plaza llevará tu nombre. La imagen del Che fue un recurso que llevé hasta el hartazgo, pero era necesario.
Necesito que se suban a los helicópteros y si es necesario que los impacten contra la Casa Rosada.
Todos miraron sabía que era suicida. Solo atiné a decir: “Hoy o nunca” se miraron y solo pude ver que lo iban a hacer. Despídanse de todos, ya saben.
De hecho soy un pequeño Hitler, mis tropas SS. Ellos estaban quizás más locos que yo. Nunca lo pude imaginar. Pero cuando todo esto pasaba no pensaba de la misma manera que ahora todo era distinto. O al menos eso me parecía a mí.
Bengalas al aire. Más municiones, eran el maná de acero que venía alimentar, la ira de la gente. Entre en trance, tome mi arma. Me fui para adelante.
Con los que estaban en el piso a metros de la reja de las oficinas del ejecutivo. Pegados al suelo, barricadas, hay que hacer barricadas-pensé. Al tiempo estábamos entre los escombros y fierros. Un alumno del Nacional estaban junto a mí, todos los que estaban supongo que eran. Miré con mucha ironía como los pibes eran los que en realidad habían montado esto, es que solo les dimos la posibilidad cuantas generaciones fueron digeridas por el sistema antes no lo sé.
“Hoy es probable que mueras me dijo”- cosa que parecía cierta. Pero no en ese momento para mí.
En el cielo se vio que las nubes se desgarraban y había luz que duro minutos y luego se volvió a cerrar.
Por unas horas las cosas se calmaron. Pude ver para atrás. Muchos muertos, miles de ellos. Todos tirados de forma anárquica por todas partes. Algunos colectivos aún ardían. Se terminaron de rematar policías.
Es que Argentina siempre había estado dividida. No lo sé. Pero en casi doscientos diez años no había pasado nada así. Que esperar esa es la pregunta que me hago en momentos como este. Creo que nada.
Pero era el triunfo, el primero de una serie. Por eso la historia los tendrá como héroes. Aunque esa palabra sea traidora muchas veces cuando solo signifique sacrificio de lo mejor de las sociedades para lo peor que hay en ellas.
Eran ellos también A1, después de todo, esa generación que cambiaba todo. Que nadie había supuesto, que nadie pudo prevenir. Terrible es el ritmo de la historia, los músicos más terribles se habían inspirado hoy.
Llegaron los suministros a la plaza. Había trabajo que hacer. Primero sacar a los muertos del camino. Después. Poder re organizarse. Pasar revista o algo parecido a los batallones, porque no decirlo que poseíamos. Algunos temblaban, muchos aguantaban. Llegaron, algunos después que se la ingeniaron para coser heridas. Humo por todo el centro de la ciudad. El mundo y el país miraban algo que era surrealista pero estaba pasando, algunos no creo que lo creyeran realmente.
Me encontré, con uno de los compañeros. ¿Saben ellos lo que esta constando?- el otro me dijo. Ni lo van a saber, o mejor dicho ya lo asumieron como necesario. Sacándose, la mascara puede ver quien era. Cuando éramos tres, anarquistas hace más de quince años, nadie nos imaginaba acá.
Que te hace pensar que alguien se podría imaginar algo de esto. Esa era una idea que se me pasó por la cabeza. Definitivamente nadie. Mejor pensé.
Cigarrillos, pidió. Hace mucho que ya no fumó, dije. Nos miramos, entonces dijo: “Nunca mataste hasta hoy ¿no?”, no vas durar veinte años más a este ritmo igual. La policía sabe quienes somos. Creo que esto era Alta Traición a la patria. Nunca prescribe. Reímos mucho cuando nos dimos cuenta.
Nuestros amigos de más dinero, ¿que dicen?, era la pregunta mecánica que tendría que hacer cada noche a partir del recuento. No sabemos, ni vos ni yo ni nadie. Buenos Aires esta vacío.
Este es solo un mediocre 1810, solo que no tenemos masones. Podrían entregarnos, esta es una de las grandes estupideces que veníamos haciendo desde la juventud. No reflexionamos nunca, es que no nacimos para reflexionar.
Los barrios, que pasará en los barrios. Todo se aclarará mañana tendrían que llegar más, en ayuda. Los del partido dicen que se unen ahora también. Pero entrar en contra del ejército es suicida.
“Los escogidos están dispuestos a los helicópteros”
En mi demencia cuento las cosas en dos tiempos como director como actor, como cómplice; en presente, en pasado.
El Congreso esta allá. Está vacío, podría ser la base. Que hacer con la gente, ya éramos muchos.
Solo tendremos que retroceder, mejor en parte tenemos que defendernos y poder encontrar posición.
Pensar que nuestros padres, si estuvieran vivos, ya se volverían a morir con esto. Estamos en algún diario nuestras dos caras como los enemigos públicos número uno. Entonces el me dijo: “Somos famosos, es difícil llegar”. Somos la envidia de cualquier loquito de por ahí.
“Es demasiado caro ser famoso”, nos sentamos en el cordón frente al Cabildo. “¿Qué ves?”, eso era una pregunta tonta pero básica ahora.
“Estos pibes vienen cada vez más difíciles”- me dijo. El humor negro era una cosa constante en nuestras conversaciones. Un padre ojala que nos mate. Por lo menos sería lo más justo. Lo más justo era lo más inconveniente y ese noviembre negro, si quiere aunque sea cliché. Estaba desierto. La gente se había ido lejos. Muchos para no decir que sus hijos noblemente estaban con nosotros luchando decían que eran desaparecidos.
Los setentistas que dirían de nosotros. (“No sé”- me dijo. Siempre pensaste en voz alta es fácil ver que estos pibes te preocupan o quizás pensás que vamos a perder. Pero la vida es riesgo ¿Te acordás? “Lo mejor y lo peor hacen al Superhombre”), si pero estas prácticas no creo que puedan ser un eterno retorno.
“No vamos a perder, esto ya esta escrito lo pensamos por mucho tiempo diez años de nuestra vida se pasaron en planificarlo.”- eso fue lo que me aclaró pero ya un poco desorbitado como si ya él estuviera posesionado en esto.
La locura imperial podría haber sido de un Berlín de 45´, o peor, este es el precio de hacer historia cosa que siempre me cuesta entender al fin y al cabo. Que somos los humanos somos fenómenos, somos átomos que han de formar moléculas para algo.
Solos, no podemos hacer algo, necesitamos aunque sea la reacción del otro. Para que podamos ser químicamente algo. Lo demás, todo lo demás queda en suspenso para siempre. Somos la evolución de la materia inerte. Alma, donde esta el alma, en la energía.
Pero el día era para pegarse un tiro. Si no se puede uno retrotraer al pasado mejor. Hay veces que arrepentirse es más trágico. Darse cuenta que el tiempo solo tiene una dirección. Hacia delante se haya todo. La vida de la gente solo es la previa de otra cosa. No es que el futuro sea la responsabilidad todo lo contrario es nuestra contingencia, porque este implica en un punto nuestra desaparición. Todo quedaría nulo, si la ansiedad no hiciera de los humanos trastrocar el presente, para tratar de modificar en un futuro. Todo esto, las instituciones las muertes las guerras lo policías nerviosos se iría a la mierda. Por eso el Apocalipsis se muestra como un gran caos, si se pensara en un futuro evidentemente mortal, pero seriamente, si creyéramos que todo lo vamos a perder. Ese día las cosas se congelarían. La depresión y la desidia habrían copado todas las playas.
Por eso el día del Apocalipsis como se lo pinta, es el día del desastre y de la divina sinceridad cuando ya no importa nada, justamente nada. Cunando no se suponen un efecto a las acciones, cuando todo se vuelve como en el inicio incierto.
Hoy se da, esto, el viejo sistema ya no existe. Para dentro de poco tiempo se podrá hablar de todo. Quizás nos cuelguen quien saben que harán si nos matan pero el país estará totalmente diferente. Nunca más, podrá ser una frase repetitiva pero siempre mantiene su efectividad. No hay algo que pese a que la memoria, pueda ser borrada o las bocas cosidas. Cuando una noción llega a lo profundo de la gente, ya no hay quien la pueda sacar. Esos hechos son los que hacen la vida real de un pueblo, no un líder no una bandera. Todo eso es accidental, solo son procesos.
Mejor que vayamos-pensé. Si la mañana nos encuentra en esta plaza somos alimento de buitres, o en Buenos Aires para ser exactos de perros. Los muertos que no se puedan llevar que sean quemados, no hay tiempo para otra cosa. Otra vez, digo tal vez hasta el cansancio que el mundo el puro facto. Que el pensamiento nunca se puede adelantar mucho a los hechos, que lo cotidiano se traga todo.
Por eso no es del arte, no es de los hombres replegarse sobre sí mismos, no hay tantas utopías es una sola. La utopía perfecta es para mí un simple revolucionario de pacotilla, la siguiente: “Que el pensamiento y la voluntad sean uno”, ser como dioses, griegos, o egipcios tal vez. Pese a los defectos pese a todo no estar limitados nada más que por nosotros mismos. No importa si es Platón o Tomás Moro, el que propuso el gobierno perfecto era jugar a ser Dios a una sola conciencia unida.
La realidad de la revolución es el hecho innegable del eterno retorno. Antes era la depredación entre culturas distantes, que se buscaban para estalla como galaxias. Hoy es el cuerpo social, que brilla, y consume a su base la gente hasta que explota en forma espectacular. O sino ocurre esto consume todo para hundirlo en las más profundas decadencias que jamás se han visto.
Las estrellas se parecen para mí a los seres vivos quien sabe.
Empezamos a caminar directo hacia el congreso que estaba pese a lo extraño del hecho iluminado. Así que era un especie de antorcha, lo extraño es que podíamos ser detenidos, en ese momento por lo que era cuestión de tiempo para que la policía se encargará de nosotros.
Ese hecho no paso, seguimos avanzando en completa soledad, en fin. Por eso, continué viendo una y otra vez hacia a los costados. Algo pasaba. Quien sabe se supondrá que se iban a desconcentrar. Será una buena pelea simbólica entre edificios, la ley simbolizada por el Congreso, nuestra base. Y por el otro lado el poder de la Casa Rosada a la cual no pudimos acceder. Es más es la lucha entre ley, versus decreto. La lucha entre el pueblo, versus el estado.
Aunque esto suena muy siglo XVIII, puede llegar a serlo. La gente, nosotros estamos como en la retirada napoleónica sin suministros. Sin nada, y pensar que nuestros soldados, aún soportan esto es lo genial. Hombres de más edad tendrían algo porque temer, mis soldados, que apenas llegan a ostentar ese título solo esperan eso. Creen en ese futuro en que yo me muestro tan escéptico. Después de todo así es el mundo. Mientras que alguien le importe seguirá funcionando sin importar cuantos problemas tenga.
Una vez oí, o tal vez vi en alguna parte, una de las explicaciones más peculiares para la guerra. La guerra según esta explicación es la oportunidad única de romper las rutinas y el tedio que hace del hombre un ser que casi no le pasa nada. Un hombre gris por siempre que solo tiene por objeto en su mayor parte producir para otro. En la guerra hay oportunidades para el heroísmo, palabra a la cual ya he puesto cada vez más en duda. Pero así es dice que el hombre por instinto o por alguna fuerza oculta busca una renovación en la fuerza bruta en la falta de piedad.
Nunca terminaremos de entender, eso es lo que parece que se da en nuestra vida. Caminar, mil veces por la misma calle y suponer que todo es igual. Olvidarse cada tanto hasta de los amigos solo ya para suponerlos para darles por muertos. Quizás ese es enemigo del amor, de todas las clases. Causa de los divorcios y esas cosas, claro que eso no importa mucho. Pero si importa el hecho de que todo lo que a institución se refiere ya es obsoleto, tal vez desde los romanos no hemos hecho cambio sustanciales en ellas.
Por fin llegamos después de un corto trecho al Congreso, donde intentaremos entrar para poder ser acogidos por uno de los edificios más emblemáticos del país. Construido como una paradoja en una época que se gobernaba con pocos. Muchas dudas, existirían pero la generación el 80´ tenía por costumbre, el hecho de que la gente no participará. Por eso emulábamos al continente que todo lo tenía Europa. Era hora de ser algo, esa era la consigna por eso se construyo ese edificio que es magnifico y que contrasta con el cabildo es como el paso de colonia pequeña a gran colonia. Como rezaba Sarmiento: “Qué harían los Ingleses, si tuvieran la Pampa”, cita no textual de Domingo. En la cual hacía notar que el error de Argentina, era su gente.
En fin las puertas nos hacen acceder al edificio. De proporciones palaciegas, empezamos a dejar a los heridos por los pasillos. El resto los organizamos para que se apostaran en las puertas y ventanas. “Mañana no vamos a poder salir, roben el alimento que puedan”- dije de forma muy calma. Había que montar un centro de comunicaciones con el exterior y contar las fuerzas disponibles.
[La situación era semi desesperante, pero la moral de las tropas estaba alta eso era lo importante], también recordé, que mis amigos del partido me dejaron solo.
Buscar teléfonos es esencial, hasta para una posible rendición son necesarios. No queremos celulares. Es más fácil que no encuentren así. Hay que usar el viejo sistema, mandé a un gordito muy simpático. El tipo era muy eficiente todo un futuro burócrata pero era gente de gran cerebro. Tal vez algún día me maten y se queden con todo. Por fin después de media hora, pude llamar al partido. Todas las banderas negras y rojas desplegadas, encerrados de hace seis horas por lo menos. El teléfono sonó. Atendió el secretario general del partido. Le dije: “Dame, con Rammizati, ese imbécil”, el secretario del partido supongo que notó mi alteración. Corrió por los pasillos de la antigua fábrica. Al menos habrán pasado unos ocho minutos, para ser escrupulosamente exactos. Entonces del otro lado puedo oír al miserable de Rammizati. Sin poder decirle otras cosas que insultos de variada calidad, le dije que los muchachos del partido tenían que ir al Congreso mañana sí o sí. “No hay otro día, la joda se acaba hoy, mañana somos gobierno o somos muertos” eso viajo por el teléfono. Pero por el cable volvía, “Es un riesgo, muy grande, me estas poniendo en la cuerda floja”. Con tono semi generalesco le dije: “Pendejos de diecisiete, mueren y vos me venía con boludeces”
“Aparte quien te dice que el partido necesita en el partido a un idiota como vos, sabes qué, te lo pongo fácil, hoy podes morir si no traes la gente. No obligues a llamarlos a ellos que están en Montevideo esperando para volver, sabes la plata que hay en juego”
El hombre estaba sumamente nervioso. No estaba entrenado para esto, el solo especulaba en la bolsa. Esto de mandar a matar gente no le iba muy bien. Sin embargo, tenía la personalidad apta para el cargo.
“De última, le echamos la culpa al secretario”- le sugerí para ver si aflojaba un poco la tensión.
Los muchachos que estaban en la fábrica eran de elite, entrenados desde por lo menos medio año, y algunos hasta cinco sabían hacer de todo. Los llevamos de paseo a España, a Estados Unidos. Y algunos a los países árabes.
El hombre por fin accedió después de un laberinto de palabras reproducible e inconsecuente para la narración.
Lo importante era que si nos manteníamos lo suficiente podríamos ganar. Si esta se convertía en una guerra sin fin terminábamos desarmados. Llamé otra vez al gordito, quiero lo de inteligencia…
¿Ahora?, me preguntó con cara de asombro. “Exacto” escupí. Era hora de llamar a la familia no hay otra posibilidad. Otra vez, esperando como idiota pero al fin, contesto mi mujer angustiada la pobre. Quizás se le moría el marido. Todo el mundo sabía quienes éramos así que no había muchas posibilidades de huir.
Mi hijo estaba en igual situación pero su edad y su distancia geográfica lo mantenían alejado de todo este desastre.
Mil lágrimas llegaban desde el otro lado del teléfono, se sabe eso cuando el tono de voz tiene la textura de angustia particular, que llega mostrar imperceptible la comunicación por unos momentos. Pero le agradezco el apoyo, cualquier otra en su lugar se hubiera dio cuando oyó las locuras de su marido. Pero tal vez por temor se quedó, otra de las ambigüedades de mi vida.
“Mañana podes ser la segunda mujer de la república, no llores demás, es necesario, todo va salir bien” expliqué, con una confianza muy falsa pero para que mortificarla. O mejor dicho para que más seguir a ella mortificando. Por suerte, mi madre esta muerta, sino ella como era hubiera sido capaz de irse a meter a la Plaza de Mayo.
Todo esto pasaba entre las muestras de preocupación de mi mujer, las cuales estaban en mis oídos pero no llegaban a mi cabeza. Por momentos, estaba en otra parte, eso ayuda a mantener la cordura en momentos como este. Un “todo va ir bien” salio de mi boca.
En eso veo al gordo, que no se aún en el día de hoy como se llama, pero le puse Mr. Green. El mejor de todos los empleados que tuve alguna vez.
Los informes de inteligencia todos impresos en los pedazos de papel que se encontraron por ahí. De hecho por suerte en ese edificio hay bastante papel.
Tendríamos que hablar con el Obispo o alguien para que no nos masacren, igual es probable que si perdemos, la Iglesia se ha cómplice en nuestro castigo. Los comunistas son los traidores de esta revolución no asomaron su asquerosas narices por aquí estamos solos ridículamente. El reloj que puedo ver me dice que son las de la mañana en tres horas hay sol. Significa muerte.
El ejercito nos quiere aplastar, van usar artillería parece. Otra vez mi útil amigo Mr Green, interviene con un solo si es necesario. Suponen que son solo los pibes de secundario usted y el señor Ribas lo que están acá. También se supone una rendición rápida. El presidente espera una gloriosa victoria.
Me puse a mirar por la ventana de otro lado, estaba el objetivo tomar la Rosada e iniciar veinte años de cambio. Todos los que puedan ver el tamaño de lo que ha pasado a hasta ahora dudarán mucho, de que esto pueda ser posible. Para mañana seremos gobierno.
Se acercan tres pendejos todos de catorce o quince según mi suposición. Viene gente, saco la geta por la ventana. Los del partido.
Así llegaron a las puertas con todo lo necesario, armas, municiones, diversos insumos médicos. Todo en perfecto estado. Comprado por el partido eso me sorprendió mucho. Pero bueno algo tenían que gastar. Por eso se me ocurrió, la posibilidad de sacar todos los heridos graves de ahí.
Con mucha suerte pudimos hacerlo y así continuar, hacia la mañana más dramática de mi vida.
Solo considerar los hechos que hasta ahora se han dado me da una impresión terrible. Pero ya uno se puede acostumbrar a esto. Cada día es más fácil, proverbio de mujer de la vida. De la mala vida.
Miré el edificio, convoque al jefe de las fuerzas del partido. El tipo me miraba con mucho desprecio, era la basura que lo mandaba a él, súper soldado como era. Pero eso no me importaba mucho. “Yo hablo en nombre del partido”- eso dije y lo miré de forma que entendiera de entrada. [Posteriormente lo ejecute, por que estoy convencido hasta el día de hoy que era conspirador], esas cosas no se perdonan.
Democracia, pan y trabajo. Ahora se ve bien el mensaje. Pero no creo que prenda mucho en esta situación.
Los tipos recién llegados que cuidarán la entrada a cualquier costo. Por eso los otros pibes, deben prepararse para defender los pisos superiores y el resto del complejo. Salio el sol, pude ver como para mi inequívoca estupefacción, llegaban tanques y artillería. Infantería que nos iba por lo menos a triplicar.
Las masas populares fueron convencidas gracias a los televisores, las clases medias fueron movilizadas todo a la usanza peronista sin piedad, en cuanto a su repetición hasta el cansancio psicótico. Por que siempre es necesario prometer cosas imposibles mientras más grandes mejor. Todo ellos, los factores de las ecuaciones políticas están solo para reaccionar. Tener cuidado y precisión militar o científica es la clave. Quien si no yo, para contarles que la revolución inundo. La ciudad de Buenos Aires se olía un cambio hasta los taxistas te lo decían. Las viejas lo comentaban y lo estudiantes ya estaban desesperados a plegarse a eso que apenas entendían pero que suponían como lo mejor.
Todos lo días antes de la revolución era necesario que la gente casi no duerma es ideal para que los primeros disparos se han mecánicos. Los nervios alterados, la policía loca. La prefectura que se sumaba a la policía y el ejército que se desplegaba en las plazas. Casi se desemboca en otro 76, pero no les dimos lugar. Los nuestros no tendrían en la mayoría de los casos más de 25 años. Los jóvenes que morían por el futuro. En los bares, en los Cybers, en las escuelas. Repartimos armas. No estaban entrenados. Pero eso no importa de las villas sacamos voluntarios.
La revuelta iba ser en noviembre, los primeros días se atrasó hasta el quince, lo cual fue terrible por la energía contenida. Durante las primeras 24 horas, solo se oían disparos, por plaza de mayo. Los medios del mundo registraban el acontecimiento. La opinión internacional no omitía firmemente posición, no había una condena a la revolución. Miles de AK-47 rusas, eran llevadas, por estudiantes de secundario. Por eso cuando hicimos nuestros monumentos los levantamos en honor a los estudiantes.
Llovía intensamente y la sangre teñía las baldosas de toda la capital, yo mismo salí a dirigir una columna que se dirigía por diagonal norte a plaza de mayo. Puedo decir que la guerra era una cosa diferente a cualquier video juego, película o cosa similar. Por lo que solo me bastaba ver que lo míos los pendejos caían como moscas. Pero por suerte eran muchos, avanzamos como hormigas sin inteligencia con perseverancia. La piedad no es de las hormigas, vi en un momento y dude si era un tanque definitivamente. Miré a los pibes no corrían si estos pendejos no corren hoy se hace historia pensé. Agarramos una bazooka, y les apuntamos a esos antiguos tanques del ejército. “Hoy nos vengamos, milicos de mierda”- dije. A los tiros fuimos llegando a la plaza de mayo. De los subtes como había planeado subieron refuerzos. Con colectivos robados nos lanzamos contra la barrera de metal.
Por eso, recuerdo ahora que pocos de los complotados estábamos ahí solo aparecimos las cabezas más reconocibles. Trepamos en la pirámide y empezamos a hacer señas. Llevaban algunos una gran bandera roja, ellos se pusieron en medio del fuego enemigo, la policía a caballo cargó contra la columna. Mis pequeños soldados se reagruparon.
Lo peor pendejas llevaban municiones, y no sabían cargar armas. Pero estaban ahí haciendo el aguante a esa que era la revolución que los iba a salvar, gente ilusa. Pero esa gente que todos consideran que es nada, que dicen que son drogadictos. Esos llevaron a cabo nuestra revuelta.
Delantales de rojo, esa era una de las maneras que se podía ver el acontecimiento. Los capitales se desplazaron rápido, los medios, todos no podían creer nada de lo que veían. Llegaron las cajas con los lanza granadas. Como un conjunto de agujas se pegaron a esas cajas definiéndolas con los dientes si era necesario. Así algunos tomaron las armas. Era hora de darle a la Casa Rosada. No tiene que quedar nada.
“Futuro o Muerte”, ese era el grito de batalla. Éramos la versión híper violenta del Mayo Francés. Este mundo había vuelto más duros a los jóvenes en tan solo una sola generación. O en realidad más de una. Pero no es lo importante.
Todos lo que intentaron resistir fueron barridos. Las pérdidas en vidas humanas incalculables. Sé que esto en cierto sentido tuvo su lado práctico esos que eran tan jóvenes y porque no tan jodidos, tan “valientes”, no iban a volver de la muerte cuando lleguemos al poder.
“Que los hijos le quiten la corona al padre, aunque nunca la usen”. Nunca serán reyes, pero lo valen. La historia les dará laureles, la única gloria de los dedicados.
Por los siguientes tres años, hacía una fiesta magnita y daba asueto a los jóvenes en noviembre para que recuerden a los camaradas caídos. Bien, como decía las granadas caían en cualquier parte mis tropas eran torpes. Sepan que nadie podría haber supuesto que estos que reclutamos al poco tiempo iban a estar tan convencidos.
Por eso cuando termino este primer conflicto condecoré a los supervivientes, formaron parte de las nuevas fuerzas de choque. Mis tropas las únicas fieles. Estos no tuvieron juventud, sin embargo. No sé, hay cosas que ni nosotros los manipuladores suponemos.
Los días siguientes se pusieron peores, hubo varios contragolpes, el estado castigó a sus jóvenes. De manera sistemática. Los jóvenes de casi toda la ciudad de Buenos Aires fueron encerrados en sus propias escuelas. Eso me dio la posibilidad de aumentar el desastre. Cuando se corrió el rumor de que también en las escuelas iba a ver ejecuciones la situación empezó a salirse de control. Los mensajes de tranquilidad del gobierno eran inútiles, las radios rugían. Los diarios pintaban el fin de todo.
Como general soy desastroso pero como ideólogo genial, una de mis divisiones especiales. Mis escogidos entre los pibes con anticipación con trajes militares reales. Entrenados por más de medio año. Ellos estaban encabezados por Pablo.A, no es su nombre real. Pero sin embargo Pablo, con sus botas y sus armas pesadas. Estaba dispuesto a todo. Respondió a la voz de mando como un militar, “Serás el orgullo de tus padres”- le dije. Algún día alguna plaza llevará tu nombre. La imagen del Che fue un recurso que llevé hasta el hartazgo, pero era necesario.
Necesito que se suban a los helicópteros y si es necesario que los impacten contra la Casa Rosada.
Todos miraron sabía que era suicida. Solo atiné a decir: “Hoy o nunca” se miraron y solo pude ver que lo iban a hacer. Despídanse de todos, ya saben.
De hecho soy un pequeño Hitler, mis tropas SS. Ellos estaban quizás más locos que yo. Nunca lo pude imaginar. Pero cuando todo esto pasaba no pensaba de la misma manera que ahora todo era distinto. O al menos eso me parecía a mí.
Bengalas al aire. Más municiones, eran el maná de acero que venía alimentar, la ira de la gente. Entre en trance, tome mi arma. Me fui para adelante.
Con los que estaban en el piso a metros de la reja de las oficinas del ejecutivo. Pegados al suelo, barricadas, hay que hacer barricadas-pensé. Al tiempo estábamos entre los escombros y fierros. Un alumno del Nacional estaban junto a mí, todos los que estaban supongo que eran. Miré con mucha ironía como los pibes eran los que en realidad habían montado esto, es que solo les dimos la posibilidad cuantas generaciones fueron digeridas por el sistema antes no lo sé.
“Hoy es probable que mueras me dijo”- cosa que parecía cierta. Pero no en ese momento para mí.
En el cielo se vio que las nubes se desgarraban y había luz que duro minutos y luego se volvió a cerrar.
Por unas horas las cosas se calmaron. Pude ver para atrás. Muchos muertos, miles de ellos. Todos tirados de forma anárquica por todas partes. Algunos colectivos aún ardían. Se terminaron de rematar policías.
Es que Argentina siempre había estado dividida. No lo sé. Pero en casi doscientos diez años no había pasado nada así. Que esperar esa es la pregunta que me hago en momentos como este. Creo que nada.
Pero era el triunfo, el primero de una serie. Por eso la historia los tendrá como héroes. Aunque esa palabra sea traidora muchas veces cuando solo signifique sacrificio de lo mejor de las sociedades para lo peor que hay en ellas.
Eran ellos también A1, después de todo, esa generación que cambiaba todo. Que nadie había supuesto, que nadie pudo prevenir. Terrible es el ritmo de la historia, los músicos más terribles se habían inspirado hoy.
Llegaron los suministros a la plaza. Había trabajo que hacer. Primero sacar a los muertos del camino. Después. Poder re organizarse. Pasar revista o algo parecido a los batallones, porque no decirlo que poseíamos. Algunos temblaban, muchos aguantaban. Llegaron, algunos después que se la ingeniaron para coser heridas. Humo por todo el centro de la ciudad. El mundo y el país miraban algo que era surrealista pero estaba pasando, algunos no creo que lo creyeran realmente.
Me encontré, con uno de los compañeros. ¿Saben ellos lo que esta constando?- el otro me dijo. Ni lo van a saber, o mejor dicho ya lo asumieron como necesario. Sacándose, la mascara puede ver quien era. Cuando éramos tres, anarquistas hace más de quince años, nadie nos imaginaba acá.
Que te hace pensar que alguien se podría imaginar algo de esto. Esa era una idea que se me pasó por la cabeza. Definitivamente nadie. Mejor pensé.
Cigarrillos, pidió. Hace mucho que ya no fumó, dije. Nos miramos, entonces dijo: “Nunca mataste hasta hoy ¿no?”, no vas durar veinte años más a este ritmo igual. La policía sabe quienes somos. Creo que esto era Alta Traición a la patria. Nunca prescribe. Reímos mucho cuando nos dimos cuenta.
Nuestros amigos de más dinero, ¿que dicen?, era la pregunta mecánica que tendría que hacer cada noche a partir del recuento. No sabemos, ni vos ni yo ni nadie. Buenos Aires esta vacío.
Este es solo un mediocre 1810, solo que no tenemos masones. Podrían entregarnos, esta es una de las grandes estupideces que veníamos haciendo desde la juventud. No reflexionamos nunca, es que no nacimos para reflexionar.
Los barrios, que pasará en los barrios. Todo se aclarará mañana tendrían que llegar más, en ayuda. Los del partido dicen que se unen ahora también. Pero entrar en contra del ejército es suicida.
“Los escogidos están dispuestos a los helicópteros”
En mi demencia cuento las cosas en dos tiempos como director como actor, como cómplice; en presente, en pasado.
El Congreso esta allá. Está vacío, podría ser la base. Que hacer con la gente, ya éramos muchos.
Solo tendremos que retroceder, mejor en parte tenemos que defendernos y poder encontrar posición.
Pensar que nuestros padres, si estuvieran vivos, ya se volverían a morir con esto. Estamos en algún diario nuestras dos caras como los enemigos públicos número uno. Entonces el me dijo: “Somos famosos, es difícil llegar”. Somos la envidia de cualquier loquito de por ahí.
“Es demasiado caro ser famoso”, nos sentamos en el cordón frente al Cabildo. “¿Qué ves?”, eso era una pregunta tonta pero básica ahora.
“Estos pibes vienen cada vez más difíciles”- me dijo. El humor negro era una cosa constante en nuestras conversaciones. Un padre ojala que nos mate. Por lo menos sería lo más justo. Lo más justo era lo más inconveniente y ese noviembre negro, si quiere aunque sea cliché. Estaba desierto. La gente se había ido lejos. Muchos para no decir que sus hijos noblemente estaban con nosotros luchando decían que eran desaparecidos.
Los setentistas que dirían de nosotros. (“No sé”- me dijo. Siempre pensaste en voz alta es fácil ver que estos pibes te preocupan o quizás pensás que vamos a perder. Pero la vida es riesgo ¿Te acordás? “Lo mejor y lo peor hacen al Superhombre”), si pero estas prácticas no creo que puedan ser un eterno retorno.
“No vamos a perder, esto ya esta escrito lo pensamos por mucho tiempo diez años de nuestra vida se pasaron en planificarlo.”- eso fue lo que me aclaró pero ya un poco desorbitado como si ya él estuviera posesionado en esto.
La locura imperial podría haber sido de un Berlín de 45´, o peor, este es el precio de hacer historia cosa que siempre me cuesta entender al fin y al cabo. Que somos los humanos somos fenómenos, somos átomos que han de formar moléculas para algo.
Solos, no podemos hacer algo, necesitamos aunque sea la reacción del otro. Para que podamos ser químicamente algo. Lo demás, todo lo demás queda en suspenso para siempre. Somos la evolución de la materia inerte. Alma, donde esta el alma, en la energía.
Pero el día era para pegarse un tiro. Si no se puede uno retrotraer al pasado mejor. Hay veces que arrepentirse es más trágico. Darse cuenta que el tiempo solo tiene una dirección. Hacia delante se haya todo. La vida de la gente solo es la previa de otra cosa. No es que el futuro sea la responsabilidad todo lo contrario es nuestra contingencia, porque este implica en un punto nuestra desaparición. Todo quedaría nulo, si la ansiedad no hiciera de los humanos trastrocar el presente, para tratar de modificar en un futuro. Todo esto, las instituciones las muertes las guerras lo policías nerviosos se iría a la mierda. Por eso el Apocalipsis se muestra como un gran caos, si se pensara en un futuro evidentemente mortal, pero seriamente, si creyéramos que todo lo vamos a perder. Ese día las cosas se congelarían. La depresión y la desidia habrían copado todas las playas.
Por eso el día del Apocalipsis como se lo pinta, es el día del desastre y de la divina sinceridad cuando ya no importa nada, justamente nada. Cunando no se suponen un efecto a las acciones, cuando todo se vuelve como en el inicio incierto.
Hoy se da, esto, el viejo sistema ya no existe. Para dentro de poco tiempo se podrá hablar de todo. Quizás nos cuelguen quien saben que harán si nos matan pero el país estará totalmente diferente. Nunca más, podrá ser una frase repetitiva pero siempre mantiene su efectividad. No hay algo que pese a que la memoria, pueda ser borrada o las bocas cosidas. Cuando una noción llega a lo profundo de la gente, ya no hay quien la pueda sacar. Esos hechos son los que hacen la vida real de un pueblo, no un líder no una bandera. Todo eso es accidental, solo son procesos.
Mejor que vayamos-pensé. Si la mañana nos encuentra en esta plaza somos alimento de buitres, o en Buenos Aires para ser exactos de perros. Los muertos que no se puedan llevar que sean quemados, no hay tiempo para otra cosa. Otra vez, digo tal vez hasta el cansancio que el mundo el puro facto. Que el pensamiento nunca se puede adelantar mucho a los hechos, que lo cotidiano se traga todo.
Por eso no es del arte, no es de los hombres replegarse sobre sí mismos, no hay tantas utopías es una sola. La utopía perfecta es para mí un simple revolucionario de pacotilla, la siguiente: “Que el pensamiento y la voluntad sean uno”, ser como dioses, griegos, o egipcios tal vez. Pese a los defectos pese a todo no estar limitados nada más que por nosotros mismos. No importa si es Platón o Tomás Moro, el que propuso el gobierno perfecto era jugar a ser Dios a una sola conciencia unida.
La realidad de la revolución es el hecho innegable del eterno retorno. Antes era la depredación entre culturas distantes, que se buscaban para estalla como galaxias. Hoy es el cuerpo social, que brilla, y consume a su base la gente hasta que explota en forma espectacular. O sino ocurre esto consume todo para hundirlo en las más profundas decadencias que jamás se han visto.
Las estrellas se parecen para mí a los seres vivos quien sabe.
Empezamos a caminar directo hacia el congreso que estaba pese a lo extraño del hecho iluminado. Así que era un especie de antorcha, lo extraño es que podíamos ser detenidos, en ese momento por lo que era cuestión de tiempo para que la policía se encargará de nosotros.
Ese hecho no paso, seguimos avanzando en completa soledad, en fin. Por eso, continué viendo una y otra vez hacia a los costados. Algo pasaba. Quien sabe se supondrá que se iban a desconcentrar. Será una buena pelea simbólica entre edificios, la ley simbolizada por el Congreso, nuestra base. Y por el otro lado el poder de la Casa Rosada a la cual no pudimos acceder. Es más es la lucha entre ley, versus decreto. La lucha entre el pueblo, versus el estado.
Aunque esto suena muy siglo XVIII, puede llegar a serlo. La gente, nosotros estamos como en la retirada napoleónica sin suministros. Sin nada, y pensar que nuestros soldados, aún soportan esto es lo genial. Hombres de más edad tendrían algo porque temer, mis soldados, que apenas llegan a ostentar ese título solo esperan eso. Creen en ese futuro en que yo me muestro tan escéptico. Después de todo así es el mundo. Mientras que alguien le importe seguirá funcionando sin importar cuantos problemas tenga.
Una vez oí, o tal vez vi en alguna parte, una de las explicaciones más peculiares para la guerra. La guerra según esta explicación es la oportunidad única de romper las rutinas y el tedio que hace del hombre un ser que casi no le pasa nada. Un hombre gris por siempre que solo tiene por objeto en su mayor parte producir para otro. En la guerra hay oportunidades para el heroísmo, palabra a la cual ya he puesto cada vez más en duda. Pero así es dice que el hombre por instinto o por alguna fuerza oculta busca una renovación en la fuerza bruta en la falta de piedad.
Nunca terminaremos de entender, eso es lo que parece que se da en nuestra vida. Caminar, mil veces por la misma calle y suponer que todo es igual. Olvidarse cada tanto hasta de los amigos solo ya para suponerlos para darles por muertos. Quizás ese es enemigo del amor, de todas las clases. Causa de los divorcios y esas cosas, claro que eso no importa mucho. Pero si importa el hecho de que todo lo que a institución se refiere ya es obsoleto, tal vez desde los romanos no hemos hecho cambio sustanciales en ellas.
Por fin llegamos después de un corto trecho al Congreso, donde intentaremos entrar para poder ser acogidos por uno de los edificios más emblemáticos del país. Construido como una paradoja en una época que se gobernaba con pocos. Muchas dudas, existirían pero la generación el 80´ tenía por costumbre, el hecho de que la gente no participará. Por eso emulábamos al continente que todo lo tenía Europa. Era hora de ser algo, esa era la consigna por eso se construyo ese edificio que es magnifico y que contrasta con el cabildo es como el paso de colonia pequeña a gran colonia. Como rezaba Sarmiento: “Qué harían los Ingleses, si tuvieran la Pampa”, cita no textual de Domingo. En la cual hacía notar que el error de Argentina, era su gente.
En fin las puertas nos hacen acceder al edificio. De proporciones palaciegas, empezamos a dejar a los heridos por los pasillos. El resto los organizamos para que se apostaran en las puertas y ventanas. “Mañana no vamos a poder salir, roben el alimento que puedan”- dije de forma muy calma. Había que montar un centro de comunicaciones con el exterior y contar las fuerzas disponibles.
[La situación era semi desesperante, pero la moral de las tropas estaba alta eso era lo importante], también recordé, que mis amigos del partido me dejaron solo.
Buscar teléfonos es esencial, hasta para una posible rendición son necesarios. No queremos celulares. Es más fácil que no encuentren así. Hay que usar el viejo sistema, mandé a un gordito muy simpático. El tipo era muy eficiente todo un futuro burócrata pero era gente de gran cerebro. Tal vez algún día me maten y se queden con todo. Por fin después de media hora, pude llamar al partido. Todas las banderas negras y rojas desplegadas, encerrados de hace seis horas por lo menos. El teléfono sonó. Atendió el secretario general del partido. Le dije: “Dame, con Rammizati, ese imbécil”, el secretario del partido supongo que notó mi alteración. Corrió por los pasillos de la antigua fábrica. Al menos habrán pasado unos ocho minutos, para ser escrupulosamente exactos. Entonces del otro lado puedo oír al miserable de Rammizati. Sin poder decirle otras cosas que insultos de variada calidad, le dije que los muchachos del partido tenían que ir al Congreso mañana sí o sí. “No hay otro día, la joda se acaba hoy, mañana somos gobierno o somos muertos” eso viajo por el teléfono. Pero por el cable volvía, “Es un riesgo, muy grande, me estas poniendo en la cuerda floja”. Con tono semi generalesco le dije: “Pendejos de diecisiete, mueren y vos me venía con boludeces”
“Aparte quien te dice que el partido necesita en el partido a un idiota como vos, sabes qué, te lo pongo fácil, hoy podes morir si no traes la gente. No obligues a llamarlos a ellos que están en Montevideo esperando para volver, sabes la plata que hay en juego”
El hombre estaba sumamente nervioso. No estaba entrenado para esto, el solo especulaba en la bolsa. Esto de mandar a matar gente no le iba muy bien. Sin embargo, tenía la personalidad apta para el cargo.
“De última, le echamos la culpa al secretario”- le sugerí para ver si aflojaba un poco la tensión.
Los muchachos que estaban en la fábrica eran de elite, entrenados desde por lo menos medio año, y algunos hasta cinco sabían hacer de todo. Los llevamos de paseo a España, a Estados Unidos. Y algunos a los países árabes.
El hombre por fin accedió después de un laberinto de palabras reproducible e inconsecuente para la narración.
Lo importante era que si nos manteníamos lo suficiente podríamos ganar. Si esta se convertía en una guerra sin fin terminábamos desarmados. Llamé otra vez al gordito, quiero lo de inteligencia…
¿Ahora?, me preguntó con cara de asombro. “Exacto” escupí. Era hora de llamar a la familia no hay otra posibilidad. Otra vez, esperando como idiota pero al fin, contesto mi mujer angustiada la pobre. Quizás se le moría el marido. Todo el mundo sabía quienes éramos así que no había muchas posibilidades de huir.
Mi hijo estaba en igual situación pero su edad y su distancia geográfica lo mantenían alejado de todo este desastre.
Mil lágrimas llegaban desde el otro lado del teléfono, se sabe eso cuando el tono de voz tiene la textura de angustia particular, que llega mostrar imperceptible la comunicación por unos momentos. Pero le agradezco el apoyo, cualquier otra en su lugar se hubiera dio cuando oyó las locuras de su marido. Pero tal vez por temor se quedó, otra de las ambigüedades de mi vida.
“Mañana podes ser la segunda mujer de la república, no llores demás, es necesario, todo va salir bien” expliqué, con una confianza muy falsa pero para que mortificarla. O mejor dicho para que más seguir a ella mortificando. Por suerte, mi madre esta muerta, sino ella como era hubiera sido capaz de irse a meter a la Plaza de Mayo.
Todo esto pasaba entre las muestras de preocupación de mi mujer, las cuales estaban en mis oídos pero no llegaban a mi cabeza. Por momentos, estaba en otra parte, eso ayuda a mantener la cordura en momentos como este. Un “todo va ir bien” salio de mi boca.
En eso veo al gordo, que no se aún en el día de hoy como se llama, pero le puse Mr. Green. El mejor de todos los empleados que tuve alguna vez.
Los informes de inteligencia todos impresos en los pedazos de papel que se encontraron por ahí. De hecho por suerte en ese edificio hay bastante papel.
Tendríamos que hablar con el Obispo o alguien para que no nos masacren, igual es probable que si perdemos, la Iglesia se ha cómplice en nuestro castigo. Los comunistas son los traidores de esta revolución no asomaron su asquerosas narices por aquí estamos solos ridículamente. El reloj que puedo ver me dice que son las de la mañana en tres horas hay sol. Significa muerte.
El ejercito nos quiere aplastar, van usar artillería parece. Otra vez mi útil amigo Mr Green, interviene con un solo si es necesario. Suponen que son solo los pibes de secundario usted y el señor Ribas lo que están acá. También se supone una rendición rápida. El presidente espera una gloriosa victoria.
Me puse a mirar por la ventana de otro lado, estaba el objetivo tomar la Rosada e iniciar veinte años de cambio. Todos los que puedan ver el tamaño de lo que ha pasado a hasta ahora dudarán mucho, de que esto pueda ser posible. Para mañana seremos gobierno.
Se acercan tres pendejos todos de catorce o quince según mi suposición. Viene gente, saco la geta por la ventana. Los del partido.
Así llegaron a las puertas con todo lo necesario, armas, municiones, diversos insumos médicos. Todo en perfecto estado. Comprado por el partido eso me sorprendió mucho. Pero bueno algo tenían que gastar. Por eso se me ocurrió, la posibilidad de sacar todos los heridos graves de ahí.
Con mucha suerte pudimos hacerlo y así continuar, hacia la mañana más dramática de mi vida.
Solo considerar los hechos que hasta ahora se han dado me da una impresión terrible. Pero ya uno se puede acostumbrar a esto. Cada día es más fácil, proverbio de mujer de la vida. De la mala vida.
Miré el edificio, convoque al jefe de las fuerzas del partido. El tipo me miraba con mucho desprecio, era la basura que lo mandaba a él, súper soldado como era. Pero eso no me importaba mucho. “Yo hablo en nombre del partido”- eso dije y lo miré de forma que entendiera de entrada. [Posteriormente lo ejecute, por que estoy convencido hasta el día de hoy que era conspirador], esas cosas no se perdonan.
Democracia, pan y trabajo. Ahora se ve bien el mensaje. Pero no creo que prenda mucho en esta situación.
Los tipos recién llegados que cuidarán la entrada a cualquier costo. Por eso los otros pibes, deben prepararse para defender los pisos superiores y el resto del complejo. Salio el sol, pude ver como para mi inequívoca estupefacción, llegaban tanques y artillería. Infantería que nos iba por lo menos a triplicar.
Delirio Militarista dentro de A1
El Congreso:
Todo estaba dispuesto, los tanques empezaron a disparar sobre el edificio. Las piedras volaron por el aire. Y pedazos del edificio también. Por eso mire por un costado, tome un rifle, lo cargué. Llevé tres granadas. Ruidos, miles de ruidos, sirenas. Por todas partes silbidos.
Por eso, estaba subiendo un poco más. Entraron los soldados, chocaron con los del partido. Lucharon, cuerpo a cuerpo. Los soldados desde afuera esperaban pensando que era cuestión de tiempo, podríamos volar el edificio. Aunque eso era suicidad y solo quedaba como última opción. Pegados a las paredes, los pibes mis primeros soldados cargaban y mataban con precisión de francotirador. Todo esto pasaba inevitablemente, según solo quedaba algo menos importante en cada baja. Esperar aguantamos hasta el medio día, las tropas iban a invadir todo el edificio. Tenía que correr, y encontrar un teléfono.
Había que ponerse en contacto con los del partido. Estábamos encerrados como ratas, pero no quedan dudas. Escondidos, manteniendo la guardia. Miré por una esquina, vi que las tropas se acercaban.
El partido se negó a ayudarnos, esta era la primera vez en nuestra “revolución” que estábamos solos. Algo de terror quedó en mi mente, nos iban a matar. Ahí tome mi arma y dejé el teléfono. Me puse justo frente a un soldado pero este se acerco buscando a ver si podía hacer que los chicos frenarán de disparar. Yo le traicioné matándolo, y tome su uniforme. Lo dejé desnudo en un pasillo. Me mezclaré en sus filas, allí iré matando a todos lo que pueda. Entre los pasillos, deje algunos muertos. Miré de re ojo a todo lo demás. Mire tantas veces como puede, mis armas. Mis armas, pocas balas situación difícil.
Sepan, que algunos de los pibes copiaron lo que hice teníamos los uniformes del ejercito. Fuimos tomando el lugar de las tropas, estrechamente. Todo lo que vi en ese momento fue inolvidable. Hasta en ese punto, tuve que pensar que teníamos que ganar. Los soldados estaban confundidos se perdieron.
Tomamos los equipos del ejercito dimos la impresión de que matamos a todos los rebeldes, o sea nosotros. Las voces de nosotros eran muy creíbles. Pedimos helicópteros para llevar a los heridos. El ejercito, mandó los helicópteros.
Matamos a los tripulantes, pero antes había que crear un señuelo. La idea del principio volar el edificio, la confusión hará que todo sea posible. Subimos a las maquinas, tomamos altura avanzamos sobre los tanques, y en esos momentos voló por el aire el Congreso. Todos los soldados no entendían nada. La gente, la televisión… todos creyeron en el señuelo.
Cruzamos todo, éramos los suficientes para ir a la Casa Rosada. Habíamos cargado las ametralladoras, con eso, estábamos dispuestos, dispararemos sobre ellos. No acercamos, muy rápido, nadie supuso nada. Bajamos abrimos fuego, sobre los granaderos, ellos no entendían respondieron muy tarde. Entramos y llegamos hasta la oficina del presidente, nadie creyó esto posible. El presidente no entendía la llegada de tropas. Saludó pensando que éramos los héroes.
Lo amenazamos, lo apuntamos y le exigimos que renunciara. No dude en que podía matarlo.
Cuando se presentí el momento llamé a los medios. El presidente iba a renunciar. En vivo.
Rápidamente la Casa Rosada se desplazó desde el Congreso a la Rosada. Un especie de golpe acontecía pero esto no era un golpe era una revolución auténtica. No pensamos dejar piedra sobre piedra.
Así llego el día del triunfo por más increíble que se vea, la gente no entendía nada. No podíamos esperar la reacción porque era la muerte. Antes de pensar una muerte segura.
Tome el micrófono, empecé a hablar, una idea fue comunicada el poder había pasado, a nosotros.
El partido recibió la noticia, llamé a los dos imbéciles de la otra noche. Los ejecutamos inmediatamente, mande a ejecutar a cincuenta empresarios de inmediato. Pasamos esos capitales a gente del partido. Los representantes del partido de cada gremio tomaron los sindicatos. Era hora de poner fin, a una historia.
Los medios de todo el país vociferaron y los del exterior, dijeron lo impensable. Fui comparado con Hussein, o con Hitler. No importo mucho, ya era cuestión de hechos. Conté los acontecimientos. Llevé a cabo el recuento de mis héroes. Lleve los cuerpos a sus familias, dimos indemnizaciones y formalidades de esa especie. Establecí, las nuevas leyes.
Nueva constitución. Nuevas normas, ni el transito deje igual. La rigidez aumento notablemente.
La idea de estado de bienestar la cual hice jurar. Pronto la gente entendió nuestro plan, empezaron a trabajar se tomaron las idea de las hormigas. Nadie va progresar sin el estado o en contra del estado. La Nación por encima de todo, de la forma más violentan y quizás más ridícula posible.
Unidos hasta en la medula, movíamos a la sociedad como una maquina simple. Habría que terminar con muchas cosas, y algo más había que aumentar la natalidad. Necesitamos mucha gente el esfuerzo va quemar mucha de estas personas. Así que a la larga para el progreso hay que aprender a valorar a los individuos como estorbos de los grandes planes. La gente es como el ajedrez, el valor de la pieza es su posición.
Nosotros desde arriba proyectábamos a una potencia, no hay civiles lo suficiente organizados para poder resistir el aparato burocrático. Después de todo algo de barbarie asegura la civilización. Siempre y cuando la barbarie sea hecha con jerarquía.
La standardización, uno de nuestros planes maestros se implementaría. No van poder superar eso. Es uno de los proyectos más ambiciosos que una sociedad pueda tener lograr la total adhesión del individuo de forma inconsciente. No son autómatas, solo que no van a imaginar un mundo sin nosotros. Son dependientes solo eso. Por su dependencia por su miedo, el mundo anda sobre rieles. Y estos rieles solo van hacia un solo camino, la reorganización de todo.
Diseñamos sistemas de confianza reciproca, la gente que esta en contra del estado pierde a su familia la cual, no lo persigue pero ya no confía en el individuo que se aleja de ellos. También logramos la incapacidad de coordinación de los elementos afines a la posición del gobierno. Cada tanto sale un loco con un arma anunciando el Apocalipsis o quien sabe qué. En esos momentos lo matamos, confeccionamos la noticia, y todo resuelto.
De hecho mis planes incluyen la desaparición de la pobreza, los pobres son inútiles en mi nuevo sistema, tengo que favorecer la equiparación de la gran masa y decantar elementos conflictivos.
Ese es uno de los grandes esfuerzos del ministerio de educación, en esas cosas trabajamos muy seriamente porque los niños de hoy son los futuros hijos del régimen son lo que nosotros queremos que la sociedad actual no puede aportar.
Tuvimos algunas discusiones a nivel internacional sobre derechos humanos pero aprendimos a negociar por detrás a ver la mierda en la ONU, en todas partes.
No es tan difícil siquiera comprar la “moral” de la humanidad.
Reconstruimos el Congreso, por lo que uno de mayores dimensiones y mejor. Lo importante después de todo es que el pasado se recuerde como lo que fue una época de estrechez innecesaria, de falta de vocación imperial.
El pensamiento Imperial es tarea de nuestros intelectuales pagos, nuestros profesionales de las ciencias sociales, ellos deben justificar nuestra voluntad y volverla cosa científica. Lo importante es que con el tiempo no se pueda advertir que estamos en todas partes, cuando hayamos conquistado casi todo cuando la reforma sea total, será el fin de la persecución hasta la standardización será suspendida.
En ese punto el estado de derecho será nuestro gobierno, así todos los hombres hablarán de nuestra constitución como hablaban de la anterior. Será la época de las estatuas y de los billetes.
Es el pensamiento de un artista cruel, en una sociedad que no valía la pena.
Demorarse era innecesario, solo porque algún débil algún maricón quiere pluralidad. Eso era cosa del pasado, porque se entiende que a la larga solo hay conflicto que los dominantes arrastran a los otros. Estos juzgan de inmorales a los poderosos, pero no teniendo opción pactan por tranquilidad con lo establecido. Nosotros le sacamos el velo al mundo moderno, la gente quiera vacaciones pagas en buenos lugares, no saber que demonios de ética estamos implementando. La gente puede dormir a la noche pensando en un país desastroso como el que teníamos, que les va importar el costo de un país del primer mundo algunas personas. Ya no las escondemos, no hay terror para las masas. Solo había que domesticarlas, no hay que ser demagogos, hay que se pedagogos que es totalmente opuesto. La masa no entiende solo tiene que comportarse en ese punto. Solo en es punto quizás con mucho tiempo los individuos puedan entender como funciona la sociedad. Pero la mayoría son apolíticos, o en peor caso semi políticos los cuales no representan ninguna idea.
Igual todo esto, me muestra como un no demócrata como une enemigo de la libertad. Pero es correcto, que también se tenga en cuenta que la misma gente es la que sabe conspirar para el fin de la democracia. La frustración de la igualdad para algunos, y no es mentira fatua de resentimiento social. Esos son los que en medio de democracias, buscan que las masas sean violentas. Incluso que se ataquen sobre sí mismas. Que solo florezcan algunas opiniones, porque antepongamos el hecho de que la democracia como tal se construye de perspectivas, no de objetividad.
Por eso siempre reí en mi país, reí de los presidentes que eran los héroes, esos que te decían Argentina va a cambiar. La gente cree en la ilusión del cambio dirigido, cuando el cambio es natural. Este es un texto con ambición: política, filosófica, dramática y gourmet. Todas sin embrago truncadas. Porque cuando se quiere dejar la narrativa al pensamiento hay cortes fundamentales. Que más, una espera un buscar por más allá de todos los lugares.
Por eso esta símil dictadura cambia todo, es la forma en que la gente parece pensar muchas veces, creen que no pueden hacerlo. Quieren no hacerlo, eso es usar la moral para pensar el gobierno. Cuando se piense en gobierno se debería pensar de forma inmoral, se debería evaluar tres veces más, los costos y los beneficios. Porque ambos hoy, ni en la realpolitik, están tomados en cuenta. Los civiles y las asociaciones civiles, no hacen su función. Esa fue mi delusión no llegue a sentirme ciudadano. Cuanto demás se ha dicho, yo no hago política, yo juego con ella. Los más menesterosos políticos, llevan en si mimos el tatuaje del fracaso. Cuando se lo piensa de que se compra la felicidad por un lado, y el destino del país por el otro no queda duda. No es que entienda nada, es que después de doscientos años de iluminados de intelectuales. Los ideólogos, han dejado sus puestos, los grandes cerebros no pelean. Pactan con la comodidad, se teme la perdida de la razón. Se llega al intelectual conservador, de tientes liberales. El intelectual no comprometido con absolutamente nada. Es un cerebro montado sobre principios académicos, nada más.
Por eso, cuando las cosas, se dan en su punto más alto. Aparecemos nosotros los enemigos de la gente. Banderas negras, miles de ellas. Es acaso de que solo cuando temen su supervivencia la gente despierta. Nosotros tememos, por el fin de nuestra vida. Todos tememos algo de eso señal de salud.
La dictadura que pensamos sin velos, fue uno de los conformismos que se dieron ahora los burgueses. Nada más. Cuando teníamos todo para solo con el objetivo de que la maquina de hacer dinero siguiera funcionando. Yo no lo creía pero así fue el control obvio puede dar resultados impresionantes.
El orden general, la vida se transformó. La disciplina llegó se volvió a un plano más antiguo, volvieron a aceptar el sistema así de forma terrible. La gente común del llano, acepto el orden. En realidad, vimos que muchos se acostumbraron a estar conformes, por el simple hecho de que la seguridad te da una sensación artificial la cual compensa todas las limitantes. Los inconformistas, solo puede unirse a nosotros o desaparecer. La gente, ya reprendía a sus hijos. La gente se identificaba con el estado.
Porque no se podía excluir a nadie del estado, nosotros el poder teníamos que inventar grandes cosas. Estas solo tienen por fin, dejar un escape a la ambición general de la sociedad que siempre esta en busca de la transformación.
Los artistas los seres más peligrosos de transformación social, ellos lo que tenían prohibido era ser evidentes. Había que enemistar al artista y al público, de forma que el entretenimiento abarcaba más que el arte. El arte se volvía difícil, se volvía casi místico. Cuando todo quedé en cero, miran los hombres de valor de mi país. Los más inteligentes se fueron y otros son clandestinos. Pero porque sabíamos de esto, lo sabemos desde siempre nosotros mismos nos daremos un fin llegado al tiempo.
Estos años, al frente de todo. Buscar el pleno empelo como los socialistas, construir. No es que esta mal, es lo que se necesitaba. Que se logrará la cohesión la idea de sacrificio de época temprana, eso es lo que intentamos. Lo hacíamos no tenemos nada, nada que perder. Pensé como si no hubiera un futuro.
Policía en todas, todas partes. Miles de efectivos. Cuando los policías se organizaron como habíamos pensado, el control fue efectivo. Los criminales, son quebrados. Dividimos el poder, yo estuve a cargo de los asuntos de control. Afloje a la gente, a esa gente difícil. Una silla, una tortura pero antes una humillación total. Si dudas solo en un caso, se te rebelan. Pero como dije todo era obvio. No era que los delincuentes no sabían. Se daban cuenta que no se podían escapar, esa es la clave.
Los tipos entendían que la muerte no los iba a liberar. Pasaban a manos del estado cuando no podían hacer nada con su vida, ahí temían. Y ese temor fue la clave, no importa cuan drogado se encontraba alguien. Una vez que aplicábamos, la standardización no haría nada más.
Me organice, el poder. Todo fue un hecho, un hecho simple. Temido como pocos. Nada pasaba sin que no lo supiéramos. No contratábamos de forma individual, había que dar movimiento para que fuera soportable, es más dejábamos que insultaran al gobierno cuánto quisieran. Eso es en el fondo no es oposición es solo catarsis. Miles de catarsis en hogares argentinos. Ellas eran parte de los movimientos sociales.
El consejo, por fin se formo con cinco hombres. Yo el cuarto en importancia, todos compartíamos la idea. La idea justamente es el plan de gobierno que había entre el consejo y los que nos financiaban. Estábamos dispuestos a matarlos de una vez y liberarnos de los enemigos de la empresa. La casa rosada vio el consejo. Yo era el más duro para el público porque me encargaba de manejar la policía.
El más popular definitivamente era el hombre que se encargaba de la economía. Una serie de medidas positivas generales, prestamos para poder comprar casas. Subvenciones del estado para que los jóvenes pudieran acceder a la universidad. Estas medidas hacían que el gobierno tuviera los puntos de opinión de bien definidos. Las cosas estaban muy separadas entre sí, porque actuábamos con independencia.
El plan del consejo en definitiva es la de establecer un parlamento para el futuro del país.
No tengo otros motivos, en otras intenciones no creo… en mí no radica la solución, pero entiendo que el cambio será definitivo para el país. Los países que son en el fondo eternos rivales miran desde fuera con envidia y con temor. Porque incluso algunos opinólogos, algunos intelectuales excéntricos del exterior nos elogian. Cuando se ve esto, la comunidad internacional se muestra inquisidora. Soy transgresor de los derechos humanos y lo supongo pero pese a todo tengo la objeción reflexiva.
¿Hay derecho Inhumano?, yo reconozco que mi gestión esta en el fin de un derecho y en el principio de uno nuevo. Pero no alteramos la historia, ya no es necesario mentir, se nos teme por lo brutalmente honestos. Por lo desesperado de la guerra al sistema que imponemos.
Como jefe de la policía no hay propiedad que no pueda entrar y eso no me tienta a hacer cosas alocadas de ninguna naturaleza. No es que estamos ciegos de poder, somos y soy tan escueto… tan económico de poder que por eso se me teme más que a lo anterior. Un código inflexible, que nunca cambió desde el primer día. No hay excepciones ni justificaciones es como ser Licurgo. Entramos a donde este; el detenido y que miré con pánico con idea de temor impersonal. Saben que si me ven con un grupo de azules, no hay nada bueno que esperar. No hay justificaciones no hay arreglos de ningún tipo.
Al no poder ver la huida porque sabemos todo de ellos, pese a que no los persigamos, sabemos todo. Solo los detenidos saben y caen a cuenta de que el estado ha sabido todo de ellos. El resto solo piensa en su vida civil sin preocupaciones. Porque el estado no es gran hermano no se interesa en las nimiedades de ningún tipo. Mi cara tiene el desprecio contra los que he luchado desde el primer día. Por eso las cárceles las pensé de esa forma enfatizando el desprecio. Los que entran se sienten humillados. Con dolor, se crean resentimiento. Yo busco domesticar al no poder mejorar a muchos de los que tengo que recoger en mis operativos.
Nada conmueve, este sistema.
Pasaron así los años, de forma estricta en un régimen de terror moderado. La gente se sentía en deuda con el estado. Logramos que el opositor se viera como el enemigo. No hay amigos fuera del estado. Por supuesto hice el palacio de la policía, quise mostrar que era una fuerza. Para hacerlo de forma definitiva lo hice en un austero edificio de diseño estoico de cemento. El consejo se volvería a reunir para definir el diseño de cada uno de los futuros edificios para que de una vez se incorporaran a nuestro plan.
El poder siempre da algo de esas satisfacciones de sentir la voluntad más ancha que el Río de la Plata.
Supimos identificar, como poder llevarnos con nuestros vecinos y pronto nuestra sombra crecía por todas partes. Cuando se ve morir, la voluntad de unos pocos soñadores se da la aurora de algo extraordinario la violencia se usa como metáfora. De esta época de gran disciplina y restricción se llegará a una definitivamente contraría pero del auge que se espera. Una idea imperial, una idea gigante.
Por eso mientras algunos piensan en los riegos, en la angustia y el pensamiento débil. Otros que se basaban en corporaciones domesticaban a homo sapiens para hacerlo consumidor. Mi pelea, o lucha como Hitler ¿no? Por más macabro que parezca y pueda ser. Es la de un hombre fuerte, rebelde hasta las últimas consecuencias. Hoy el rico, no es nadie, nosotros tenemos el poder. Y ellos solo pueden gastar, las penas para el mal uso de la riqueza son de las peores imaginables.
Estos hombres que luchan y que no saben que están cambiando este el proceso que desquiciadamente estábamos llevando a cabo. Quiero que el consumidor se tome como escoria, como ridículo. Para todo, si esto no es posible por lo menos después de este tiempo prudencial en el cual todo va ceder. Queden personas que aunque sea por la fuerza entiendan el valor de lo que estoy diciendo. Es que la desigualdad existe siempre, pero no en la disolución del hombre.
“El peor de los gobiernos con hombres, y no el mejor de los mundos sin ellos”. Sacar del sueño a todos, no entender la vida como un desvanecimiento como una pantomima, porque en cuanto a esto no vale la pena vivir.
Cuando llegará el día en que se dé la opción, de que hasta los anarquistas sean los héroes de este mundo. Porque después de todo el anarquista, con su violencia que busca abrir la sociedad y dejarla en plena perdida de sangre hay más sensatez, que en el consumo que ha ido debilitándolo todo.
Todo estaba dispuesto, los tanques empezaron a disparar sobre el edificio. Las piedras volaron por el aire. Y pedazos del edificio también. Por eso mire por un costado, tome un rifle, lo cargué. Llevé tres granadas. Ruidos, miles de ruidos, sirenas. Por todas partes silbidos.
Por eso, estaba subiendo un poco más. Entraron los soldados, chocaron con los del partido. Lucharon, cuerpo a cuerpo. Los soldados desde afuera esperaban pensando que era cuestión de tiempo, podríamos volar el edificio. Aunque eso era suicidad y solo quedaba como última opción. Pegados a las paredes, los pibes mis primeros soldados cargaban y mataban con precisión de francotirador. Todo esto pasaba inevitablemente, según solo quedaba algo menos importante en cada baja. Esperar aguantamos hasta el medio día, las tropas iban a invadir todo el edificio. Tenía que correr, y encontrar un teléfono.
Había que ponerse en contacto con los del partido. Estábamos encerrados como ratas, pero no quedan dudas. Escondidos, manteniendo la guardia. Miré por una esquina, vi que las tropas se acercaban.
El partido se negó a ayudarnos, esta era la primera vez en nuestra “revolución” que estábamos solos. Algo de terror quedó en mi mente, nos iban a matar. Ahí tome mi arma y dejé el teléfono. Me puse justo frente a un soldado pero este se acerco buscando a ver si podía hacer que los chicos frenarán de disparar. Yo le traicioné matándolo, y tome su uniforme. Lo dejé desnudo en un pasillo. Me mezclaré en sus filas, allí iré matando a todos lo que pueda. Entre los pasillos, deje algunos muertos. Miré de re ojo a todo lo demás. Mire tantas veces como puede, mis armas. Mis armas, pocas balas situación difícil.
Sepan, que algunos de los pibes copiaron lo que hice teníamos los uniformes del ejercito. Fuimos tomando el lugar de las tropas, estrechamente. Todo lo que vi en ese momento fue inolvidable. Hasta en ese punto, tuve que pensar que teníamos que ganar. Los soldados estaban confundidos se perdieron.
Tomamos los equipos del ejercito dimos la impresión de que matamos a todos los rebeldes, o sea nosotros. Las voces de nosotros eran muy creíbles. Pedimos helicópteros para llevar a los heridos. El ejercito, mandó los helicópteros.
Matamos a los tripulantes, pero antes había que crear un señuelo. La idea del principio volar el edificio, la confusión hará que todo sea posible. Subimos a las maquinas, tomamos altura avanzamos sobre los tanques, y en esos momentos voló por el aire el Congreso. Todos los soldados no entendían nada. La gente, la televisión… todos creyeron en el señuelo.
Cruzamos todo, éramos los suficientes para ir a la Casa Rosada. Habíamos cargado las ametralladoras, con eso, estábamos dispuestos, dispararemos sobre ellos. No acercamos, muy rápido, nadie supuso nada. Bajamos abrimos fuego, sobre los granaderos, ellos no entendían respondieron muy tarde. Entramos y llegamos hasta la oficina del presidente, nadie creyó esto posible. El presidente no entendía la llegada de tropas. Saludó pensando que éramos los héroes.
Lo amenazamos, lo apuntamos y le exigimos que renunciara. No dude en que podía matarlo.
Cuando se presentí el momento llamé a los medios. El presidente iba a renunciar. En vivo.
Rápidamente la Casa Rosada se desplazó desde el Congreso a la Rosada. Un especie de golpe acontecía pero esto no era un golpe era una revolución auténtica. No pensamos dejar piedra sobre piedra.
Así llego el día del triunfo por más increíble que se vea, la gente no entendía nada. No podíamos esperar la reacción porque era la muerte. Antes de pensar una muerte segura.
Tome el micrófono, empecé a hablar, una idea fue comunicada el poder había pasado, a nosotros.
El partido recibió la noticia, llamé a los dos imbéciles de la otra noche. Los ejecutamos inmediatamente, mande a ejecutar a cincuenta empresarios de inmediato. Pasamos esos capitales a gente del partido. Los representantes del partido de cada gremio tomaron los sindicatos. Era hora de poner fin, a una historia.
Los medios de todo el país vociferaron y los del exterior, dijeron lo impensable. Fui comparado con Hussein, o con Hitler. No importo mucho, ya era cuestión de hechos. Conté los acontecimientos. Llevé a cabo el recuento de mis héroes. Lleve los cuerpos a sus familias, dimos indemnizaciones y formalidades de esa especie. Establecí, las nuevas leyes.
Nueva constitución. Nuevas normas, ni el transito deje igual. La rigidez aumento notablemente.
La idea de estado de bienestar la cual hice jurar. Pronto la gente entendió nuestro plan, empezaron a trabajar se tomaron las idea de las hormigas. Nadie va progresar sin el estado o en contra del estado. La Nación por encima de todo, de la forma más violentan y quizás más ridícula posible.
Unidos hasta en la medula, movíamos a la sociedad como una maquina simple. Habría que terminar con muchas cosas, y algo más había que aumentar la natalidad. Necesitamos mucha gente el esfuerzo va quemar mucha de estas personas. Así que a la larga para el progreso hay que aprender a valorar a los individuos como estorbos de los grandes planes. La gente es como el ajedrez, el valor de la pieza es su posición.
Nosotros desde arriba proyectábamos a una potencia, no hay civiles lo suficiente organizados para poder resistir el aparato burocrático. Después de todo algo de barbarie asegura la civilización. Siempre y cuando la barbarie sea hecha con jerarquía.
La standardización, uno de nuestros planes maestros se implementaría. No van poder superar eso. Es uno de los proyectos más ambiciosos que una sociedad pueda tener lograr la total adhesión del individuo de forma inconsciente. No son autómatas, solo que no van a imaginar un mundo sin nosotros. Son dependientes solo eso. Por su dependencia por su miedo, el mundo anda sobre rieles. Y estos rieles solo van hacia un solo camino, la reorganización de todo.
Diseñamos sistemas de confianza reciproca, la gente que esta en contra del estado pierde a su familia la cual, no lo persigue pero ya no confía en el individuo que se aleja de ellos. También logramos la incapacidad de coordinación de los elementos afines a la posición del gobierno. Cada tanto sale un loco con un arma anunciando el Apocalipsis o quien sabe qué. En esos momentos lo matamos, confeccionamos la noticia, y todo resuelto.
De hecho mis planes incluyen la desaparición de la pobreza, los pobres son inútiles en mi nuevo sistema, tengo que favorecer la equiparación de la gran masa y decantar elementos conflictivos.
Ese es uno de los grandes esfuerzos del ministerio de educación, en esas cosas trabajamos muy seriamente porque los niños de hoy son los futuros hijos del régimen son lo que nosotros queremos que la sociedad actual no puede aportar.
Tuvimos algunas discusiones a nivel internacional sobre derechos humanos pero aprendimos a negociar por detrás a ver la mierda en la ONU, en todas partes.
No es tan difícil siquiera comprar la “moral” de la humanidad.
Reconstruimos el Congreso, por lo que uno de mayores dimensiones y mejor. Lo importante después de todo es que el pasado se recuerde como lo que fue una época de estrechez innecesaria, de falta de vocación imperial.
El pensamiento Imperial es tarea de nuestros intelectuales pagos, nuestros profesionales de las ciencias sociales, ellos deben justificar nuestra voluntad y volverla cosa científica. Lo importante es que con el tiempo no se pueda advertir que estamos en todas partes, cuando hayamos conquistado casi todo cuando la reforma sea total, será el fin de la persecución hasta la standardización será suspendida.
En ese punto el estado de derecho será nuestro gobierno, así todos los hombres hablarán de nuestra constitución como hablaban de la anterior. Será la época de las estatuas y de los billetes.
Es el pensamiento de un artista cruel, en una sociedad que no valía la pena.
Demorarse era innecesario, solo porque algún débil algún maricón quiere pluralidad. Eso era cosa del pasado, porque se entiende que a la larga solo hay conflicto que los dominantes arrastran a los otros. Estos juzgan de inmorales a los poderosos, pero no teniendo opción pactan por tranquilidad con lo establecido. Nosotros le sacamos el velo al mundo moderno, la gente quiera vacaciones pagas en buenos lugares, no saber que demonios de ética estamos implementando. La gente puede dormir a la noche pensando en un país desastroso como el que teníamos, que les va importar el costo de un país del primer mundo algunas personas. Ya no las escondemos, no hay terror para las masas. Solo había que domesticarlas, no hay que ser demagogos, hay que se pedagogos que es totalmente opuesto. La masa no entiende solo tiene que comportarse en ese punto. Solo en es punto quizás con mucho tiempo los individuos puedan entender como funciona la sociedad. Pero la mayoría son apolíticos, o en peor caso semi políticos los cuales no representan ninguna idea.
Igual todo esto, me muestra como un no demócrata como une enemigo de la libertad. Pero es correcto, que también se tenga en cuenta que la misma gente es la que sabe conspirar para el fin de la democracia. La frustración de la igualdad para algunos, y no es mentira fatua de resentimiento social. Esos son los que en medio de democracias, buscan que las masas sean violentas. Incluso que se ataquen sobre sí mismas. Que solo florezcan algunas opiniones, porque antepongamos el hecho de que la democracia como tal se construye de perspectivas, no de objetividad.
Por eso siempre reí en mi país, reí de los presidentes que eran los héroes, esos que te decían Argentina va a cambiar. La gente cree en la ilusión del cambio dirigido, cuando el cambio es natural. Este es un texto con ambición: política, filosófica, dramática y gourmet. Todas sin embrago truncadas. Porque cuando se quiere dejar la narrativa al pensamiento hay cortes fundamentales. Que más, una espera un buscar por más allá de todos los lugares.
Por eso esta símil dictadura cambia todo, es la forma en que la gente parece pensar muchas veces, creen que no pueden hacerlo. Quieren no hacerlo, eso es usar la moral para pensar el gobierno. Cuando se piense en gobierno se debería pensar de forma inmoral, se debería evaluar tres veces más, los costos y los beneficios. Porque ambos hoy, ni en la realpolitik, están tomados en cuenta. Los civiles y las asociaciones civiles, no hacen su función. Esa fue mi delusión no llegue a sentirme ciudadano. Cuanto demás se ha dicho, yo no hago política, yo juego con ella. Los más menesterosos políticos, llevan en si mimos el tatuaje del fracaso. Cuando se lo piensa de que se compra la felicidad por un lado, y el destino del país por el otro no queda duda. No es que entienda nada, es que después de doscientos años de iluminados de intelectuales. Los ideólogos, han dejado sus puestos, los grandes cerebros no pelean. Pactan con la comodidad, se teme la perdida de la razón. Se llega al intelectual conservador, de tientes liberales. El intelectual no comprometido con absolutamente nada. Es un cerebro montado sobre principios académicos, nada más.
Por eso, cuando las cosas, se dan en su punto más alto. Aparecemos nosotros los enemigos de la gente. Banderas negras, miles de ellas. Es acaso de que solo cuando temen su supervivencia la gente despierta. Nosotros tememos, por el fin de nuestra vida. Todos tememos algo de eso señal de salud.
La dictadura que pensamos sin velos, fue uno de los conformismos que se dieron ahora los burgueses. Nada más. Cuando teníamos todo para solo con el objetivo de que la maquina de hacer dinero siguiera funcionando. Yo no lo creía pero así fue el control obvio puede dar resultados impresionantes.
El orden general, la vida se transformó. La disciplina llegó se volvió a un plano más antiguo, volvieron a aceptar el sistema así de forma terrible. La gente común del llano, acepto el orden. En realidad, vimos que muchos se acostumbraron a estar conformes, por el simple hecho de que la seguridad te da una sensación artificial la cual compensa todas las limitantes. Los inconformistas, solo puede unirse a nosotros o desaparecer. La gente, ya reprendía a sus hijos. La gente se identificaba con el estado.
Porque no se podía excluir a nadie del estado, nosotros el poder teníamos que inventar grandes cosas. Estas solo tienen por fin, dejar un escape a la ambición general de la sociedad que siempre esta en busca de la transformación.
Los artistas los seres más peligrosos de transformación social, ellos lo que tenían prohibido era ser evidentes. Había que enemistar al artista y al público, de forma que el entretenimiento abarcaba más que el arte. El arte se volvía difícil, se volvía casi místico. Cuando todo quedé en cero, miran los hombres de valor de mi país. Los más inteligentes se fueron y otros son clandestinos. Pero porque sabíamos de esto, lo sabemos desde siempre nosotros mismos nos daremos un fin llegado al tiempo.
Estos años, al frente de todo. Buscar el pleno empelo como los socialistas, construir. No es que esta mal, es lo que se necesitaba. Que se logrará la cohesión la idea de sacrificio de época temprana, eso es lo que intentamos. Lo hacíamos no tenemos nada, nada que perder. Pensé como si no hubiera un futuro.
Policía en todas, todas partes. Miles de efectivos. Cuando los policías se organizaron como habíamos pensado, el control fue efectivo. Los criminales, son quebrados. Dividimos el poder, yo estuve a cargo de los asuntos de control. Afloje a la gente, a esa gente difícil. Una silla, una tortura pero antes una humillación total. Si dudas solo en un caso, se te rebelan. Pero como dije todo era obvio. No era que los delincuentes no sabían. Se daban cuenta que no se podían escapar, esa es la clave.
Los tipos entendían que la muerte no los iba a liberar. Pasaban a manos del estado cuando no podían hacer nada con su vida, ahí temían. Y ese temor fue la clave, no importa cuan drogado se encontraba alguien. Una vez que aplicábamos, la standardización no haría nada más.
Me organice, el poder. Todo fue un hecho, un hecho simple. Temido como pocos. Nada pasaba sin que no lo supiéramos. No contratábamos de forma individual, había que dar movimiento para que fuera soportable, es más dejábamos que insultaran al gobierno cuánto quisieran. Eso es en el fondo no es oposición es solo catarsis. Miles de catarsis en hogares argentinos. Ellas eran parte de los movimientos sociales.
El consejo, por fin se formo con cinco hombres. Yo el cuarto en importancia, todos compartíamos la idea. La idea justamente es el plan de gobierno que había entre el consejo y los que nos financiaban. Estábamos dispuestos a matarlos de una vez y liberarnos de los enemigos de la empresa. La casa rosada vio el consejo. Yo era el más duro para el público porque me encargaba de manejar la policía.
El más popular definitivamente era el hombre que se encargaba de la economía. Una serie de medidas positivas generales, prestamos para poder comprar casas. Subvenciones del estado para que los jóvenes pudieran acceder a la universidad. Estas medidas hacían que el gobierno tuviera los puntos de opinión de bien definidos. Las cosas estaban muy separadas entre sí, porque actuábamos con independencia.
El plan del consejo en definitiva es la de establecer un parlamento para el futuro del país.
No tengo otros motivos, en otras intenciones no creo… en mí no radica la solución, pero entiendo que el cambio será definitivo para el país. Los países que son en el fondo eternos rivales miran desde fuera con envidia y con temor. Porque incluso algunos opinólogos, algunos intelectuales excéntricos del exterior nos elogian. Cuando se ve esto, la comunidad internacional se muestra inquisidora. Soy transgresor de los derechos humanos y lo supongo pero pese a todo tengo la objeción reflexiva.
¿Hay derecho Inhumano?, yo reconozco que mi gestión esta en el fin de un derecho y en el principio de uno nuevo. Pero no alteramos la historia, ya no es necesario mentir, se nos teme por lo brutalmente honestos. Por lo desesperado de la guerra al sistema que imponemos.
Como jefe de la policía no hay propiedad que no pueda entrar y eso no me tienta a hacer cosas alocadas de ninguna naturaleza. No es que estamos ciegos de poder, somos y soy tan escueto… tan económico de poder que por eso se me teme más que a lo anterior. Un código inflexible, que nunca cambió desde el primer día. No hay excepciones ni justificaciones es como ser Licurgo. Entramos a donde este; el detenido y que miré con pánico con idea de temor impersonal. Saben que si me ven con un grupo de azules, no hay nada bueno que esperar. No hay justificaciones no hay arreglos de ningún tipo.
Al no poder ver la huida porque sabemos todo de ellos, pese a que no los persigamos, sabemos todo. Solo los detenidos saben y caen a cuenta de que el estado ha sabido todo de ellos. El resto solo piensa en su vida civil sin preocupaciones. Porque el estado no es gran hermano no se interesa en las nimiedades de ningún tipo. Mi cara tiene el desprecio contra los que he luchado desde el primer día. Por eso las cárceles las pensé de esa forma enfatizando el desprecio. Los que entran se sienten humillados. Con dolor, se crean resentimiento. Yo busco domesticar al no poder mejorar a muchos de los que tengo que recoger en mis operativos.
Nada conmueve, este sistema.
Pasaron así los años, de forma estricta en un régimen de terror moderado. La gente se sentía en deuda con el estado. Logramos que el opositor se viera como el enemigo. No hay amigos fuera del estado. Por supuesto hice el palacio de la policía, quise mostrar que era una fuerza. Para hacerlo de forma definitiva lo hice en un austero edificio de diseño estoico de cemento. El consejo se volvería a reunir para definir el diseño de cada uno de los futuros edificios para que de una vez se incorporaran a nuestro plan.
El poder siempre da algo de esas satisfacciones de sentir la voluntad más ancha que el Río de la Plata.
Supimos identificar, como poder llevarnos con nuestros vecinos y pronto nuestra sombra crecía por todas partes. Cuando se ve morir, la voluntad de unos pocos soñadores se da la aurora de algo extraordinario la violencia se usa como metáfora. De esta época de gran disciplina y restricción se llegará a una definitivamente contraría pero del auge que se espera. Una idea imperial, una idea gigante.
Por eso mientras algunos piensan en los riegos, en la angustia y el pensamiento débil. Otros que se basaban en corporaciones domesticaban a homo sapiens para hacerlo consumidor. Mi pelea, o lucha como Hitler ¿no? Por más macabro que parezca y pueda ser. Es la de un hombre fuerte, rebelde hasta las últimas consecuencias. Hoy el rico, no es nadie, nosotros tenemos el poder. Y ellos solo pueden gastar, las penas para el mal uso de la riqueza son de las peores imaginables.
Estos hombres que luchan y que no saben que están cambiando este el proceso que desquiciadamente estábamos llevando a cabo. Quiero que el consumidor se tome como escoria, como ridículo. Para todo, si esto no es posible por lo menos después de este tiempo prudencial en el cual todo va ceder. Queden personas que aunque sea por la fuerza entiendan el valor de lo que estoy diciendo. Es que la desigualdad existe siempre, pero no en la disolución del hombre.
“El peor de los gobiernos con hombres, y no el mejor de los mundos sin ellos”. Sacar del sueño a todos, no entender la vida como un desvanecimiento como una pantomima, porque en cuanto a esto no vale la pena vivir.
Cuando llegará el día en que se dé la opción, de que hasta los anarquistas sean los héroes de este mundo. Porque después de todo el anarquista, con su violencia que busca abrir la sociedad y dejarla en plena perdida de sangre hay más sensatez, que en el consumo que ha ido debilitándolo todo.
Reflexion pseudo Filsofica del Personaje en A1.
La Edad Oscura:
(Durante un periodo de un mes el paciente experimento una serie de jaquecas y una extraña fobia a la luz lo que hizo que estuviera debajo de su propia cama por días. Esto es parte del delirio o alucinación del mes de octubre de 2011)
Como oficiante de un culto desaparecido otra vez soy yo, el que se disecciona en miles de partes, miles para verme. Con astucia de carnicero viejo, veo mi carne. La crónica de una narración vital que solo busca excusas para crear lo que no tiene. El escritor es ante todo un hombre creador, auque sea de blasfemias. No importa, cuanto se pueda dudar en este punto. Lo importante es que pese a todo no se dude. La determinación es lo que hace al texto, no la vida del sujeto que la escribe que puede y tiene tal vez que estar plagada de desgracias, mediocridades y manchas en los pantalones por causas diversas.
La verdad siempre es más cruel en manos de los amigos, de los enemigos es como un halago una justificación para odiarlos más. Todo esto ocurre siempre, en mis depresiones encuentro un árbol frondoso de historias. Por lo que toda la miseria esta hecha letras, miles de letras, une ejecito dispuesto a plasmar las miserias de mí su autor. Por eso soy pedante, injusto, verborragico y tarado.
Toda la vida de cocina de manchas de envejecimiento ves como la vida se te va por el caño, no tenes dudas. Ves los mismos azulejos, todo te dice que tu vida es un no retorno. Es la crueldad básica de todo edificio, lo único que me une algo. Porque en verdad cuando pienso en que voy a terminar mejor morirse ¿no?
Soy el príncipe de la queja, es un amor apasionado hacia esa nada, que nada te deja hacer. Siempre me siento en ninguna parte, mi venganza contra la vida es esta escribir algo. Buscar ser molesto como un gusano en un cuerpo hinchado por la putrefacción. Ya no me importan muchas cosas, entonces las letras son libres.
Vendería mi paganismo del siglo XXI, pero eso no es productivo. Por eso, siempre espero que alguno de mis Rogelios o Tiberios, personajes que hice tomen vida.
Mi vida le falta la violencia de la Tiberio y la variedad de la de Rogelio. Yo solo soy un hombre solo, y quizás este con la mente podrida o no.
Siempre en momentos de depresión existencial profunda pienso en los años 50´ cosa que me gusta hacer, pensar en épocas remotas, lejanas que sean absurdas para todos menos para mí. Yo solo hago esto para escapar a la rutina, alguna vez me dijeron que la vida se disfrutaba, no se pensaba pero yo no vivo mucho. Solo lo suficiente, maldita la gente que se cree sus ficciones, por que les quita la mitad de su valor. Tal cual las manos sucias que sueñan con mil faldas que aún no conocen. Por eso hay que vivir con poco, no se crean que valen mucho. Con suerte, tengan dinero gástenlo bien, sean hedonistas gourmet.
Por que yo soy hedonista frustrado pero hedonista al fin.- lo demás es decadencia. Siendo decadente desde siempre, que buscar amigos que buscar ceniceros. Que nunca te desprecien la cara ni por dos gramos ni por nada. Seas lo que seas, levántate siempre es tu deber de viviente. Miles de pobres juntan mierda para poder vivir, algunos no hacen nada en todo el día. En este mundo que nunca será justo solo rige la ley del viviente. Que no mientan con la tragedia de la muerte, se nos ha dado mucho. Hay que ha sufrido más que aún sigue, pliégate a ellos.
Que te consideren o no basura eso es medida de pocos, si hasta tu madre dude. Quien sabe.
Por eso para mi las iglesias solo tienen muchas veces cementos, pero hay gente que se merece la fe algunas veces, y otras gentes se merecían un infierno pero nunca eterno. Odio la eternidad.
Nunca la entendí, nunca…; no estoy hecho para eso. Solo quiero ser feliz, aunque este loco. Ante todo el buen gusto del heterosexual, disfrute de la mujer todo lo que pueda. Para puritanismo tendrá la vejez, o la perversión total puede llegarle también. Quiero un regalo, una especie de abrazo a mi puta especial que no existe, un último café dulce. Un sueño de cabaret, pero sin la solemnidad de tener un pasado. Mi crónica oscura, un deseo más, uno menos. Tener ya cuarenta años. Mi amor por la cabaretera que me hizo soñar en que tarde-noche del abasto, cuando mis memorias eran incipientes cual mi mugre.
Si quisiera tomarla por el peor de los sentidos solo me quedarían las palabras. Un llanto de mar entero, por esa cabaretera plus ultra que no existe. Un toque semi inocente, es la forma más pura de decadentismo cultural en la era del porno digital. El escritor es un ser valiente pero es tres veces más mezquino que valiente, no tiene respeto humano. Plagia a la biblia depures de todo, este es el primer libro.
Cuanta maquinación, cuanta pena, absurda por sobre todo. No entiendo más que antes. Quiero que vean el impulso de su carne cuando se contornaba en la risa corta. Quiero sean mi yo por un segundo. O sea unos miserables, pero mas huronianos que yo.
Yo iletrado hasta el final, falso surrealista, me falta mi Juliette, o Justine quien sabrá eso.
Todo tópico como este, me muestra sectario y dependiente de mi Circe, señora de los filósofos, emperatriz de caimanes. Una forma de extrañar en las distancias cortas este es el hecho más duro de la historia. No crean en la pena de amor, es aburrida y antiestética sino vean el hambre de ilusión de una vida sin instinto. Ámense hasta que sea necesario, ese es un lema interesante para un tipo como yo.
Yo del tipo del youtube, y del Mac Donald, todo debemos perderle el miedo a nuestra humanidad.
Soy el publicano que es pecador, que no conoce perdón por orgullo. Nunca fui del café, descafeinado.
Cuando se vea en Madrid o en cualquier la estampa de ella, en la ventana, poco se entenderá si hablo de la libertad o de una nalga. O peor de una nalga en libertad.
Es que mi amor es de porcelana, o un poco más vulgar. Es el placer de los dedos, sin ser proxeneta. Sin ser Queen, sin ser nada. Unos jeans la contenían, pero nada más. El celeste de la ropa, que no concebía en ninguna parte. Vómitos, jamás. Soy el buitre vigilante eterno de estas tierras. Si ella es como la heroína o peor, es un instante en el cerebro que se queda en las tripas que trepa por las paredes del cuerpo.
Cuanto de ella ya sido visto, pero solo un segundo al cerrar una puerta basta, para poder cerrar mis neuronas en bordados epilépticos. Unas caras que no se entienden, una búsqueda. Una cuchara llena de mierda, pero que parece por muy poco a chocolate.
Sepan que solo su familia sea la forma que tenga un refugio, no importa si tenes un hermano puto o algo así. No importan las muletas. Busca donde mirar para los costados.
Es acaso yo creo más bien la cara de buscar ser interesante para un tipo que como yo lo ha visto todo. Esa timidez, que no se sabe pero se supone en la inconsciencia es la miel de mis oídos.
Por cuanto a que la rutina mata, no se crean nada de esto, no importa. Tomar un viaje hacia el centro, sudar como un condenado son las delicias de las clases trabajadoras las únicas que saben vivir, las otras disfrutan. Por eso me gusta disfrutar y adiós al sufrimiento cosa de lo más inútil si hay cosas inútiles. Miles de cafés depositados frente al lugar donde escribo, todos sucios todos sin sentido.
Tiendo a buscar eso que esta detrás de los buenos lugares, eso que es lo real. Lo demás es ilusión es que soy una tímida rata que solo quiere los mejores quesos. Buscar esos quesos es a tiempo completo sin descanso, ni feriados, nada. La vida es así, quien se puede esperar otra cosa.
Pienso en la edad oscura esa candombe medieval, del fin de los romanos, mi vida tiene un poco de esa fe, de ese misticismo de ese absurdo por el sí y no el absurdo por el no. Caminar mil veces a Santiago, y otras mil veces más. Todo en pos de seguir creando. Albergar las peores plantas, las peores de todas.
Esta es mi conciencia ya a los cuarenta que no tiene muchas sombras de notoriedad, que no busca interpretar otra cosa, la que nota sinceramente ya como el tiempo pasa.
En esos momentos dejo de pensar en el idealismo y me puedo situar en la vida del hombre medio que nunca podría ejercer por falta de características. Un trabajo estable entre comillas quizás muchas de ella exageración pero acercando a un estado de definitiva rutina. La panza naciente, la falta de estado físico una voluntad diferente, la paciencia del cansancio.
Los hijos que crecen y hacen la suya, quedar un poco en la historia ya tener muchas anécdotas entre otras cosas. Una especie de inercia, la que te quita libertad pero ante todo ver como el tiempo pasa para todos incluido vos. Eso es lo más curioso del asunto ni hablar de las consecuencias del hecho.
Por eso me veo ya como un burgués con mis ideas de burgués con menos ideología que antes. Ya no es lo mismo pensar que se cambia el mundo no se tiene la fuerza, para poner todo patas para arribar una y otra vez. Todo se vuelve un poco conservador, los amigos también se vuelven conservadores. Las cosas tienden a ritualizarse por completo.
Que te vas tragar ya, quizás no conseguiste lo que te iba hacer importante, estas medio lento.
Entendes la prudencia de tus padres pero te das cuenta que es pura fisiología, te das cuenta que hay cosas que parecen ser más morfológicas que lógicas. El camino no es el mismo. No tener esa visión del mundo a los pies. No ser ni demócrata ser apolítico, remilgar de forma de castigo moral a los dominadores.
Ya no tener el mínimo de respeto real, para lo que se considera autoridad, como tampoco ansia de rebeldía.
Me gusta mezclar el tiempo, pensar en todos los lugares al mismo tiempo, no tener contemplaciones de ningún tipo.
La crueldad del que envejece le impone un respeto. Un respeto, que a nadie le importa por lo menos a mí.
Tus manos ya están dobladas, porque todo lo que haces en el fondo tiene una mirada de malignidad de muerte. Conocer lo inevitable en los huesos, en los músculos en los ojos. No es lo mismo que la estéril especulación filosófica sobre el futuro del hombre. Porque la mente ya se sabe que duda sobre el pensamiento que pueda tener todo lo relativiza hasta que todo lo que ocurre por medio de la experiencia le empieza a dar experiencia y no pensamientos. Situaciones completas que llegan a tu cabeza y a la mía. Esas cosas, cuando te ponen contra el piso enseñan.
La oscuridad que se cierne sobre ese pasado que éramos nosotros, por eso se califica a la juventud de lo peor siendo la más fuerte y vivo, la inexistencia del Apocalipsis, la carencia en la duración somos inútiles.
No podría jactarme de entender algo, en eso estamos iguales todos. Solo pienso que cada tanto ya no tengo la fuerza, para sin entender seguir luchando, mi debilidad vital es lo que me hace preguntar.
Cuando pienso que yo, no puedo ver nada de eso que esta deparado para el futuro, solo puedo negar que mis intenciones incluso que mi vejez sea relevante. Volar, y ver volar más lejos. Quédense con el más lejos, es lo que basta para entender que la vida siempre puede más que nosotros.
Cuando vi esto, en vez de sentir nausea vi como el budista la perfección de cada flor, por que cada es solo la propagación de la belleza por el mundo nada más. No hay piedad ni en la belleza.
De una sabiduría proverbial de un viaje, de una estadía lejana. Estas solo en las ciudades, estas simplemente solo en la as ciudades. Eres lento solo porque nada se detiene. Lo mejor de la vida te importa más de cómo mierda esta hecho el universo. El animal no se queja de ser animal si no por el hecho de ser calumniado.
Ver los glóbulos y nada más, es el credo de un materialista, es que esta mal eso. Tal vez pero puede que como todo en la vida, sea una de esas cosas, que solo ser mal respondida. Como que sea el amor prestamos de la vida, para que se reinvierta en ella, que la trampa del sexo sea después de todo apasionante.
No obstante a todo esto, sé que abuso de monologo, y que parece didáctico, quizás no lo sea en absoluto. Pero en el fondo es negocio de todos los inútiles y de los vencidos de todas las cosas, calumniar el mundo este es el caso de todo pesimista que se llama profundo, verdadero. Pura queja a la nada, la nada definitivamente lo orina sin piedad, no los quiere.
En cuanto a la vida de la gente, el aburrimiento el dolor, como lo decía el bueno de Schopenhauer, es todo mentira. Quieren la nada, porque nunca fueron aptos realmente para ella, es de corto entendimiento pensar que las cosas, tienen valor por nosotros mismos. Es la mirada lo que les da valor, pese a que los pesimistas se juzguen de algo de valor solo son consecuencia de idealistas que se cansaron poetas malogrados. Hay mucho de olor a podrido en algunas afirmaciones lo que piensen que todo es en vano y no rían que ridículos, en fin. Basura con la que se debe luchar no por erradicarla sino como acto de caridad, para con ellos que necesitan buscarle el mal a todos. Su moral los hace pesimistas y su falta de voluntad les hace reclamar algo al mundo que nada les debe.
Este es el misterio de la vida, créanme, no hay otra cosa. Que es el pesimismo, hasta los grandes cuando quieren ser pesimistas no pueden confían mucho en si mismos. Los otros los grandes pesimistas son como el síntoma de unos seres, que poco hacen por su vida. Son los verdaderos traidores a su clase. No es que ellos importen y es que por eso, se sienten menos. Unos niños de los más malcriados que se pueda encontrar, entre ellos, el más malcriado de todos hasta ahora en mis descubrimientos que siempre son escasos es Schopenhauer. No me importa saber como llego a ser infeliz de primera ni como se vanagloriaba de esa mísera. Era un amante de la mierda, era más perseguidor que los religiosos, porque ni siquiera le dejaba el azar a Dios. Por eso ante todo un hombre que se ve como una enfermedad antigua de los europeos.
Cuando pienso en esto poco me importa mi vejez, se cree profundo al vencido, solo por intelectual cosa que al final nos muestra el valor de algunas clases de intelectualidad. Porque ser profundo no es por poco, pensar que el mundo es algo frágil y malo. Que somos una cosa, dejada ahí eso fue desde siempre. Sería tonto si la teoría estuviera tan acertada del pesimismo la existencia misma de las cosas. Esto es fundamentalmente por la incapacidad del pesimista de crear algo, es débil y quiere transmitir esa debilidad a todo hasta que lo enferme. Por eso, el mejor de los entendidos en la materia diferencia al hombre trágico de valor excepcional, del hombre pesimista degeneración previa.
Pero esta época, ha dado algún lugar a estos pensamientos que son inconsecuentes. Creo que es parte de la fisiología que degenera, la salud, esta justamente en pensarse vivo y no muerto. Pensarse muerto es imposible, por el hecho de que el límite de la conciencia solo piensa en la posibilidad de la muerte.
Ante todo esto en este espacio nuevamente intermedio escribo la edad oscura. Siempre habrá gente que la vida es un trámite ante ellos, ni la lastima los redime. Porque ellos, creen y necesitan de la redención. Otra caso fenomenal de lo que digo es del criminal que continúa, y continúa con la misma saña pese a sus miserias. Pero eso no es caso de un pesimista, el quiere que el mundo lo aplaste no entiende bien su papel, quiere que otro se lo dé. Por eso, cuando busca en vano alguna muestra de algo, en las demás parte se entiende que busca en el todo.
Porque el todo no le dice nada, por el simple hecho de la inmanencia del valor de las cosas.
Malentender es la especialidad de la gente por los demás no están en ningún momento exonerado de nada. Morir nunca tendría que haber sido un hecho más de problemática individual, es preciso que no nos apiademos tanto de nosotros, para poder estar mejor.
Por eso pese a que ya este mucho más viejo y mucho más débil aunque estas palabras siempre sean de orden relativo, pienso que lo mejor, es no darme tiempo demás. Esos permisos que se saben dar aquellos que conocen, pero que temen conocer más. Siempre hay un limite, tener miedo al límite es una de la formas de vivir, es más pleno y no más feliz, el hombre que se pese a todo busca superarlo. No es idealismo, para la cabezas de las juventudes, que mejor ser idealista muchas veces porque se tiene alguna utilidad más que la de pulular el mundo de la forma en la que se suele hacer muchas veces en nombres de quien sabe que verdad. Obsoletas cosas, obsoletas todas, pueriles, justificaciones si tiene que haber destrucción que la haya después de todo en un pensamiento tan alegre como Schopenhauer, esta bien merecida.
Digo yo que es casi principio de la castración ese postulado y poco me importa lo demás no pienso dar cabida, en un lugar que clama por lo mejor a la decadencia de todos hasta incluso de uno mismo.
En eso hay que ser inflexibles, porque sin voluntad no se va lejos, se deja todo a los otros. Cuando esto pasa, se da uno cuenta que el mundo no es regido por pesimistas. Primer secreto, el que desprecia el mundo no se lo merece, por consiguiente se va autoexcluyendo si este es sacrificio voluntario que lo haga. Para mí, no es más que la facilidad, son de otra biología son menos prósperos, solo saben en ese sentido justificarse.
Tome en este sentido, la narración como verá fragmentaria, es así por el simple hecho de la posibilidad, en cuanto al hecho de la vitalidad. No será un destino no es ningún destino no lleva ninguna parte se aleja de la coherencia, porque no reclama para sí la excelencia porque no le importa es como la fruta podrida le da valor a la fruta buena, le hace contraste.
Hasta en ese punto, podemos discutir, pero no es necesario. Me voy a ir por esa puerta, si esa que estas viendo. La azul, me voy. Te llamo algún día.
Le dejo para que tengan en cuenta los recuerdos de un parque, de un banco verde plaza, destrozado por el uso indebido. Para que lo piensan, lo único bueno que tenía el árbol, estaba salvado por la circunstancia que le próxima.
Adiós-.
(Durante un periodo de un mes el paciente experimento una serie de jaquecas y una extraña fobia a la luz lo que hizo que estuviera debajo de su propia cama por días. Esto es parte del delirio o alucinación del mes de octubre de 2011)
Como oficiante de un culto desaparecido otra vez soy yo, el que se disecciona en miles de partes, miles para verme. Con astucia de carnicero viejo, veo mi carne. La crónica de una narración vital que solo busca excusas para crear lo que no tiene. El escritor es ante todo un hombre creador, auque sea de blasfemias. No importa, cuanto se pueda dudar en este punto. Lo importante es que pese a todo no se dude. La determinación es lo que hace al texto, no la vida del sujeto que la escribe que puede y tiene tal vez que estar plagada de desgracias, mediocridades y manchas en los pantalones por causas diversas.
La verdad siempre es más cruel en manos de los amigos, de los enemigos es como un halago una justificación para odiarlos más. Todo esto ocurre siempre, en mis depresiones encuentro un árbol frondoso de historias. Por lo que toda la miseria esta hecha letras, miles de letras, une ejecito dispuesto a plasmar las miserias de mí su autor. Por eso soy pedante, injusto, verborragico y tarado.
Toda la vida de cocina de manchas de envejecimiento ves como la vida se te va por el caño, no tenes dudas. Ves los mismos azulejos, todo te dice que tu vida es un no retorno. Es la crueldad básica de todo edificio, lo único que me une algo. Porque en verdad cuando pienso en que voy a terminar mejor morirse ¿no?
Soy el príncipe de la queja, es un amor apasionado hacia esa nada, que nada te deja hacer. Siempre me siento en ninguna parte, mi venganza contra la vida es esta escribir algo. Buscar ser molesto como un gusano en un cuerpo hinchado por la putrefacción. Ya no me importan muchas cosas, entonces las letras son libres.
Vendería mi paganismo del siglo XXI, pero eso no es productivo. Por eso, siempre espero que alguno de mis Rogelios o Tiberios, personajes que hice tomen vida.
Mi vida le falta la violencia de la Tiberio y la variedad de la de Rogelio. Yo solo soy un hombre solo, y quizás este con la mente podrida o no.
Siempre en momentos de depresión existencial profunda pienso en los años 50´ cosa que me gusta hacer, pensar en épocas remotas, lejanas que sean absurdas para todos menos para mí. Yo solo hago esto para escapar a la rutina, alguna vez me dijeron que la vida se disfrutaba, no se pensaba pero yo no vivo mucho. Solo lo suficiente, maldita la gente que se cree sus ficciones, por que les quita la mitad de su valor. Tal cual las manos sucias que sueñan con mil faldas que aún no conocen. Por eso hay que vivir con poco, no se crean que valen mucho. Con suerte, tengan dinero gástenlo bien, sean hedonistas gourmet.
Por que yo soy hedonista frustrado pero hedonista al fin.- lo demás es decadencia. Siendo decadente desde siempre, que buscar amigos que buscar ceniceros. Que nunca te desprecien la cara ni por dos gramos ni por nada. Seas lo que seas, levántate siempre es tu deber de viviente. Miles de pobres juntan mierda para poder vivir, algunos no hacen nada en todo el día. En este mundo que nunca será justo solo rige la ley del viviente. Que no mientan con la tragedia de la muerte, se nos ha dado mucho. Hay que ha sufrido más que aún sigue, pliégate a ellos.
Que te consideren o no basura eso es medida de pocos, si hasta tu madre dude. Quien sabe.
Por eso para mi las iglesias solo tienen muchas veces cementos, pero hay gente que se merece la fe algunas veces, y otras gentes se merecían un infierno pero nunca eterno. Odio la eternidad.
Nunca la entendí, nunca…; no estoy hecho para eso. Solo quiero ser feliz, aunque este loco. Ante todo el buen gusto del heterosexual, disfrute de la mujer todo lo que pueda. Para puritanismo tendrá la vejez, o la perversión total puede llegarle también. Quiero un regalo, una especie de abrazo a mi puta especial que no existe, un último café dulce. Un sueño de cabaret, pero sin la solemnidad de tener un pasado. Mi crónica oscura, un deseo más, uno menos. Tener ya cuarenta años. Mi amor por la cabaretera que me hizo soñar en que tarde-noche del abasto, cuando mis memorias eran incipientes cual mi mugre.
Si quisiera tomarla por el peor de los sentidos solo me quedarían las palabras. Un llanto de mar entero, por esa cabaretera plus ultra que no existe. Un toque semi inocente, es la forma más pura de decadentismo cultural en la era del porno digital. El escritor es un ser valiente pero es tres veces más mezquino que valiente, no tiene respeto humano. Plagia a la biblia depures de todo, este es el primer libro.
Cuanta maquinación, cuanta pena, absurda por sobre todo. No entiendo más que antes. Quiero que vean el impulso de su carne cuando se contornaba en la risa corta. Quiero sean mi yo por un segundo. O sea unos miserables, pero mas huronianos que yo.
Yo iletrado hasta el final, falso surrealista, me falta mi Juliette, o Justine quien sabrá eso.
Todo tópico como este, me muestra sectario y dependiente de mi Circe, señora de los filósofos, emperatriz de caimanes. Una forma de extrañar en las distancias cortas este es el hecho más duro de la historia. No crean en la pena de amor, es aburrida y antiestética sino vean el hambre de ilusión de una vida sin instinto. Ámense hasta que sea necesario, ese es un lema interesante para un tipo como yo.
Yo del tipo del youtube, y del Mac Donald, todo debemos perderle el miedo a nuestra humanidad.
Soy el publicano que es pecador, que no conoce perdón por orgullo. Nunca fui del café, descafeinado.
Cuando se vea en Madrid o en cualquier la estampa de ella, en la ventana, poco se entenderá si hablo de la libertad o de una nalga. O peor de una nalga en libertad.
Es que mi amor es de porcelana, o un poco más vulgar. Es el placer de los dedos, sin ser proxeneta. Sin ser Queen, sin ser nada. Unos jeans la contenían, pero nada más. El celeste de la ropa, que no concebía en ninguna parte. Vómitos, jamás. Soy el buitre vigilante eterno de estas tierras. Si ella es como la heroína o peor, es un instante en el cerebro que se queda en las tripas que trepa por las paredes del cuerpo.
Cuanto de ella ya sido visto, pero solo un segundo al cerrar una puerta basta, para poder cerrar mis neuronas en bordados epilépticos. Unas caras que no se entienden, una búsqueda. Una cuchara llena de mierda, pero que parece por muy poco a chocolate.
Sepan que solo su familia sea la forma que tenga un refugio, no importa si tenes un hermano puto o algo así. No importan las muletas. Busca donde mirar para los costados.
Es acaso yo creo más bien la cara de buscar ser interesante para un tipo que como yo lo ha visto todo. Esa timidez, que no se sabe pero se supone en la inconsciencia es la miel de mis oídos.
Por cuanto a que la rutina mata, no se crean nada de esto, no importa. Tomar un viaje hacia el centro, sudar como un condenado son las delicias de las clases trabajadoras las únicas que saben vivir, las otras disfrutan. Por eso me gusta disfrutar y adiós al sufrimiento cosa de lo más inútil si hay cosas inútiles. Miles de cafés depositados frente al lugar donde escribo, todos sucios todos sin sentido.
Tiendo a buscar eso que esta detrás de los buenos lugares, eso que es lo real. Lo demás es ilusión es que soy una tímida rata que solo quiere los mejores quesos. Buscar esos quesos es a tiempo completo sin descanso, ni feriados, nada. La vida es así, quien se puede esperar otra cosa.
Pienso en la edad oscura esa candombe medieval, del fin de los romanos, mi vida tiene un poco de esa fe, de ese misticismo de ese absurdo por el sí y no el absurdo por el no. Caminar mil veces a Santiago, y otras mil veces más. Todo en pos de seguir creando. Albergar las peores plantas, las peores de todas.
Esta es mi conciencia ya a los cuarenta que no tiene muchas sombras de notoriedad, que no busca interpretar otra cosa, la que nota sinceramente ya como el tiempo pasa.
En esos momentos dejo de pensar en el idealismo y me puedo situar en la vida del hombre medio que nunca podría ejercer por falta de características. Un trabajo estable entre comillas quizás muchas de ella exageración pero acercando a un estado de definitiva rutina. La panza naciente, la falta de estado físico una voluntad diferente, la paciencia del cansancio.
Los hijos que crecen y hacen la suya, quedar un poco en la historia ya tener muchas anécdotas entre otras cosas. Una especie de inercia, la que te quita libertad pero ante todo ver como el tiempo pasa para todos incluido vos. Eso es lo más curioso del asunto ni hablar de las consecuencias del hecho.
Por eso me veo ya como un burgués con mis ideas de burgués con menos ideología que antes. Ya no es lo mismo pensar que se cambia el mundo no se tiene la fuerza, para poner todo patas para arribar una y otra vez. Todo se vuelve un poco conservador, los amigos también se vuelven conservadores. Las cosas tienden a ritualizarse por completo.
Que te vas tragar ya, quizás no conseguiste lo que te iba hacer importante, estas medio lento.
Entendes la prudencia de tus padres pero te das cuenta que es pura fisiología, te das cuenta que hay cosas que parecen ser más morfológicas que lógicas. El camino no es el mismo. No tener esa visión del mundo a los pies. No ser ni demócrata ser apolítico, remilgar de forma de castigo moral a los dominadores.
Ya no tener el mínimo de respeto real, para lo que se considera autoridad, como tampoco ansia de rebeldía.
Me gusta mezclar el tiempo, pensar en todos los lugares al mismo tiempo, no tener contemplaciones de ningún tipo.
La crueldad del que envejece le impone un respeto. Un respeto, que a nadie le importa por lo menos a mí.
Tus manos ya están dobladas, porque todo lo que haces en el fondo tiene una mirada de malignidad de muerte. Conocer lo inevitable en los huesos, en los músculos en los ojos. No es lo mismo que la estéril especulación filosófica sobre el futuro del hombre. Porque la mente ya se sabe que duda sobre el pensamiento que pueda tener todo lo relativiza hasta que todo lo que ocurre por medio de la experiencia le empieza a dar experiencia y no pensamientos. Situaciones completas que llegan a tu cabeza y a la mía. Esas cosas, cuando te ponen contra el piso enseñan.
La oscuridad que se cierne sobre ese pasado que éramos nosotros, por eso se califica a la juventud de lo peor siendo la más fuerte y vivo, la inexistencia del Apocalipsis, la carencia en la duración somos inútiles.
No podría jactarme de entender algo, en eso estamos iguales todos. Solo pienso que cada tanto ya no tengo la fuerza, para sin entender seguir luchando, mi debilidad vital es lo que me hace preguntar.
Cuando pienso que yo, no puedo ver nada de eso que esta deparado para el futuro, solo puedo negar que mis intenciones incluso que mi vejez sea relevante. Volar, y ver volar más lejos. Quédense con el más lejos, es lo que basta para entender que la vida siempre puede más que nosotros.
Cuando vi esto, en vez de sentir nausea vi como el budista la perfección de cada flor, por que cada es solo la propagación de la belleza por el mundo nada más. No hay piedad ni en la belleza.
De una sabiduría proverbial de un viaje, de una estadía lejana. Estas solo en las ciudades, estas simplemente solo en la as ciudades. Eres lento solo porque nada se detiene. Lo mejor de la vida te importa más de cómo mierda esta hecho el universo. El animal no se queja de ser animal si no por el hecho de ser calumniado.
Ver los glóbulos y nada más, es el credo de un materialista, es que esta mal eso. Tal vez pero puede que como todo en la vida, sea una de esas cosas, que solo ser mal respondida. Como que sea el amor prestamos de la vida, para que se reinvierta en ella, que la trampa del sexo sea después de todo apasionante.
No obstante a todo esto, sé que abuso de monologo, y que parece didáctico, quizás no lo sea en absoluto. Pero en el fondo es negocio de todos los inútiles y de los vencidos de todas las cosas, calumniar el mundo este es el caso de todo pesimista que se llama profundo, verdadero. Pura queja a la nada, la nada definitivamente lo orina sin piedad, no los quiere.
En cuanto a la vida de la gente, el aburrimiento el dolor, como lo decía el bueno de Schopenhauer, es todo mentira. Quieren la nada, porque nunca fueron aptos realmente para ella, es de corto entendimiento pensar que las cosas, tienen valor por nosotros mismos. Es la mirada lo que les da valor, pese a que los pesimistas se juzguen de algo de valor solo son consecuencia de idealistas que se cansaron poetas malogrados. Hay mucho de olor a podrido en algunas afirmaciones lo que piensen que todo es en vano y no rían que ridículos, en fin. Basura con la que se debe luchar no por erradicarla sino como acto de caridad, para con ellos que necesitan buscarle el mal a todos. Su moral los hace pesimistas y su falta de voluntad les hace reclamar algo al mundo que nada les debe.
Este es el misterio de la vida, créanme, no hay otra cosa. Que es el pesimismo, hasta los grandes cuando quieren ser pesimistas no pueden confían mucho en si mismos. Los otros los grandes pesimistas son como el síntoma de unos seres, que poco hacen por su vida. Son los verdaderos traidores a su clase. No es que ellos importen y es que por eso, se sienten menos. Unos niños de los más malcriados que se pueda encontrar, entre ellos, el más malcriado de todos hasta ahora en mis descubrimientos que siempre son escasos es Schopenhauer. No me importa saber como llego a ser infeliz de primera ni como se vanagloriaba de esa mísera. Era un amante de la mierda, era más perseguidor que los religiosos, porque ni siquiera le dejaba el azar a Dios. Por eso ante todo un hombre que se ve como una enfermedad antigua de los europeos.
Cuando pienso en esto poco me importa mi vejez, se cree profundo al vencido, solo por intelectual cosa que al final nos muestra el valor de algunas clases de intelectualidad. Porque ser profundo no es por poco, pensar que el mundo es algo frágil y malo. Que somos una cosa, dejada ahí eso fue desde siempre. Sería tonto si la teoría estuviera tan acertada del pesimismo la existencia misma de las cosas. Esto es fundamentalmente por la incapacidad del pesimista de crear algo, es débil y quiere transmitir esa debilidad a todo hasta que lo enferme. Por eso, el mejor de los entendidos en la materia diferencia al hombre trágico de valor excepcional, del hombre pesimista degeneración previa.
Pero esta época, ha dado algún lugar a estos pensamientos que son inconsecuentes. Creo que es parte de la fisiología que degenera, la salud, esta justamente en pensarse vivo y no muerto. Pensarse muerto es imposible, por el hecho de que el límite de la conciencia solo piensa en la posibilidad de la muerte.
Ante todo esto en este espacio nuevamente intermedio escribo la edad oscura. Siempre habrá gente que la vida es un trámite ante ellos, ni la lastima los redime. Porque ellos, creen y necesitan de la redención. Otra caso fenomenal de lo que digo es del criminal que continúa, y continúa con la misma saña pese a sus miserias. Pero eso no es caso de un pesimista, el quiere que el mundo lo aplaste no entiende bien su papel, quiere que otro se lo dé. Por eso, cuando busca en vano alguna muestra de algo, en las demás parte se entiende que busca en el todo.
Porque el todo no le dice nada, por el simple hecho de la inmanencia del valor de las cosas.
Malentender es la especialidad de la gente por los demás no están en ningún momento exonerado de nada. Morir nunca tendría que haber sido un hecho más de problemática individual, es preciso que no nos apiademos tanto de nosotros, para poder estar mejor.
Por eso pese a que ya este mucho más viejo y mucho más débil aunque estas palabras siempre sean de orden relativo, pienso que lo mejor, es no darme tiempo demás. Esos permisos que se saben dar aquellos que conocen, pero que temen conocer más. Siempre hay un limite, tener miedo al límite es una de la formas de vivir, es más pleno y no más feliz, el hombre que se pese a todo busca superarlo. No es idealismo, para la cabezas de las juventudes, que mejor ser idealista muchas veces porque se tiene alguna utilidad más que la de pulular el mundo de la forma en la que se suele hacer muchas veces en nombres de quien sabe que verdad. Obsoletas cosas, obsoletas todas, pueriles, justificaciones si tiene que haber destrucción que la haya después de todo en un pensamiento tan alegre como Schopenhauer, esta bien merecida.
Digo yo que es casi principio de la castración ese postulado y poco me importa lo demás no pienso dar cabida, en un lugar que clama por lo mejor a la decadencia de todos hasta incluso de uno mismo.
En eso hay que ser inflexibles, porque sin voluntad no se va lejos, se deja todo a los otros. Cuando esto pasa, se da uno cuenta que el mundo no es regido por pesimistas. Primer secreto, el que desprecia el mundo no se lo merece, por consiguiente se va autoexcluyendo si este es sacrificio voluntario que lo haga. Para mí, no es más que la facilidad, son de otra biología son menos prósperos, solo saben en ese sentido justificarse.
Tome en este sentido, la narración como verá fragmentaria, es así por el simple hecho de la posibilidad, en cuanto al hecho de la vitalidad. No será un destino no es ningún destino no lleva ninguna parte se aleja de la coherencia, porque no reclama para sí la excelencia porque no le importa es como la fruta podrida le da valor a la fruta buena, le hace contraste.
Hasta en ese punto, podemos discutir, pero no es necesario. Me voy a ir por esa puerta, si esa que estas viendo. La azul, me voy. Te llamo algún día.
Le dejo para que tengan en cuenta los recuerdos de un parque, de un banco verde plaza, destrozado por el uso indebido. Para que lo piensan, lo único bueno que tenía el árbol, estaba salvado por la circunstancia que le próxima.
Adiós-.
Experimento Narrativo de A1. Anestesia Romantica.
Anestesia Romántica:
(Síntoma de un hombre de dos personalidades, Jaques y el mismo)
[Este fue un caso extraño donde el paciente estuvo imaginando la presencia de otro sujeto, el cual por lo visto podría haber existido hará unos diez años o más. Esto lo concluyo luego de las descripciones que me parecían fotos viejas, que me había presentado su madre]
Este es un fragmento que muestra realmente una historia superflua como ninguna otra cuando me la contaron era en enero y estaba muy aburrido. Comía un helado muy rico mientras esto ocurría, el tipo que la contaba era un amigo de la infancia. Fabricio se llamaba, pobre Fabricio era tan gil. Me daba mucha lástima, no mentira era una gran persona. No la vi más pero quizás se murió así que por las dudas para que quede bien, en su memoria digo que no era tan gil.
Como contaba el día de calor ese día que sudas hasta el alma.
Esta es la historia de amor de un fetichista y es vulgar… yo soy vulgar, usted lector puede llegar ser vulgar. Si lo es quizás le guste o quizás diga que cagad…
Sin embrago, les cuento la historia sus ojos los de este hombre que no puedo recordar su nombre se posaron en unos pantalones que no eran los de él. No sé que decir, la imagen dice que el tipo quedaba fascinado de manera enfermiza por el culo de la desconocida. Fue amor a primera vista. Si pasa usted pensará que eso solo es de las películas, si esta fuera una película muy bizarra tendría algo de eso.
Como dije una fijación patológica por un culo, tanto que era cuestión de vida o muerte. Volverlo a ver. Pese a que todo el mundo le decía pajero, su intelecto le decía que era algo único e irrepetible, no importaban las consecuencias. Por eso este hombre era un Quijote, o algo así. (Nunca leí el Quijote)
La pregunta era podía ser tan animal que la iba tratar así la poseedora de su perdición como ven, es bizarro. Tanto bizarro como ridículo escribir la historia del culo de una dama y la personalidad de un caballero. Por suerte no se sabe la existencia de estas dos personas pero so reales, podrían serlo. No hay que ser superficiales, eso oí una vez. Pero nunca entendí la parte práctica.
En fin, el hombre se acerca de la manera mas tonta es rechazado y además es un looser (loser). Pero no se va rendir sabe que la mina no tiene el cerebro suficiente o eso lo supone. Cuidado que yo solo reproduzco las palabras del amigo de Fabricio. Bajo la pena del perjuicio femenino.
Igual la mina, lo usaba para sentirse mejor. Que mal, que mal. Todo mal, las amigas decían: “Pero es un gil”, es más algunas pensaban que era tan pajero como decían. El tipo la verdad era asqueroso en todo lo que hacía. Repugnante. Una bestia bruta sin atractivo.
En fin por cortesía no se lo mandaba a matar. Pero era cuestión de tiempo. Es más quien le iba importar esas cosas tan impopulares que habitan en el mundo no valen la pena. Humanos, ¡ja!, quien sabe para que sirven.
Siempre alguna madre dice: “Pero tiene sentimientos” o algo así. Obviamente suelen desconocer al atacante. Por suerte. En fin me gustaría ser Moliere pero no puedo. Continuo, como dije esta es una historia de amor que no existe porque es bizarra y es sincera en medio de las miserias humanas. Obviamente que no sé si podría parecerse a “Orgullo y prejuicio” (libro del que solo me jacto de haber leído un capitulo). Libro divertido. En fin las chicas estas eran todas amigas. Común a todas ellas era rechazar al freak. Este bien.
En “El Racista un diario como uno” diría: “No a los boludos, que se las dan de bananas”. En fin, como dije; esta es una historia de un miserable que podría estar en la secundaria, eso se supone si estuviera en el geriátrico no habría trama. O la trama sería más perversa.
Las palabras me van a servir. Como estaba relatando antes de suponer obviedades que son para académicos patafísicos. El lugar de encuentro entre estos dos seres son los lugares comunes de los conocidos las proximidades entre los dos colegios cosas así. En fin como dije que tipo despreciable. Pero es hora de destrozar a la mina del complot. Obviamente. No es por ser algo así como metido pero ya que estamos. La defino con ese mal gusto anti francés, anti glamour anti todo. Soy uno de los asquerosos decadentes que pululan por la tierra.
Después de eso como decía definamos como científicos. Primero la altura digamos un metro algo, aproximemos mejor a los setenta centímetros.
Peso, no era gorda. No tengo el peso, pero le doy unos cincuenta siete kilos. Pero quizás menos, siempre va al gym igual no te preocupes, no se va poner gorda.
Ahora empecemos la parte psicológica que es el juguito del asunto, citando al fundador del monoteísmo, Luca Prodan: “La rubia tarada, bronceada, aburrida”, era así, quizás no tan rubia y no tan bronceada, pero era tarada. Tal vez en un grado simpático de taradez, algo que rompa la solemnidad de la vida pedorra de suburbio. Soy drogadicto, no te lo preguntes no te cambia la historia. Oíme vos que miras la letras oíme. La mina era maso menos linda, tirando a común pero el tipo era un gil, y estaba embobado. Así que nada.
La mina que hacía, no se, escuchaba “Ale Sanz”, tal vez... puede escuchar Metallica, pero supongo que no. Como puede escuchar “Luismi”, el consumo de música para uso personal esta legalizado.
La verdad es que las historias patéticas son mi especialidad. Cuando las cosas se ponen feas siempre te queda una dosis de humor así es la vida, cuando pienses que estas muy arriba es probable que te caigas enana gran pila de mierda. Por eso digo la vida de un chabon que no vale ni dos mangos.
Pero yo tengo el poder, así que nada la venganza la eterna venganza de los Nerds. De los pajas, de todos. Yo digo que soy Zeus. Mortales el chabon este se con los amigos y se tomo alguna birras de más, camino y camino buscando la verdad entre la Heineken y la Quilmes pasando por la Isembeck. Las autoridades mágicas en medio de la cuidad de Buenos Aires aún hay Druidas. Verde el color druídico. Tomar las hierbas armar un faso mágico. Las gaitas que vuelan.
Este pibe se ponía re loco, se hacía el gil con todas las letras. Así, paso el tiempo el chabon fue degenerando hasta que se volvió un busca pleito cualquiera que solo sabía meterse en problemas.
( acá se da una única metamorfosis narrativa, donde el relator y el personaje se unen por capricho azaroso del destino)
Tenía tres amigos, siempre tres mi número favorito. Los tres habían tenido una historia similar de ser unos nada en sus escuelas, así que cuando terminaron la secundaria no hicieron una goma no tenían planes de seguir nada. Nada les importaba un carajo, lo cual era muy sano es una gran confianza en uno mismo. Le gustaba ahora recuperar el tiempo y se buscaba las minas más reventadas que podía era todo un héroe un héroe contemporáneo.
Esta es una versión paródica de la naranja mecánica, en el sentido de que es más doméstica. Por eso siempre terminaba haciendo boludeces varias. Pero los compañeros, los padres todos evitaban que los relacionaran con ellos. Los padres del sujeto que es principal de este relato, decían que la etapa difícil.
Pero ya nadie les hacía caso, nadie les importaba. Cuando faltaba algo que hacer un faso. Siempre cortos de guita, se metieron en una casa abandonada. La guarida, de estos don nadies.
Dolores de cabeza agudos, mucha paja desastre, todos sucios salían a la calle que daban asco el verlos era un espectáculo. Era el estado de alienación ideal para poder vivir muy mal. Así nomás vivir mal por el placer de vivir mal. Nunca entendí, nunca conocí a Rosa Pantopón. Nunca hice nada bien, esas eran cosas que rodeaban la mente del adulto inservible.
Toda la vida under de un estúpido. Nirvana, nirvana, nirvana después de la aspirina, la panacea del dolor al pedo.
Todo eso para nada porque nunca aportaba gente como esa para la sociedad. Un día uno de estos se va matar cruzando la calle. No te pueden interesar las victimas de la humanidad. Radios mal sintonizadas. Para siempre como dije para siempre.
Risita, muy tarada por cierto, odien un poco. O sea es un conflicto internacional contra 47 Street. Pero por las dudas como dije, nada esto podía ser sabido.
Violencia al divino botón, así pasaban los primeros meses de estos tres desastres biológicos que Darwin, le habrían sacado canas verdes.
Como dije el titulo se llama anestesia romántica es la tapa, o la urna del romanticismo mercantilista el único que existe hoy día. Sociedad de consumo se un poco más demostrativo compra algo demostrad vosotros que la guita os sobra. Por eso es muy importante, mucha señoritas de clase media buscan a un hombre productor de una fuente de ingresos interesante. Pero no hablo de mantenidas por favor. Como dije pura historia de papel higiénico. Así que iban a rondando por la calle, como trompos. La verdad que el tiempo pasaba cada vez más implacable y ellos no progresaban absolutamente nada. Para que esforzarse en un mundo de plástico. Puro plástico y computadoras, para que la publicidad aún no hace soñar más lejos.
Siempre quise una pipa para parecer más intelectual, pero como dije nunca seré escritor es una cuestión de actitud irreverente hacia la nada. Pensemos tres nanosegundos, en… mientras hablan dos neuronas sigo con la historia. La historia del gil, en la anestesia romántica. Pese a que el chabon no se llevará como dije con lo que explicité al principio de todo se pudo conseguir algo más gasolero.
En fin compren Lucky Strike. Me gusta mucho la repetición es que dentro del diagnostico que no logro determinar mis personajes, yo y mi casa no terminamos de encajar. Es que hay que besar a la muerta. Definitivamente, unidos hasta que la muerte los separe, pero eso no hace que las cosas se pongan tan tristes. Unís solo almas los cuerpos pueden hacer lo que quieran.
En fin como dije la señorita esta que de la que trata la otra mitad del historia como esa mitad de la naranja que no agarraron los hongos. Ella vestía como decirlo de una manera intermedia en un no destaque particular tendiendo a un chestismo. El chetismo es una forma post traumática, del conchetismo. Deviene de un modelo que proviene de la oligarquía. Como extensión según el diccionario que tengo acá debajo de la mesa. Se dice de la clase media, media alta, media baja, que simpatiza con el Nokia o celular. Sin embargo no es movimiento condenable, tiene bastos recursos económicos y pocos ideólogos.
Su contra parte son los negros. No soy racista pero la gente les dice así.
En fin la muchacha quería trabajar en la tele. Supongo no sé como expresé en varias oportunidades estoy con los legos haciendo esta historia. O mejor dicho esa narración. Creo que tenía, muchas amigas y amigos, de carácter muy afable por la ductilidad y por supuesto una resistencia de ballesta a ponerse en posición beligerante contra alguien. Podríamos hablar de un desapasionamiento vital. O de una sutileza impresionante.
Hasta que punto me gustaba Madrid. Eso no tiene nada que ver pero esta historia podría ser madrileña, no definitivamente es sudaca. Por eso, tiene condimentos de expresividad sudaca. Esa idea de que los países son medio en joda, y que las cosas están medios arregladas de ante mano.
Hay momentos que historia desconoce así que por eso, los salteo, todos envejecen otra vez. Damos unos disparos de artillería y llegamos al treinta de marzo de un año estimemos el 2009, es (futurología o sea que este relato pasa mientras se esta escribiendo).
La vuelta de Led Zeppelin es una realidad, como también lo fue la de Soda Stereo. La Argentina K, no promete demasiado y estamos a un año del bicentenario de la república. En fin la gente aún posee poder adquisitivo pero lo va perdiendo con la inflación y los sindicatos van molestando la espalda de cristina.
Los tres miserables hace ya dos años que dejaron la escuelita, y siguen de lo más inútiles, repartiendo pizzas pintando casas. Boludeando, los viejos de cada uno los metieron en privadas, para que estudiaran algo les buscaron lo más corto y fácil pero ni caso.
Las otras amistades dejaron de llamar. Todos estaban hartos del clan inservible.
Hay una foto histórica de los tres pibes, todos de traje una vez que se las sacaron para llenar porta retratos y convencer a parientes lejanos. Que muchachos, aprendieron a manejar. Tenían a su disposición un Ford bastante viejo, con el que salían y ponían la radio. Comían asado, y hamburguesas pensaban en el no futuro. Mi amigo que es principal se encontró al fin una mina intermedia, algo equivalente a su móvil viejo.
Los demás vieron como pasaron de ser tres a seis. Momentos semi felices siempre inconscientes de lo que podía pasar.
Empezaron a coleccionar tatuajes varios, pero ya no importaba mucho. No hay mañana, morirse era solo cuestión de tiempo. Los seis semi arreglaron el paraíso de la casa ocupada. Mucha expectativa no había pero se sacaron las botellas de Quilmes que se habían apilado. Recortaron muchas fotos de nueva York y las pegaron por las paredes, dijeron que un día iban a afanar algo grande y que se iban a ir de la tierra de la plata hacía el paraíso de los anglos.
Un pequeño Philips les traía MTV. Una vida llena de miserias muchas a veces fenomenales.
(Otra vez caprichosamente el narrador y el personaje son uno)
No importaba no tener que deberla nada a nadie después de todo, las cosas así están dadas no me podría creer otra cosa, con una buena parte de vanidad. Que importa, la verdad que importa, maldita sociedad. Ese era nuestro pensamiento maldita sociedad.
Consumimos de todo por aquella época, la libertad de uno mismo, cunado no podes hacer otra. Siempre te queda la posibilidad de desaparecer un rato de acá.
Prendíamos y aspirábamos también, y los otros que estaban bien tallados pitaban con nosotros, obviamente que había que quedar bien después de todo hay veces que se miente solo por estética. Muchos de los otros toleraban a acompañaban algunos por miedo no se metían pero no porque no se le humedeciera hasta el alma solo por intentarlo, solo algunos sabían lo que querían pero seguro que nunca me los encontré.
Tener algún tiempo de encierro, a quien le jode, siempre en alguna esquina hay un brother que tiene algo de lo que estas buscando. No más penas, no lloren a sus hijos.
Cada tanto cunado te levantas te duele todo y pensás decís, ¿Qué es esto?, estas viejo, es lamentable, pero puede ser. Algunas veces tenés la expresión cambiada, no te importa esta en otra, cuando realmente se unen los dos hermanos, ahí decís me estoy haciendo mierda. Pero eso no importa es como el hambre tenés que seguir comiendo, es como todo, es como mirar las nubes pasar. Que eran después de todos los amigos, los parientes, todas relatividades. Me importaba un carajo todo quería irme a la mierda y querer encontrar el más acá en alguna parte. Mucho, canto ideológico pero en mi santuario del espejo las cosas eran diferentes. Entran en juego muchas de las cosas que solemos evitar es el momento en que la moral no te vale mucho, seis meses de narices destruidas y de resacas demoledoras… ¿Y qué?
A nadie le importa mucho, cada vida, parece una especie de parábola para las otras. Pero no son intercambiables siempre hay alguien que aunque no sepa lo que desea quisiera estar hecho mierda como vos. Vos sabes que ya no sos el mismo y que no podes volver, así que estas jodido y ningún diablo será capaz de transmutarte. En esos momentos pensás y decís, yo era igual a todos o eso hacía suponer la infamia de la foto, la pecaminosidad del uniforme. Pero algo nos hace diferentes, sin tener intenciones de serlo pero nos hace diferentes a la larga, tomar conciencia de eso es la falta de expectativas que se da en muchos casos.
Tomar conciencia del desastre que era todo a mí alrededor, de las cosas que pasaban del hecho de no tener freno. Las noches en continuado, buscar la paz y buscar la guerra. Amor, Odio, amor, odio, cien veces. Muchas fiestas aún inconclusas porque siempre hay una más quizás vos no estés ahí, los brothers te pueden dejar pero sabes que van a seguir. Pocos pensamientos brillantes en esos insomnios innecesarios. Pero pensamos que todo esto es necesario después de todo, quizás algún si resistís al tiempo, que es tu único enemigo. Tendrás la sonrisa única que forjan los pocos que miraron hacia arriba desde abajo. No hay sillas, no hay camas es amplio.
La tele que esta prendida siempre, es un autómata que te muestra, prostituta perfecta, pero que no se puede amar, no tiene nada de placentero es maquina es ficción.
Esas ficciones del mundo: el nombre el número. Todas esas cosas que se escapan de tu fisiología, ilusiones de inocencia que nunca se recuperan eso es capital de la ficción solo termina quedando en casos como el nuestro en que parece que se ha visto, porque nunca; se lo llega a ver todo. Hombres de mil años, o más. Sueñan con una vuelta al principio pero con su experiencia con su sabiduría. No hay doctorado del retrete que te demuestre algo que valga más la pena. Es riesgo es fatalidad, desde siempre.
Tener que robar para conseguir merca, y si es necesario, la forma de la necesidad. Poco noble la de la droga, pero en fin funcional. La necesidad de afecto ha construido tantas cosas, pero en el fondo es necesidad. Y si alguien pregunta, la madre del drogadicto perdona al drogadicto yo les diré que si, mientras lo vea como su hijo, mientras quedé algo de él. Ella, su madre lo va querer como siempre eso es necesidad también. Es así, otros se ven más quedados que los adictos, son lo que les importan esos adictos, por que al ser personas inevitablemente algo de atracción han de tener sobre otros seres.
Obviamente dejando de lado, todo prejuicio, dejando de lado muchas cosas.
El amor y el odio, yo creo que esta construidos de necesidad, el placer que se tenga en ambos es aleatorio pero esos que están ahí fuera tienen algo que no tenés, aunque sea un porro nomás.
No me considero la más blanca paloma que remata la cúpula de un convento, no me importa es más. Cuanto más hemos dejado en juego. Todo eso, que te queda dando vuelta, fueron las ideas que tuve frente a ese espejo. Cuando tiempo pasé frente a él quien sabe. Son esas cosas irrelevantes, porque al fin y al cabo no te cambian.
No estamos en épocas de locuras quijotescas, no por falta de quijotes sino por falta de molinos. Cuando fuimos más inteligente dejamos el blanco y el negro, nos dimos cuenta que nada es para siempre. Ese día después de todo hasta el más terminal de los pendejos se hace hombre.
Así que joven viva rápido, pero no se deje engañar, haga lo que tenga que hacer incluso si ha de hacerse mierda. Pero no se crea nada de nada, eso lo puede preservar de los otros que ya es mucho, crea en si mismo. (Patético consejo). Pero es verdad es más jodido y mas meritorio ser responsable hasta de una sobredosis que ser un jodido entupido que murió, en manos de una fama dudosa en mundo donde los tres agujeros valen. Es así, cuando te gusta el sexo, lo mejor y lo peor de la vida, que podes andar preguntando. Si no pensás que nada, que nada pasa.
Los colores son siempre los mismos se trata de combinar mil, veces.
Cuando quieras entendernos a nosotros tres si sos decente vas a poder pero vas tener que dejar el paraguas en la puerta. Como mucho, como mucho sino mira de afuera, nadie te quiere convertir pero no te involucres no le pongas sentimiento, deja la bondad en tu casa. O lo que es más peligroso la lastima, esa de por sí la tenés que dejar.
Tome unas aspirinas tenía que salir al aire libre. Muchas de las cosas no se veían como antes, estaba muy débil. Cada estado mental, me deja la secuela, y en esas secuelas hay muchas experiencias.
Decidí ver por mi mismo, cuanto podía hacer, no era más que buscar algún lugar para estar mejor pero a donde ir, por no ir a la familia que solo se lamenta y se siente mal por verte, tome la segunda alternativa buscar alguno de mis antiguos amigos. Busque y busque por la urbe, como un alma en pena pero una griega, era una sombra del original. Me arrastraba por los cementos de diversos grises. Todo eso para nada ténganlo por seguro, tenía que hallar alguien tal vez llorar un poco. Que me miren, un poco, pero solo un poco. En esa búsqueda, todo lo que queda atrás son esas ideas, pocas pero importantes.
Cuando este frente a ella, mi amiga de la infancia si ya se suena a muy estúpido pero es real. De todo este tiempo, y transformación solo me ha quedado una amiga de la infancia. Como sentenciaba, de forma tonta, toque al timbre de una edificación del novecientos que fue remodelada, en varias oportunidades.
Espere sobre un auto como en años anteriores de mi vida, vi a una gorda sobre la ventana muy plástica. Pasado el tiempo prudencial en que pierdo la paciencia, llega. Mi apetito que siempre esta latente, dice, en fin ya saben, pero estaba para hacerme el victima y levantarme el autoestima cosa más difícil.
Subo por el viejo ascensor, la miro recuerdo a través de mi mente, supongo que su aspecto ha mejorado lo cual es obvio porque ya es una mujer adulta. Ella en cambio ve en mi cara, en mis gestos en mi ropa, en todo lo que presento ante los globos oculares.
Pero eso no importa porque como se sabe, era inevitable ella vegetariana hacía yoga, y yo opiómano, cocainómano, y esas cositas lo que difiere es el almuerzo, y mucho heavy metal. Por eso yo me veía de cuarenta con veinticinco y ella con veinticuatro se veía de esa edad.
Una puerta verde me hizo acceder a su casa, la cual estaba bastante diferente de lo que suponía, mejor amueblada y todo. “menos mal que no sabe donde vivo”- pensé. Aunque luego recordé que el clasista era yo no ella, pero ese es otro asunto la gente cambia. Yo había cambiado.
En fin, todo era una especie de burbuja en el tiempo, porque eran los mismos sujetos en el mismo espacio pero sin embargo las diferencias era importantes. El padre no estaba no pregunte porque no quise. Tampoco le vi pareja a la vista así que con suerte no me echaban esa misma tarde. Tome té, algo de lo más suave, así que pude conversar. Me miraba con esa lastima que buscaba, me pregunto que me había pasado. Yo di muchas repuestas. Pero la vi profundamente conmovida.
Todo esto, solo indicaba lo que podía ocurrir. No importa después de todo estas circunstancias.
En el fondo algún día tenía que dejar, pero no era en ese momento me daba una oportunidad para el escape. Siempre el escape psicológico, siempre un refugio particular. Porque entiendan que no he mejorado en todo este tiempo, cunado al final deje la química fue por cosas, muy extrañas.
Quizás me merecía una muerte, más próxima pero en el fondo, no pasa nada. No tenes nada que perder en esos momentos todavía sos joven, siempre te podes regenerar un poco más. No tengas dudas, de nada. Parecía ser la historia de ese momento. Cuando se lo piensa un poco se tiene la idea de que tal vez cuando deje de esperar algo pude por lo menos por un tiempo estar tranquilo.
Que tenía para decir en esos momentos yo creo que nada. Silencio, es el momento donde se pierden muchas cosas, pero hay veces que aunque eso ahogue algunas almas. Otras descansan, preparan cosas. Tenía que irme a una casa con forma de casa, una vida normal para después huir de nuevo al mar, o donde fuera a esos lugares comunes de todos. Esos lugares que en el fondo no son de nadie.
Cuando esto pasaba, mis hojas, mis novelas, estaban frescas. Mi tinta fluía fácil y creo que inventar era cotidiano. Había solo que esperar que uno primero lo creyera para que después lo aceptara algún otro. Cuando no era vida de novela era aburrida, era la abstención la falta de muchas cosas. Cuando me sentía seco, se notaba. Me quedaba como sin vida. Pero como dije iba y volvía de esa morada, donde era aceptado como un pariente extraño que tal vez había sufrido pero que no se conocía bien. Esa era la clave, que no me conocían, estaba como un dopado moral. Hacía las cosas bien, sin pretensiones. Eso te deja tranquilidad pero te deja como un canario. Pequeña jaula, muy pequeña.
Como dije era la anestesia romántica, de todas las formas de romanticismo en no creer en el infinito porque estabas como un pobre tipo reducido. No eras ni drogado, ni limpio, eras transición eras descomposición. Pero como dije estaba en otro lugar, lejano las cosas, no llegaban cada tanto las tripas te pedían algo de droga. Pero nunca era una cosa, como antes. Pura inercia, quien te iba a creer, la mujer de la más barata, no por eso peor. Que te muerdan en el hombro los recuerdos. No podía ver para atrás era innecesario, no quedaba dudas. Todo lo que pensé. Todo no era error, pero tenía que intentar otra cosa, algo se retorcía en mí. Quería unir mis fuerzas a ese sistema incorrecto porque no lo podía vencer, tomar la maquina y buscar escalar. No ser más la contra, hacer un aikido universal.
Por eso como dije viví en esa casa, pero era como ser pendejo de nuevo, paso tiempo suficiente me tomaban conocidos como extraña obra de caridad de ella. Recuerdo estupideces dichas por idiotas uniformados de corbatas, de genios de la nada. De correcto cuidadazos, tendrás siempre enemigos, aunque seas una hormiga. Y yo era la hormiga que jodía que más da, mi papel estaba hecho si tenía que recorrer, lo hice. Mis pies eran ligeros era un especie de guerrero. Podía ir mas lejos, que no quiero nada, por que nada tenía para perder. Sin embrago mientras me inventaba la dignidad, las cosas se pusieron difíciles, la noticia o el rumor de mi estadía, crearon cosas, incomodas para mi anfitriona, la cual no toque al fin y al cabo. De mis residencias más decentes pero siempre es en vano luchar contra de lo que te inventan.
Me fui como estúpido, había que dejar para siempre en ese enigma a esa amiga que otra no sabía que sería de mi, lo bueno es que yo tampoco lo sabía no mentía no podía ser hipócrita. Vicios de tamaño de declaraciones de impuestos, ya no estaban a mi alcance. Me dije; donde te vas a quedar. Volví a la cas ocupada. Con violencia, vieron los otros dos mi cambio pero lo asimilaron pero estaban tan débiles que no podían oponerse fácil. Tomé el control, empezamos de cero, pero sin fe en nada. En absolutamente nada.
Todo eran los pesos que podíamos hallar, no era tarea difícil. Pero solo queríamos juntar de a poco. Se rompió todo. Cuando tenes que verte con esas te hartas de la mayoría.
Al tiempo, fuimos, tomando cada vez más espacio. Todo quedo en orden, éramos otros. No hay familias, para nosotros, no hay algo que nos una a eso donde habíamos crecido. Nos miraban los antiguos conocidos, los maestros, todos, pero ninguno podría adivinar quienes éramos. Hasta volver a ver todo lo que era nuestro era ridículo.
Ese día, empezamos a pensar en todo. Tener un norte, buscar algo más lejos. Cargar, muchas cosas. Mover muchas otras. Seguir viviendo en lo clandestino.
Pero mucha ambición, hubo veces que fue tonto pensar en que esa casa era nuestra era un engaño revista por fuera de pobreza, pero por dentro de a poco la modificamos.
Me acuerdo que improvise algunas biografías durante ese tiempo y trabaje de algo simple en las imprentas de por ahí cerca. Todo esto, era común a nosotros.
Ahí oímos de muchas ideas. Pensamos en negocios, en muchos negocios, había que darse altura con pesos, con muchos pesos.
Las cosas, mis zapatos, todo era dinero que me ponía encima pero eso es poder y el poder que no es droga que no es evasión, solo diferencia, criterio de sistema.
Tuve miedo de invertir mi dinero, algunas veces, en droga. Pero ya era tarde era un soldado de los dólares. Nuestros antiguos amigos, eran enemigos eran delincuentes. Había que un día llegar a codearse con lo mejor.
Era la anestesia romántica, como dije todo era falso, las faldas de las nuevas mujeres no tenían capricho pese al sexo. Nada tenía una forma, estaba hundido, pero algo hacía de forma ritual. Veía dos fotos, la primera la destrucción en medio del valle de mi consumo, la otra era la de la juventud de estúpido sin mundo. Eran esas dos cosas que había sido yo soñaba con la foto, de este momento para dejar todo.
Paso el tiempo, el tiempo que era interesante. Cuando estaba más sano. Situaciones son las que se hacen comunes a todos.
Tuve problemas por un tiempo pero cambie la cara perdí la ilusión de las cosas. A cambio de eso, gane fuerza y claridad. Con esa fuerza, llegue a creer. Investigué, un poco, junte la información, tuve muchas ideas. Los tres estábamos taciturnos.
Cuando vimos en la mesa, el queso, el fiambre… el vino. Éramos los padres, nuestros padres. Adultos, muy sensatos, rutinas. Eficientes soldados del sistema.
Compraremos, las cosas, llamaremos a los antiguos amigos a los más antiguos. La antigüedad, pero no nos podían reconocer.
Seremos fieles a la anestesia, seremos zombies. Todos estamos muy expectantes, los otros también verán que somos hombres de sociedad, aunque esto nos haga pensar en una simple estafa.
Uno de los tres, quiso viajar.
Se fue, nos separamos, era tan predecible que esto pasará que lo tenías que dejar pasar. Si no todo pierde su gracia y sin gracia no hay vida, por lo menos una que valga la pena. La anestesia estabas en medio de un algo, ya no me acordaba de nada de donde había salido como remarque mil veces. Pese a que las formas se mantengan en el tiempo, pero la confianza y el tiempo andan cambiando cabezas. Quizás era rezar menos y remar más.
Cuantos como yo, están un poco idos pese a tener una vida normal. Confía en tu mugre, es una de las pocas que son tuyas. Confía en lo que digas, las vestimentas son solo preludios, chistes, invitaciones pero la gente no juega, se la cree. La anestesia, no vivas como “Gil”, que un maestro de la gilada te lo dice.
Anti todo menos, ¿menos? Que se yo, esas son las cosas que no se preguntan, como el hecho de que vivas mucho tiempo de tu vida con tu viejo pero nunca lo termines de conocer justamente por ser tu viejo.
“Soy tan vulgar, tan vulgar, tan vulgar….”, eso es la cura de mi soledad existencial cuando me topo con esa frase que me ha rejuvenecido mil veces. Porque es verdad es la tele; madre, cuando educa a los pibes a la tarde como “yo” con las galletitas y el café con leche, también es autoridad, porque ella te da muchos mensajes mil veces y los aceptas porque sí. Ese porque sí que tuvo la tele, por lo menos donde crecí no se de la vida de ustedes. Dibujitos animados, y esas cosas, después ves otras. Mis vicios televisivos buscar en los bizarro. Ese culo plano que te queda después de una tarde de tele, por suerte… esta el cable. Y no soy fariseo, hay que mirar tele. Pero hay veces que digo que sé, se duerme el culo y todo lo demás con él.
Muchas cosas no son como la tele, por eso la miramos, esta un poco más predecible la tele. Hay buenos malos, gente que cae simpática, y guionistas mercenarios de raiting.
Minita cliché, tampoco esta mal, pero ojala que seas un tipo cliché. Pese a que los culos formateados en gimnasio tienen su costo. Tengo una tendencia a la grosería barata, disculpen. Mi infancia tiene esa creatividad grosera.
La separación implicaba la maduración cada uno frente al mundo pero algo más limpios, no por eso más felices, más concientes fuera del mundo feliz. Sin Somma, la vida es más pobre, aparece el desierto de la realidad. Tomé idea al fin de lo que era ser humano, no la idea de ser yo. Ver la vida solo como al búsqueda del crecimiento que no le importa el individuo. Todas ideas ya vistas pero que cuesta creerlas hasta experimentarlas. Cuando se las vive se ve lo estrecho del sendero. Matar o morir, no es excluyente, pero de los crueles suele provenir gran descendencia. La crueldad de las multitudes por eso es la suprema y es incuestionable.
Cranear y cranear, apagar cigarrillos, entre otras cosas. Moverse con libertad, aprender de negocios. Entender lo que ser de la sociedad. Ese tácito lugar que se te ha asignado. Gritemos, tomemos la píldora, la del país de nunca jamás. Pensar que el señor Lewis Carol, no era tan inocente. Nunca el más bondadoso de los corderos, será el que los encabece. Es necesario, hasta en los débiles hay especulación.
Por esas vueltas de la vida….
(Ahora vuelve el narrador oficial)
Como anticipe, como instancia definitiva el tipo este había envejecido, por lo que era más sabio mucho más que sus predecesores. Cuando hablo de sus predecesores hablo del mismo “hombre”.
Cuando el tipo, o sea el personaje toma conciencia de que las drogas lo habían dejado hecho un trapo de piso. Luego, tomé las notas en otro día desventurado, en el cual comía una pasta excelente hecha a base de anchoas. Mientras, leía sobre el profeta Luca Prodan, justo ahí se cruza ese tipo que es mi amigo y me siguió contando.
La minita esta que estaba re loca, y que quería trabajar en la tele. Tuvo un montón de experiencias. Ya se acostó con algún que otro chetin, por fin dijé. O sea trabajamos sobre el futuro que venía en esas notitas pero sin embrago aún dependemos de los personajes para que la trama tenga algo sabor casi real.
Lo mejor del sabor real es el de la pasta, no soy vanguardia soy retaguardia doy asco. Perdón, sinceridad que se escapa.
Como dije la mina, esta la que era chetita, pongámosle F o L, o como más les guste. Por eso F, se dejaba llevar por dos o tres tipos, así también logro ascender, soy un calumniador esto no lo sé. Pero subió, más que el chabon, o sea otra vez en la anestesia romántica, en el dentrífico del amor (es una especie de metáfora).
Estaba en otra clase social de esta alta suciedad, siguiendo los preceptos calamarianos del asunto.
Como dije, el tipo que se puede llamar J o R. J, empezó a trabajar, en el mismo lugar que F. Si señor, señora lector es la novela de la tarde. Como argumento de novela de tarde, esta el malo, que es rico. El bueno que es pobre, o sea el infeliz este de J.
La jefa que la pasaba bomba entre los chabones. Alter Chabon y antes de él. En fin saquemos un poco de morbo.
Empezó a trabajar, y trabajaba bien, “bien”, o sea era menos inútil que los otros. Pero esto es el trabajo de un canal. Con gusto les describiría su tarea pero desconozco que hacía como dije son notitas multifacéticas que aparecen. Una inspiración de orden angélico. Seguro que el chabon este que sostiene los cables de la cámara. Aunque no sé. La señorita, F estaba en producción así que por el amor del padre. Del padre más importante de todos. La señorita F, tenía un grupo de amigas supongo exitosas. (Giro hacia el feminismo porque como ven ningún hombre es exitoso, solo las mujeres, es cruel pero podría pasar)
[Pero en el futuro]
Las mujeres están en plena igualdad de oportunidades con los hombres. Así que este es un grupo de mujeres exitosas que están a cargo de un canal que no es Cosmopolitan. Ya dije la bilis machista. Reunidas, contaban anécdotas, porque hasta en la tele hay algo aunque sea atómico que es rutinario. Entre todas, esta del trastornado ese que entraba a trabajar hace poco. Había comentarios de todo tipo al respecto, cosas que esta a F llegó a interesar, porque después del sueño de trabajar en la tele no había mucho más.
Por eso cuando, no tenía otra cosa que hacer quiso volver a la época de la seducción trivial, pero ahora con la capacidad de aprovecharse de la situación.
Los lugares de trabajo son el campo de juego de los adultos. Los días pasaron de forma regular.
El interés de forma animal, se tienta ante los estímulos, hablamos de la mujer. Esta era asistida por una amiga, que trabajaba en recursos humanos.
El tipo estaba en la rutina sin demasiadas esperanzas.
(Primera persona)
Harto estoy de esta vida de miseria, seis meses encerrado. Pero eso no quita mi mala voluntad para al trabajo y afanarme algunas de las cosas que se les sobran, y por eso hacer algunos extras.
Vivir con lo justo, pero ir juntando la plata para dejar esta jaula al servicio de los medios, que solo saben decir lo mismo mil veces. Pensar, que yo pago por esto, pero del otro lado es un trabajo más. No tiene mística, no lleva a ninguna otra parte. Tal vez, algo de notoriedad social, y hasta ahí.
Los meses se pasan y las rutinas se aprenden, y como buen empleado que odia lo que hace estoy ya ansioso por la vacaciones pagas, que dan los grandes sistemas capitalistas.
(Narrador)
Pensar, pensar mucho demás, suculentamente, como las poesías eternas, como un viaje a la profundidad. Esta es la parte más movida de la historia donde la sangre fluye a través de los vasos para expandirse. Como se puede imaginar hago migajas de este amor apasionado, entre ambos. Solo cuando ella era contenida, solo cuando ella mejor dicho hasta la exageración era contenida por él solo ahí había reposo. Porque como saben, no hay descanso en estos lugares por más que lo parezca. La pasión era tal que por fin llegamos al nudo de la historia.
Aclaración: Para los tímidos como saben he tratado inúltimente meterme en cada una de las pasiones humanas de las más terribles, desde la vanagloria, hasta la ambición, como también por la soberbia antropocentrista. Sin embargo luego de una fugaz reflexión debo confesar, que faltaba algo que no es al cuerpo de quizás de ninguna historia canónica pero que esta presente en toda la humanidad, ya sea por la forma de humillación o por la forma de la dominación.
Ante todo esto, al fin y a descargo, de la vida que no se tiene por lo menos en el personaje.
Como dije es un mundo donde la industria de la televisión es el escenario, aunque esto importe poco. Le dí a la mujer la situación de poder, solo porque quizás a usted se le haga más alegre y más ameno. Dos segundo que más que menos, para orientarme por supuesto. Como dije el hombre el que se encuentra en el juego de la dama, si la podemos llamar dama, yo la llamaría put…
Contenerse ante todo las letras… son como las balas, como las almohadas, hay que tender la cama para que se revuelquen. Un segundo.
Le doy forma al relato pero lo voy a hacer más íntimo, más crudo, más vehemente tal vez más perfecto.
Le daremos nombres franceses de utilería, Florence y Jaques, es cierto muy vulgar pero no importa.
Florence, la dominante con una carne perfectamente formada, con uno de los tiempos mejores, donde la carne de la mujer esta radiante y la piel es tensa. ¡Viva!, viva por ellas, las mujeres de esa calaña las mantenidas, en las castas de las mejores, si por perversa era la mejor de todas esas. Como dije; he sacado de contexto todo. Esto es una agregado es un parche a esta historia considérese como una mini historia.
Porque era la mejor en su tipo, los hombres de todas las clases la deseaban como la gran fruta prohibida, y porque era la peor, sabía que la deseaban. Trabajaba con eso. La firmeza de sus nalgas congraciaba a todos, a todos, se me llega a figurar lo que digo.
La espalda ante todo de forma griega en cuanto a perfecta, y por lo demás por lo apetecible. Mil violadores se había estampado contra el pavimento para poder probar unos segundos de tan glorioso manjar. Lo peor es que de todas sus bellezas, la mayor de ellas era su vicio que no se comparaba con ningún otro en kilómetros a la redonda. Esto no es vil pornografía es una narración tal vez esta emparentada con esta pero eso solo como forma de expresión no me interesa si existe alguna erección al leer esto. Lo cual dudo, después de todo son solo letras ¿no?
Hay una gran parte de simbolismo que pierden la excitación del cerebro por lo menos, o es en ese punto lo que se intenta.
Como dije excepcional los dones que se le han asignado desde siempre para la maternidad era abundante y generoso de tal manera que todos los hombres eran niños de nuevo. Se dice incluso hasta en forma de leyenda, que una vez dejado esos pechos generosos, serás como bebé por siempre. Clamarás por esa teta para siempre. En fin, una preciosidad inusitada, para que evidentemente se entienda, es la anestesia romántica, el fin del amor, el triunfo del sexo, del vicio… del tabú. Las manos que tomarán medida de tal carne verían la sonrisa ancha de su dueño que arremetería sin duda contra la dueña de tales gracias.
En fin, una forma vulgar de vivir revolcarse con esta mujer pese a ser poco más que el paraíso es un paraje de pura pecaminosidad. Porque como saben, ella solo querrá satisfacerse a si misma.
Quien sabe si en el fondo yo soy el loco el que lo cuenta, es el loco por meterse o ella, por evocar tan tremenda imagen. Eso a mi ya no me importa como dije, el gritó era carne. Era un vientre, que se esperaba una base, era el lugar donde habrían de nacer las piernas. Como dije esto es un impulso desvergonzado para hablar, ante todos los hipócritas y los conversos, del horror. Placenteras eran las estadías con ellas. Todos deseaban hasta su uñas. Era solo olerla, probarla en el aire. Gracias, a todos a los años de perversión y de soledad, pese a todo Florence existe, y es la mejor de todas. La reina, le primera y la ultima. Quisiera sorber su veneno cien veces más, morir en medio de ella, es el principio paraíso.
Como dije, yo soy el relator, ante todo. Dejemos al personaje que sorba el veneno, porque lo hará. Y como yo levantará su vista hacia la nada el resto de las noches de su vida. Siempre seco, querrá volver a esa boca con el último de sus alientos solo por una vez más. Río y mi cuerpo me trae las memorias de la intima felicidad, mis dientes se me recuerdan en su cuello. Pero por favor, no entienden. En fin. Dejo mi experiencia un segundo.
Mi buen Jaques, un idiota de primera, porque no es mi rival no lo creen, lo odio con el corazón que odia sesenta veces por minuto. Pero era lo que a ella complacía basta para mí suficiente para escribir no creen. Duro tal vez debía serlo para dejarla cansada, y lo suficiente pero no bruto, porque como dije no era violento era torpe. Conmigo tuvo, violencia, guerra, sangre, mordiscos. Con él tubo seguridad, le sacaba dos servicios, dinero y sexo ¡que más! Es un poco de todo. Cambiar la intensidad, por la variedad, pero ante todo, sé que ella al igual que yo me extraña porque fui el peor. Que amase por eso no lo creo la gente a demás de todo busca seguridad, por eso en el cajón del amor puro, le sirvo un vino rancio.
Solo los viejos que han hecho de todo esos, en uno de los últimos actos de su voluntad pueden tal vez amar así.
En fin, dudar, como dije vuelvo a la historia, que es en el fondo la mía solo que después empañada por la mía. Soy ladrón, soy perverso tal vez, es que sí. Lo soy.
Pero Jaques al fin la tuvo un día, en una noche, en un lugar pequeño en un baño. Que lugar miserable, pero valía la pena, tomar esas piernas, levantar esa falda. Pero en ese momento no tengo dudas, que él estaba poseído por ese aroma que solo ella, tiene. El sudor, la agitación que por ahí se podía sentir, los jadeos, muchos jadeos que una y otra vez son la mejor música que los oídos siempre aptos, califican de música.
Pero por lo demás no rompía de lo común, ella satisfecha, porque después de todo había hecho su juego. En la búsqueda de la destrucción, siempre hay algo que queda. Un gustito a satisfacción, pero al fin y al cabo unos momentos de dicha solo por el placer animal, dejar de lado todo lo demás olvidar al mundo y a las cosas que lo habitan para concentrarse en una sola. Cuanto a oficio a esta mujer no le faltaba ninguno, si mecía sobre; ti, mi o cualquiera, saldrías satisfecho. Y así pasó, Jaques estaba feliz, o mejor dicho complacido y se iba volviendo dependiente de esa piel que en vano lo llamaría mil veces más.
Siempre esclavo y así ella lo dominaba de forma excelente de forma en que el solo era basura.
No era como en mis tiempos, él era más simple, por eso yo que soy el narrador tengo mucho a ese respecto. Todo salió de la forma en que quería.
La cosas, se enfriaron lo supuse, pero ya no era lo mismo. Competíamos por la misma, un diminuto tatuaje en la pierna izquierda, obra mía delicado tal vez no sé una marca. Una marca divina que me decía que había estado ahí dibujando dejando mi presencia cosa que me hace pensar mil veces más en su recuerdo. Supongo que ambos somos victimas como tantos otros de su oficio si supiera de su poder, quien sabe a quien ya desmontado rendido a sus pies. Es la más grande de las magdalenas, la cual reinará por cuanto le quede de juventud. Aunque siempre quiera un poco más de ella solo para sentir como un opiómano el placer en el cerebro. Constante, el ritmo de sus caderas eran constantes tal así su presión que lujuria bendita. Que triangulo llamado divino, que profanación, con buen gusto. Con que ganas, vencer de un golpe firme toda su resistencia. Hasta que rendidas, las rodillas, lleguen a la base. En ese momento que respiraba muy entrecortado ella, y que yo pensaba en que bueno era estar vivo.
Ante todo, la decepción en este mundo de almas solitarias y al viento, solo nos queda esto. Por eso la pasión sigue vigente de generación en generación.
Así pasó algún tiempo Jaques jugaba con ventaja pero yo estaba dispuesto a matarlo porque ella era para mí, es mi capricho. No la pensaba dejar, su cuerpo era mío y nada ni nadie puede con eso. Pensé en matarlo era el tema era como. Para eso, el tiempo era importante, matar a Jaques era necesario. Era un crimen pasional pero necesario, esas piernas eran mías, como dije. Ella era tan ramera, que no si no hubiera sido Jaques era cualquiera. Peor yo sé que la violencia entre ambos era suficiente, para hacernos durar, era cuestión de querer volver a morder esos senos una y otra vez. Todo por placer, solo para eso. Lo encontré en su casa al cretino lo degollé y me fui. Sabía que ella, Florence iba tardar poco en darse cuenta de lo sucedido. Pero supongo que no le importa nada, solo usa a los hombres y a las mujeres que se presten para sus fines. Lo demás le es accesorio.
Nos encontramos al fin, ella, Florence, esperaba en mi propia casa, desnuda completamente.
Nota: Para el final de este periodo, se encontraba después de todo en un estado muy delicado, no llevaba ya idea alguna de su vida. Pero ante todo y lo que era peor, parecía haber perdido toda coherencia interna en él. Quizás sus ojos veían parte del infierno que el mismo había creado a todos los demás. Lo que si puedo atestiguar es que al menos durante su vida ha sido más prolífico en cuanto más ha sufrido. El encierro solo ha dejado que la mente se liebre de los prejuicios que lo ataban antes.
Una de las mujeres que estaba muerta, en uno de los primeros ataques llevaba una “F”, tatuada sobre el hombro derecho por lo que induzco que ha esto ha hecho referencia. Una muerte, terrible, sin embrago muy conmovedora y escalofriante en cuanto a la limpieza y la impiedad a la hora de ejecutarla.
Una serie de puñaladas, fueron vistas justo a la altura de su abdomen. Fue como si el asesino quisiera buscar algo, en este caso desconocemos la causa. Tenemos si en medio de un ataque de depresión la certeza de que la mujer fue muerta con una gran saña y sin piedad. También es uno de los casos que más ha retenido en su memoria, lamentándose en parte por ello hasta el día de hoy.
La salud del paciente a partir de aquí empeora de forma continua, incluso empieza a padecer temblores. Un sentido religioso renace en él, llegando a una aversión total, sobre el tema. Mentalizado en la existencia de un infierno que va en su búsqueda las imágenes de sus asesinatos se combinan con las imágenes sacras en una especie de delirio indistinguible. Todos los ataques son los mismos que los reportados durante su infancia y adolescencia pero mucho más potenciados y agudos.
Los primeros médicos que lo trataron les parecía sospechosa la incapacidad del enfermo a la hora de comunicarse con los otros, lo consideraron como timidez. Por mi parte lo considero una total negligencia por parte de ellos.
En cuanto a su vida actual, lo que fue por estos años. Se caracterizo por una fuerte depresión, la cual deducimos que fue por su aislamiento. La falta de su familia por un periodo
(Síntoma de un hombre de dos personalidades, Jaques y el mismo)
[Este fue un caso extraño donde el paciente estuvo imaginando la presencia de otro sujeto, el cual por lo visto podría haber existido hará unos diez años o más. Esto lo concluyo luego de las descripciones que me parecían fotos viejas, que me había presentado su madre]
Este es un fragmento que muestra realmente una historia superflua como ninguna otra cuando me la contaron era en enero y estaba muy aburrido. Comía un helado muy rico mientras esto ocurría, el tipo que la contaba era un amigo de la infancia. Fabricio se llamaba, pobre Fabricio era tan gil. Me daba mucha lástima, no mentira era una gran persona. No la vi más pero quizás se murió así que por las dudas para que quede bien, en su memoria digo que no era tan gil.
Como contaba el día de calor ese día que sudas hasta el alma.
Esta es la historia de amor de un fetichista y es vulgar… yo soy vulgar, usted lector puede llegar ser vulgar. Si lo es quizás le guste o quizás diga que cagad…
Sin embrago, les cuento la historia sus ojos los de este hombre que no puedo recordar su nombre se posaron en unos pantalones que no eran los de él. No sé que decir, la imagen dice que el tipo quedaba fascinado de manera enfermiza por el culo de la desconocida. Fue amor a primera vista. Si pasa usted pensará que eso solo es de las películas, si esta fuera una película muy bizarra tendría algo de eso.
Como dije una fijación patológica por un culo, tanto que era cuestión de vida o muerte. Volverlo a ver. Pese a que todo el mundo le decía pajero, su intelecto le decía que era algo único e irrepetible, no importaban las consecuencias. Por eso este hombre era un Quijote, o algo así. (Nunca leí el Quijote)
La pregunta era podía ser tan animal que la iba tratar así la poseedora de su perdición como ven, es bizarro. Tanto bizarro como ridículo escribir la historia del culo de una dama y la personalidad de un caballero. Por suerte no se sabe la existencia de estas dos personas pero so reales, podrían serlo. No hay que ser superficiales, eso oí una vez. Pero nunca entendí la parte práctica.
En fin, el hombre se acerca de la manera mas tonta es rechazado y además es un looser (loser). Pero no se va rendir sabe que la mina no tiene el cerebro suficiente o eso lo supone. Cuidado que yo solo reproduzco las palabras del amigo de Fabricio. Bajo la pena del perjuicio femenino.
Igual la mina, lo usaba para sentirse mejor. Que mal, que mal. Todo mal, las amigas decían: “Pero es un gil”, es más algunas pensaban que era tan pajero como decían. El tipo la verdad era asqueroso en todo lo que hacía. Repugnante. Una bestia bruta sin atractivo.
En fin por cortesía no se lo mandaba a matar. Pero era cuestión de tiempo. Es más quien le iba importar esas cosas tan impopulares que habitan en el mundo no valen la pena. Humanos, ¡ja!, quien sabe para que sirven.
Siempre alguna madre dice: “Pero tiene sentimientos” o algo así. Obviamente suelen desconocer al atacante. Por suerte. En fin me gustaría ser Moliere pero no puedo. Continuo, como dije esta es una historia de amor que no existe porque es bizarra y es sincera en medio de las miserias humanas. Obviamente que no sé si podría parecerse a “Orgullo y prejuicio” (libro del que solo me jacto de haber leído un capitulo). Libro divertido. En fin las chicas estas eran todas amigas. Común a todas ellas era rechazar al freak. Este bien.
En “El Racista un diario como uno” diría: “No a los boludos, que se las dan de bananas”. En fin, como dije; esta es una historia de un miserable que podría estar en la secundaria, eso se supone si estuviera en el geriátrico no habría trama. O la trama sería más perversa.
Las palabras me van a servir. Como estaba relatando antes de suponer obviedades que son para académicos patafísicos. El lugar de encuentro entre estos dos seres son los lugares comunes de los conocidos las proximidades entre los dos colegios cosas así. En fin como dije que tipo despreciable. Pero es hora de destrozar a la mina del complot. Obviamente. No es por ser algo así como metido pero ya que estamos. La defino con ese mal gusto anti francés, anti glamour anti todo. Soy uno de los asquerosos decadentes que pululan por la tierra.
Después de eso como decía definamos como científicos. Primero la altura digamos un metro algo, aproximemos mejor a los setenta centímetros.
Peso, no era gorda. No tengo el peso, pero le doy unos cincuenta siete kilos. Pero quizás menos, siempre va al gym igual no te preocupes, no se va poner gorda.
Ahora empecemos la parte psicológica que es el juguito del asunto, citando al fundador del monoteísmo, Luca Prodan: “La rubia tarada, bronceada, aburrida”, era así, quizás no tan rubia y no tan bronceada, pero era tarada. Tal vez en un grado simpático de taradez, algo que rompa la solemnidad de la vida pedorra de suburbio. Soy drogadicto, no te lo preguntes no te cambia la historia. Oíme vos que miras la letras oíme. La mina era maso menos linda, tirando a común pero el tipo era un gil, y estaba embobado. Así que nada.
La mina que hacía, no se, escuchaba “Ale Sanz”, tal vez... puede escuchar Metallica, pero supongo que no. Como puede escuchar “Luismi”, el consumo de música para uso personal esta legalizado.
La verdad es que las historias patéticas son mi especialidad. Cuando las cosas se ponen feas siempre te queda una dosis de humor así es la vida, cuando pienses que estas muy arriba es probable que te caigas enana gran pila de mierda. Por eso digo la vida de un chabon que no vale ni dos mangos.
Pero yo tengo el poder, así que nada la venganza la eterna venganza de los Nerds. De los pajas, de todos. Yo digo que soy Zeus. Mortales el chabon este se con los amigos y se tomo alguna birras de más, camino y camino buscando la verdad entre la Heineken y la Quilmes pasando por la Isembeck. Las autoridades mágicas en medio de la cuidad de Buenos Aires aún hay Druidas. Verde el color druídico. Tomar las hierbas armar un faso mágico. Las gaitas que vuelan.
Este pibe se ponía re loco, se hacía el gil con todas las letras. Así, paso el tiempo el chabon fue degenerando hasta que se volvió un busca pleito cualquiera que solo sabía meterse en problemas.
( acá se da una única metamorfosis narrativa, donde el relator y el personaje se unen por capricho azaroso del destino)
Tenía tres amigos, siempre tres mi número favorito. Los tres habían tenido una historia similar de ser unos nada en sus escuelas, así que cuando terminaron la secundaria no hicieron una goma no tenían planes de seguir nada. Nada les importaba un carajo, lo cual era muy sano es una gran confianza en uno mismo. Le gustaba ahora recuperar el tiempo y se buscaba las minas más reventadas que podía era todo un héroe un héroe contemporáneo.
Esta es una versión paródica de la naranja mecánica, en el sentido de que es más doméstica. Por eso siempre terminaba haciendo boludeces varias. Pero los compañeros, los padres todos evitaban que los relacionaran con ellos. Los padres del sujeto que es principal de este relato, decían que la etapa difícil.
Pero ya nadie les hacía caso, nadie les importaba. Cuando faltaba algo que hacer un faso. Siempre cortos de guita, se metieron en una casa abandonada. La guarida, de estos don nadies.
Dolores de cabeza agudos, mucha paja desastre, todos sucios salían a la calle que daban asco el verlos era un espectáculo. Era el estado de alienación ideal para poder vivir muy mal. Así nomás vivir mal por el placer de vivir mal. Nunca entendí, nunca conocí a Rosa Pantopón. Nunca hice nada bien, esas eran cosas que rodeaban la mente del adulto inservible.
Toda la vida under de un estúpido. Nirvana, nirvana, nirvana después de la aspirina, la panacea del dolor al pedo.
Todo eso para nada porque nunca aportaba gente como esa para la sociedad. Un día uno de estos se va matar cruzando la calle. No te pueden interesar las victimas de la humanidad. Radios mal sintonizadas. Para siempre como dije para siempre.
Risita, muy tarada por cierto, odien un poco. O sea es un conflicto internacional contra 47 Street. Pero por las dudas como dije, nada esto podía ser sabido.
Violencia al divino botón, así pasaban los primeros meses de estos tres desastres biológicos que Darwin, le habrían sacado canas verdes.
Como dije el titulo se llama anestesia romántica es la tapa, o la urna del romanticismo mercantilista el único que existe hoy día. Sociedad de consumo se un poco más demostrativo compra algo demostrad vosotros que la guita os sobra. Por eso es muy importante, mucha señoritas de clase media buscan a un hombre productor de una fuente de ingresos interesante. Pero no hablo de mantenidas por favor. Como dije pura historia de papel higiénico. Así que iban a rondando por la calle, como trompos. La verdad que el tiempo pasaba cada vez más implacable y ellos no progresaban absolutamente nada. Para que esforzarse en un mundo de plástico. Puro plástico y computadoras, para que la publicidad aún no hace soñar más lejos.
Siempre quise una pipa para parecer más intelectual, pero como dije nunca seré escritor es una cuestión de actitud irreverente hacia la nada. Pensemos tres nanosegundos, en… mientras hablan dos neuronas sigo con la historia. La historia del gil, en la anestesia romántica. Pese a que el chabon no se llevará como dije con lo que explicité al principio de todo se pudo conseguir algo más gasolero.
En fin compren Lucky Strike. Me gusta mucho la repetición es que dentro del diagnostico que no logro determinar mis personajes, yo y mi casa no terminamos de encajar. Es que hay que besar a la muerta. Definitivamente, unidos hasta que la muerte los separe, pero eso no hace que las cosas se pongan tan tristes. Unís solo almas los cuerpos pueden hacer lo que quieran.
En fin como dije la señorita esta que de la que trata la otra mitad del historia como esa mitad de la naranja que no agarraron los hongos. Ella vestía como decirlo de una manera intermedia en un no destaque particular tendiendo a un chestismo. El chetismo es una forma post traumática, del conchetismo. Deviene de un modelo que proviene de la oligarquía. Como extensión según el diccionario que tengo acá debajo de la mesa. Se dice de la clase media, media alta, media baja, que simpatiza con el Nokia o celular. Sin embargo no es movimiento condenable, tiene bastos recursos económicos y pocos ideólogos.
Su contra parte son los negros. No soy racista pero la gente les dice así.
En fin la muchacha quería trabajar en la tele. Supongo no sé como expresé en varias oportunidades estoy con los legos haciendo esta historia. O mejor dicho esa narración. Creo que tenía, muchas amigas y amigos, de carácter muy afable por la ductilidad y por supuesto una resistencia de ballesta a ponerse en posición beligerante contra alguien. Podríamos hablar de un desapasionamiento vital. O de una sutileza impresionante.
Hasta que punto me gustaba Madrid. Eso no tiene nada que ver pero esta historia podría ser madrileña, no definitivamente es sudaca. Por eso, tiene condimentos de expresividad sudaca. Esa idea de que los países son medio en joda, y que las cosas están medios arregladas de ante mano.
Hay momentos que historia desconoce así que por eso, los salteo, todos envejecen otra vez. Damos unos disparos de artillería y llegamos al treinta de marzo de un año estimemos el 2009, es (futurología o sea que este relato pasa mientras se esta escribiendo).
La vuelta de Led Zeppelin es una realidad, como también lo fue la de Soda Stereo. La Argentina K, no promete demasiado y estamos a un año del bicentenario de la república. En fin la gente aún posee poder adquisitivo pero lo va perdiendo con la inflación y los sindicatos van molestando la espalda de cristina.
Los tres miserables hace ya dos años que dejaron la escuelita, y siguen de lo más inútiles, repartiendo pizzas pintando casas. Boludeando, los viejos de cada uno los metieron en privadas, para que estudiaran algo les buscaron lo más corto y fácil pero ni caso.
Las otras amistades dejaron de llamar. Todos estaban hartos del clan inservible.
Hay una foto histórica de los tres pibes, todos de traje una vez que se las sacaron para llenar porta retratos y convencer a parientes lejanos. Que muchachos, aprendieron a manejar. Tenían a su disposición un Ford bastante viejo, con el que salían y ponían la radio. Comían asado, y hamburguesas pensaban en el no futuro. Mi amigo que es principal se encontró al fin una mina intermedia, algo equivalente a su móvil viejo.
Los demás vieron como pasaron de ser tres a seis. Momentos semi felices siempre inconscientes de lo que podía pasar.
Empezaron a coleccionar tatuajes varios, pero ya no importaba mucho. No hay mañana, morirse era solo cuestión de tiempo. Los seis semi arreglaron el paraíso de la casa ocupada. Mucha expectativa no había pero se sacaron las botellas de Quilmes que se habían apilado. Recortaron muchas fotos de nueva York y las pegaron por las paredes, dijeron que un día iban a afanar algo grande y que se iban a ir de la tierra de la plata hacía el paraíso de los anglos.
Un pequeño Philips les traía MTV. Una vida llena de miserias muchas a veces fenomenales.
(Otra vez caprichosamente el narrador y el personaje son uno)
No importaba no tener que deberla nada a nadie después de todo, las cosas así están dadas no me podría creer otra cosa, con una buena parte de vanidad. Que importa, la verdad que importa, maldita sociedad. Ese era nuestro pensamiento maldita sociedad.
Consumimos de todo por aquella época, la libertad de uno mismo, cunado no podes hacer otra. Siempre te queda la posibilidad de desaparecer un rato de acá.
Prendíamos y aspirábamos también, y los otros que estaban bien tallados pitaban con nosotros, obviamente que había que quedar bien después de todo hay veces que se miente solo por estética. Muchos de los otros toleraban a acompañaban algunos por miedo no se metían pero no porque no se le humedeciera hasta el alma solo por intentarlo, solo algunos sabían lo que querían pero seguro que nunca me los encontré.
Tener algún tiempo de encierro, a quien le jode, siempre en alguna esquina hay un brother que tiene algo de lo que estas buscando. No más penas, no lloren a sus hijos.
Cada tanto cunado te levantas te duele todo y pensás decís, ¿Qué es esto?, estas viejo, es lamentable, pero puede ser. Algunas veces tenés la expresión cambiada, no te importa esta en otra, cuando realmente se unen los dos hermanos, ahí decís me estoy haciendo mierda. Pero eso no importa es como el hambre tenés que seguir comiendo, es como todo, es como mirar las nubes pasar. Que eran después de todos los amigos, los parientes, todas relatividades. Me importaba un carajo todo quería irme a la mierda y querer encontrar el más acá en alguna parte. Mucho, canto ideológico pero en mi santuario del espejo las cosas eran diferentes. Entran en juego muchas de las cosas que solemos evitar es el momento en que la moral no te vale mucho, seis meses de narices destruidas y de resacas demoledoras… ¿Y qué?
A nadie le importa mucho, cada vida, parece una especie de parábola para las otras. Pero no son intercambiables siempre hay alguien que aunque no sepa lo que desea quisiera estar hecho mierda como vos. Vos sabes que ya no sos el mismo y que no podes volver, así que estas jodido y ningún diablo será capaz de transmutarte. En esos momentos pensás y decís, yo era igual a todos o eso hacía suponer la infamia de la foto, la pecaminosidad del uniforme. Pero algo nos hace diferentes, sin tener intenciones de serlo pero nos hace diferentes a la larga, tomar conciencia de eso es la falta de expectativas que se da en muchos casos.
Tomar conciencia del desastre que era todo a mí alrededor, de las cosas que pasaban del hecho de no tener freno. Las noches en continuado, buscar la paz y buscar la guerra. Amor, Odio, amor, odio, cien veces. Muchas fiestas aún inconclusas porque siempre hay una más quizás vos no estés ahí, los brothers te pueden dejar pero sabes que van a seguir. Pocos pensamientos brillantes en esos insomnios innecesarios. Pero pensamos que todo esto es necesario después de todo, quizás algún si resistís al tiempo, que es tu único enemigo. Tendrás la sonrisa única que forjan los pocos que miraron hacia arriba desde abajo. No hay sillas, no hay camas es amplio.
La tele que esta prendida siempre, es un autómata que te muestra, prostituta perfecta, pero que no se puede amar, no tiene nada de placentero es maquina es ficción.
Esas ficciones del mundo: el nombre el número. Todas esas cosas que se escapan de tu fisiología, ilusiones de inocencia que nunca se recuperan eso es capital de la ficción solo termina quedando en casos como el nuestro en que parece que se ha visto, porque nunca; se lo llega a ver todo. Hombres de mil años, o más. Sueñan con una vuelta al principio pero con su experiencia con su sabiduría. No hay doctorado del retrete que te demuestre algo que valga más la pena. Es riesgo es fatalidad, desde siempre.
Tener que robar para conseguir merca, y si es necesario, la forma de la necesidad. Poco noble la de la droga, pero en fin funcional. La necesidad de afecto ha construido tantas cosas, pero en el fondo es necesidad. Y si alguien pregunta, la madre del drogadicto perdona al drogadicto yo les diré que si, mientras lo vea como su hijo, mientras quedé algo de él. Ella, su madre lo va querer como siempre eso es necesidad también. Es así, otros se ven más quedados que los adictos, son lo que les importan esos adictos, por que al ser personas inevitablemente algo de atracción han de tener sobre otros seres.
Obviamente dejando de lado, todo prejuicio, dejando de lado muchas cosas.
El amor y el odio, yo creo que esta construidos de necesidad, el placer que se tenga en ambos es aleatorio pero esos que están ahí fuera tienen algo que no tenés, aunque sea un porro nomás.
No me considero la más blanca paloma que remata la cúpula de un convento, no me importa es más. Cuanto más hemos dejado en juego. Todo eso, que te queda dando vuelta, fueron las ideas que tuve frente a ese espejo. Cuando tiempo pasé frente a él quien sabe. Son esas cosas irrelevantes, porque al fin y al cabo no te cambian.
No estamos en épocas de locuras quijotescas, no por falta de quijotes sino por falta de molinos. Cuando fuimos más inteligente dejamos el blanco y el negro, nos dimos cuenta que nada es para siempre. Ese día después de todo hasta el más terminal de los pendejos se hace hombre.
Así que joven viva rápido, pero no se deje engañar, haga lo que tenga que hacer incluso si ha de hacerse mierda. Pero no se crea nada de nada, eso lo puede preservar de los otros que ya es mucho, crea en si mismo. (Patético consejo). Pero es verdad es más jodido y mas meritorio ser responsable hasta de una sobredosis que ser un jodido entupido que murió, en manos de una fama dudosa en mundo donde los tres agujeros valen. Es así, cuando te gusta el sexo, lo mejor y lo peor de la vida, que podes andar preguntando. Si no pensás que nada, que nada pasa.
Los colores son siempre los mismos se trata de combinar mil, veces.
Cuando quieras entendernos a nosotros tres si sos decente vas a poder pero vas tener que dejar el paraguas en la puerta. Como mucho, como mucho sino mira de afuera, nadie te quiere convertir pero no te involucres no le pongas sentimiento, deja la bondad en tu casa. O lo que es más peligroso la lastima, esa de por sí la tenés que dejar.
Tome unas aspirinas tenía que salir al aire libre. Muchas de las cosas no se veían como antes, estaba muy débil. Cada estado mental, me deja la secuela, y en esas secuelas hay muchas experiencias.
Decidí ver por mi mismo, cuanto podía hacer, no era más que buscar algún lugar para estar mejor pero a donde ir, por no ir a la familia que solo se lamenta y se siente mal por verte, tome la segunda alternativa buscar alguno de mis antiguos amigos. Busque y busque por la urbe, como un alma en pena pero una griega, era una sombra del original. Me arrastraba por los cementos de diversos grises. Todo eso para nada ténganlo por seguro, tenía que hallar alguien tal vez llorar un poco. Que me miren, un poco, pero solo un poco. En esa búsqueda, todo lo que queda atrás son esas ideas, pocas pero importantes.
Cuando este frente a ella, mi amiga de la infancia si ya se suena a muy estúpido pero es real. De todo este tiempo, y transformación solo me ha quedado una amiga de la infancia. Como sentenciaba, de forma tonta, toque al timbre de una edificación del novecientos que fue remodelada, en varias oportunidades.
Espere sobre un auto como en años anteriores de mi vida, vi a una gorda sobre la ventana muy plástica. Pasado el tiempo prudencial en que pierdo la paciencia, llega. Mi apetito que siempre esta latente, dice, en fin ya saben, pero estaba para hacerme el victima y levantarme el autoestima cosa más difícil.
Subo por el viejo ascensor, la miro recuerdo a través de mi mente, supongo que su aspecto ha mejorado lo cual es obvio porque ya es una mujer adulta. Ella en cambio ve en mi cara, en mis gestos en mi ropa, en todo lo que presento ante los globos oculares.
Pero eso no importa porque como se sabe, era inevitable ella vegetariana hacía yoga, y yo opiómano, cocainómano, y esas cositas lo que difiere es el almuerzo, y mucho heavy metal. Por eso yo me veía de cuarenta con veinticinco y ella con veinticuatro se veía de esa edad.
Una puerta verde me hizo acceder a su casa, la cual estaba bastante diferente de lo que suponía, mejor amueblada y todo. “menos mal que no sabe donde vivo”- pensé. Aunque luego recordé que el clasista era yo no ella, pero ese es otro asunto la gente cambia. Yo había cambiado.
En fin, todo era una especie de burbuja en el tiempo, porque eran los mismos sujetos en el mismo espacio pero sin embargo las diferencias era importantes. El padre no estaba no pregunte porque no quise. Tampoco le vi pareja a la vista así que con suerte no me echaban esa misma tarde. Tome té, algo de lo más suave, así que pude conversar. Me miraba con esa lastima que buscaba, me pregunto que me había pasado. Yo di muchas repuestas. Pero la vi profundamente conmovida.
Todo esto, solo indicaba lo que podía ocurrir. No importa después de todo estas circunstancias.
En el fondo algún día tenía que dejar, pero no era en ese momento me daba una oportunidad para el escape. Siempre el escape psicológico, siempre un refugio particular. Porque entiendan que no he mejorado en todo este tiempo, cunado al final deje la química fue por cosas, muy extrañas.
Quizás me merecía una muerte, más próxima pero en el fondo, no pasa nada. No tenes nada que perder en esos momentos todavía sos joven, siempre te podes regenerar un poco más. No tengas dudas, de nada. Parecía ser la historia de ese momento. Cuando se lo piensa un poco se tiene la idea de que tal vez cuando deje de esperar algo pude por lo menos por un tiempo estar tranquilo.
Que tenía para decir en esos momentos yo creo que nada. Silencio, es el momento donde se pierden muchas cosas, pero hay veces que aunque eso ahogue algunas almas. Otras descansan, preparan cosas. Tenía que irme a una casa con forma de casa, una vida normal para después huir de nuevo al mar, o donde fuera a esos lugares comunes de todos. Esos lugares que en el fondo no son de nadie.
Cuando esto pasaba, mis hojas, mis novelas, estaban frescas. Mi tinta fluía fácil y creo que inventar era cotidiano. Había solo que esperar que uno primero lo creyera para que después lo aceptara algún otro. Cuando no era vida de novela era aburrida, era la abstención la falta de muchas cosas. Cuando me sentía seco, se notaba. Me quedaba como sin vida. Pero como dije iba y volvía de esa morada, donde era aceptado como un pariente extraño que tal vez había sufrido pero que no se conocía bien. Esa era la clave, que no me conocían, estaba como un dopado moral. Hacía las cosas bien, sin pretensiones. Eso te deja tranquilidad pero te deja como un canario. Pequeña jaula, muy pequeña.
Como dije era la anestesia romántica, de todas las formas de romanticismo en no creer en el infinito porque estabas como un pobre tipo reducido. No eras ni drogado, ni limpio, eras transición eras descomposición. Pero como dije estaba en otro lugar, lejano las cosas, no llegaban cada tanto las tripas te pedían algo de droga. Pero nunca era una cosa, como antes. Pura inercia, quien te iba a creer, la mujer de la más barata, no por eso peor. Que te muerdan en el hombro los recuerdos. No podía ver para atrás era innecesario, no quedaba dudas. Todo lo que pensé. Todo no era error, pero tenía que intentar otra cosa, algo se retorcía en mí. Quería unir mis fuerzas a ese sistema incorrecto porque no lo podía vencer, tomar la maquina y buscar escalar. No ser más la contra, hacer un aikido universal.
Por eso como dije viví en esa casa, pero era como ser pendejo de nuevo, paso tiempo suficiente me tomaban conocidos como extraña obra de caridad de ella. Recuerdo estupideces dichas por idiotas uniformados de corbatas, de genios de la nada. De correcto cuidadazos, tendrás siempre enemigos, aunque seas una hormiga. Y yo era la hormiga que jodía que más da, mi papel estaba hecho si tenía que recorrer, lo hice. Mis pies eran ligeros era un especie de guerrero. Podía ir mas lejos, que no quiero nada, por que nada tenía para perder. Sin embrago mientras me inventaba la dignidad, las cosas se pusieron difíciles, la noticia o el rumor de mi estadía, crearon cosas, incomodas para mi anfitriona, la cual no toque al fin y al cabo. De mis residencias más decentes pero siempre es en vano luchar contra de lo que te inventan.
Me fui como estúpido, había que dejar para siempre en ese enigma a esa amiga que otra no sabía que sería de mi, lo bueno es que yo tampoco lo sabía no mentía no podía ser hipócrita. Vicios de tamaño de declaraciones de impuestos, ya no estaban a mi alcance. Me dije; donde te vas a quedar. Volví a la cas ocupada. Con violencia, vieron los otros dos mi cambio pero lo asimilaron pero estaban tan débiles que no podían oponerse fácil. Tomé el control, empezamos de cero, pero sin fe en nada. En absolutamente nada.
Todo eran los pesos que podíamos hallar, no era tarea difícil. Pero solo queríamos juntar de a poco. Se rompió todo. Cuando tenes que verte con esas te hartas de la mayoría.
Al tiempo, fuimos, tomando cada vez más espacio. Todo quedo en orden, éramos otros. No hay familias, para nosotros, no hay algo que nos una a eso donde habíamos crecido. Nos miraban los antiguos conocidos, los maestros, todos, pero ninguno podría adivinar quienes éramos. Hasta volver a ver todo lo que era nuestro era ridículo.
Ese día, empezamos a pensar en todo. Tener un norte, buscar algo más lejos. Cargar, muchas cosas. Mover muchas otras. Seguir viviendo en lo clandestino.
Pero mucha ambición, hubo veces que fue tonto pensar en que esa casa era nuestra era un engaño revista por fuera de pobreza, pero por dentro de a poco la modificamos.
Me acuerdo que improvise algunas biografías durante ese tiempo y trabaje de algo simple en las imprentas de por ahí cerca. Todo esto, era común a nosotros.
Ahí oímos de muchas ideas. Pensamos en negocios, en muchos negocios, había que darse altura con pesos, con muchos pesos.
Las cosas, mis zapatos, todo era dinero que me ponía encima pero eso es poder y el poder que no es droga que no es evasión, solo diferencia, criterio de sistema.
Tuve miedo de invertir mi dinero, algunas veces, en droga. Pero ya era tarde era un soldado de los dólares. Nuestros antiguos amigos, eran enemigos eran delincuentes. Había que un día llegar a codearse con lo mejor.
Era la anestesia romántica, como dije todo era falso, las faldas de las nuevas mujeres no tenían capricho pese al sexo. Nada tenía una forma, estaba hundido, pero algo hacía de forma ritual. Veía dos fotos, la primera la destrucción en medio del valle de mi consumo, la otra era la de la juventud de estúpido sin mundo. Eran esas dos cosas que había sido yo soñaba con la foto, de este momento para dejar todo.
Paso el tiempo, el tiempo que era interesante. Cuando estaba más sano. Situaciones son las que se hacen comunes a todos.
Tuve problemas por un tiempo pero cambie la cara perdí la ilusión de las cosas. A cambio de eso, gane fuerza y claridad. Con esa fuerza, llegue a creer. Investigué, un poco, junte la información, tuve muchas ideas. Los tres estábamos taciturnos.
Cuando vimos en la mesa, el queso, el fiambre… el vino. Éramos los padres, nuestros padres. Adultos, muy sensatos, rutinas. Eficientes soldados del sistema.
Compraremos, las cosas, llamaremos a los antiguos amigos a los más antiguos. La antigüedad, pero no nos podían reconocer.
Seremos fieles a la anestesia, seremos zombies. Todos estamos muy expectantes, los otros también verán que somos hombres de sociedad, aunque esto nos haga pensar en una simple estafa.
Uno de los tres, quiso viajar.
Se fue, nos separamos, era tan predecible que esto pasará que lo tenías que dejar pasar. Si no todo pierde su gracia y sin gracia no hay vida, por lo menos una que valga la pena. La anestesia estabas en medio de un algo, ya no me acordaba de nada de donde había salido como remarque mil veces. Pese a que las formas se mantengan en el tiempo, pero la confianza y el tiempo andan cambiando cabezas. Quizás era rezar menos y remar más.
Cuantos como yo, están un poco idos pese a tener una vida normal. Confía en tu mugre, es una de las pocas que son tuyas. Confía en lo que digas, las vestimentas son solo preludios, chistes, invitaciones pero la gente no juega, se la cree. La anestesia, no vivas como “Gil”, que un maestro de la gilada te lo dice.
Anti todo menos, ¿menos? Que se yo, esas son las cosas que no se preguntan, como el hecho de que vivas mucho tiempo de tu vida con tu viejo pero nunca lo termines de conocer justamente por ser tu viejo.
“Soy tan vulgar, tan vulgar, tan vulgar….”, eso es la cura de mi soledad existencial cuando me topo con esa frase que me ha rejuvenecido mil veces. Porque es verdad es la tele; madre, cuando educa a los pibes a la tarde como “yo” con las galletitas y el café con leche, también es autoridad, porque ella te da muchos mensajes mil veces y los aceptas porque sí. Ese porque sí que tuvo la tele, por lo menos donde crecí no se de la vida de ustedes. Dibujitos animados, y esas cosas, después ves otras. Mis vicios televisivos buscar en los bizarro. Ese culo plano que te queda después de una tarde de tele, por suerte… esta el cable. Y no soy fariseo, hay que mirar tele. Pero hay veces que digo que sé, se duerme el culo y todo lo demás con él.
Muchas cosas no son como la tele, por eso la miramos, esta un poco más predecible la tele. Hay buenos malos, gente que cae simpática, y guionistas mercenarios de raiting.
Minita cliché, tampoco esta mal, pero ojala que seas un tipo cliché. Pese a que los culos formateados en gimnasio tienen su costo. Tengo una tendencia a la grosería barata, disculpen. Mi infancia tiene esa creatividad grosera.
La separación implicaba la maduración cada uno frente al mundo pero algo más limpios, no por eso más felices, más concientes fuera del mundo feliz. Sin Somma, la vida es más pobre, aparece el desierto de la realidad. Tomé idea al fin de lo que era ser humano, no la idea de ser yo. Ver la vida solo como al búsqueda del crecimiento que no le importa el individuo. Todas ideas ya vistas pero que cuesta creerlas hasta experimentarlas. Cuando se las vive se ve lo estrecho del sendero. Matar o morir, no es excluyente, pero de los crueles suele provenir gran descendencia. La crueldad de las multitudes por eso es la suprema y es incuestionable.
Cranear y cranear, apagar cigarrillos, entre otras cosas. Moverse con libertad, aprender de negocios. Entender lo que ser de la sociedad. Ese tácito lugar que se te ha asignado. Gritemos, tomemos la píldora, la del país de nunca jamás. Pensar que el señor Lewis Carol, no era tan inocente. Nunca el más bondadoso de los corderos, será el que los encabece. Es necesario, hasta en los débiles hay especulación.
Por esas vueltas de la vida….
(Ahora vuelve el narrador oficial)
Como anticipe, como instancia definitiva el tipo este había envejecido, por lo que era más sabio mucho más que sus predecesores. Cuando hablo de sus predecesores hablo del mismo “hombre”.
Cuando el tipo, o sea el personaje toma conciencia de que las drogas lo habían dejado hecho un trapo de piso. Luego, tomé las notas en otro día desventurado, en el cual comía una pasta excelente hecha a base de anchoas. Mientras, leía sobre el profeta Luca Prodan, justo ahí se cruza ese tipo que es mi amigo y me siguió contando.
La minita esta que estaba re loca, y que quería trabajar en la tele. Tuvo un montón de experiencias. Ya se acostó con algún que otro chetin, por fin dijé. O sea trabajamos sobre el futuro que venía en esas notitas pero sin embrago aún dependemos de los personajes para que la trama tenga algo sabor casi real.
Lo mejor del sabor real es el de la pasta, no soy vanguardia soy retaguardia doy asco. Perdón, sinceridad que se escapa.
Como dije la mina, esta la que era chetita, pongámosle F o L, o como más les guste. Por eso F, se dejaba llevar por dos o tres tipos, así también logro ascender, soy un calumniador esto no lo sé. Pero subió, más que el chabon, o sea otra vez en la anestesia romántica, en el dentrífico del amor (es una especie de metáfora).
Estaba en otra clase social de esta alta suciedad, siguiendo los preceptos calamarianos del asunto.
Como dije, el tipo que se puede llamar J o R. J, empezó a trabajar, en el mismo lugar que F. Si señor, señora lector es la novela de la tarde. Como argumento de novela de tarde, esta el malo, que es rico. El bueno que es pobre, o sea el infeliz este de J.
La jefa que la pasaba bomba entre los chabones. Alter Chabon y antes de él. En fin saquemos un poco de morbo.
Empezó a trabajar, y trabajaba bien, “bien”, o sea era menos inútil que los otros. Pero esto es el trabajo de un canal. Con gusto les describiría su tarea pero desconozco que hacía como dije son notitas multifacéticas que aparecen. Una inspiración de orden angélico. Seguro que el chabon este que sostiene los cables de la cámara. Aunque no sé. La señorita, F estaba en producción así que por el amor del padre. Del padre más importante de todos. La señorita F, tenía un grupo de amigas supongo exitosas. (Giro hacia el feminismo porque como ven ningún hombre es exitoso, solo las mujeres, es cruel pero podría pasar)
[Pero en el futuro]
Las mujeres están en plena igualdad de oportunidades con los hombres. Así que este es un grupo de mujeres exitosas que están a cargo de un canal que no es Cosmopolitan. Ya dije la bilis machista. Reunidas, contaban anécdotas, porque hasta en la tele hay algo aunque sea atómico que es rutinario. Entre todas, esta del trastornado ese que entraba a trabajar hace poco. Había comentarios de todo tipo al respecto, cosas que esta a F llegó a interesar, porque después del sueño de trabajar en la tele no había mucho más.
Por eso cuando, no tenía otra cosa que hacer quiso volver a la época de la seducción trivial, pero ahora con la capacidad de aprovecharse de la situación.
Los lugares de trabajo son el campo de juego de los adultos. Los días pasaron de forma regular.
El interés de forma animal, se tienta ante los estímulos, hablamos de la mujer. Esta era asistida por una amiga, que trabajaba en recursos humanos.
El tipo estaba en la rutina sin demasiadas esperanzas.
(Primera persona)
Harto estoy de esta vida de miseria, seis meses encerrado. Pero eso no quita mi mala voluntad para al trabajo y afanarme algunas de las cosas que se les sobran, y por eso hacer algunos extras.
Vivir con lo justo, pero ir juntando la plata para dejar esta jaula al servicio de los medios, que solo saben decir lo mismo mil veces. Pensar, que yo pago por esto, pero del otro lado es un trabajo más. No tiene mística, no lleva a ninguna otra parte. Tal vez, algo de notoriedad social, y hasta ahí.
Los meses se pasan y las rutinas se aprenden, y como buen empleado que odia lo que hace estoy ya ansioso por la vacaciones pagas, que dan los grandes sistemas capitalistas.
(Narrador)
Pensar, pensar mucho demás, suculentamente, como las poesías eternas, como un viaje a la profundidad. Esta es la parte más movida de la historia donde la sangre fluye a través de los vasos para expandirse. Como se puede imaginar hago migajas de este amor apasionado, entre ambos. Solo cuando ella era contenida, solo cuando ella mejor dicho hasta la exageración era contenida por él solo ahí había reposo. Porque como saben, no hay descanso en estos lugares por más que lo parezca. La pasión era tal que por fin llegamos al nudo de la historia.
Aclaración: Para los tímidos como saben he tratado inúltimente meterme en cada una de las pasiones humanas de las más terribles, desde la vanagloria, hasta la ambición, como también por la soberbia antropocentrista. Sin embargo luego de una fugaz reflexión debo confesar, que faltaba algo que no es al cuerpo de quizás de ninguna historia canónica pero que esta presente en toda la humanidad, ya sea por la forma de humillación o por la forma de la dominación.
Ante todo esto, al fin y a descargo, de la vida que no se tiene por lo menos en el personaje.
Como dije es un mundo donde la industria de la televisión es el escenario, aunque esto importe poco. Le dí a la mujer la situación de poder, solo porque quizás a usted se le haga más alegre y más ameno. Dos segundo que más que menos, para orientarme por supuesto. Como dije el hombre el que se encuentra en el juego de la dama, si la podemos llamar dama, yo la llamaría put…
Contenerse ante todo las letras… son como las balas, como las almohadas, hay que tender la cama para que se revuelquen. Un segundo.
Le doy forma al relato pero lo voy a hacer más íntimo, más crudo, más vehemente tal vez más perfecto.
Le daremos nombres franceses de utilería, Florence y Jaques, es cierto muy vulgar pero no importa.
Florence, la dominante con una carne perfectamente formada, con uno de los tiempos mejores, donde la carne de la mujer esta radiante y la piel es tensa. ¡Viva!, viva por ellas, las mujeres de esa calaña las mantenidas, en las castas de las mejores, si por perversa era la mejor de todas esas. Como dije; he sacado de contexto todo. Esto es una agregado es un parche a esta historia considérese como una mini historia.
Porque era la mejor en su tipo, los hombres de todas las clases la deseaban como la gran fruta prohibida, y porque era la peor, sabía que la deseaban. Trabajaba con eso. La firmeza de sus nalgas congraciaba a todos, a todos, se me llega a figurar lo que digo.
La espalda ante todo de forma griega en cuanto a perfecta, y por lo demás por lo apetecible. Mil violadores se había estampado contra el pavimento para poder probar unos segundos de tan glorioso manjar. Lo peor es que de todas sus bellezas, la mayor de ellas era su vicio que no se comparaba con ningún otro en kilómetros a la redonda. Esto no es vil pornografía es una narración tal vez esta emparentada con esta pero eso solo como forma de expresión no me interesa si existe alguna erección al leer esto. Lo cual dudo, después de todo son solo letras ¿no?
Hay una gran parte de simbolismo que pierden la excitación del cerebro por lo menos, o es en ese punto lo que se intenta.
Como dije excepcional los dones que se le han asignado desde siempre para la maternidad era abundante y generoso de tal manera que todos los hombres eran niños de nuevo. Se dice incluso hasta en forma de leyenda, que una vez dejado esos pechos generosos, serás como bebé por siempre. Clamarás por esa teta para siempre. En fin, una preciosidad inusitada, para que evidentemente se entienda, es la anestesia romántica, el fin del amor, el triunfo del sexo, del vicio… del tabú. Las manos que tomarán medida de tal carne verían la sonrisa ancha de su dueño que arremetería sin duda contra la dueña de tales gracias.
En fin, una forma vulgar de vivir revolcarse con esta mujer pese a ser poco más que el paraíso es un paraje de pura pecaminosidad. Porque como saben, ella solo querrá satisfacerse a si misma.
Quien sabe si en el fondo yo soy el loco el que lo cuenta, es el loco por meterse o ella, por evocar tan tremenda imagen. Eso a mi ya no me importa como dije, el gritó era carne. Era un vientre, que se esperaba una base, era el lugar donde habrían de nacer las piernas. Como dije esto es un impulso desvergonzado para hablar, ante todos los hipócritas y los conversos, del horror. Placenteras eran las estadías con ellas. Todos deseaban hasta su uñas. Era solo olerla, probarla en el aire. Gracias, a todos a los años de perversión y de soledad, pese a todo Florence existe, y es la mejor de todas. La reina, le primera y la ultima. Quisiera sorber su veneno cien veces más, morir en medio de ella, es el principio paraíso.
Como dije, yo soy el relator, ante todo. Dejemos al personaje que sorba el veneno, porque lo hará. Y como yo levantará su vista hacia la nada el resto de las noches de su vida. Siempre seco, querrá volver a esa boca con el último de sus alientos solo por una vez más. Río y mi cuerpo me trae las memorias de la intima felicidad, mis dientes se me recuerdan en su cuello. Pero por favor, no entienden. En fin. Dejo mi experiencia un segundo.
Mi buen Jaques, un idiota de primera, porque no es mi rival no lo creen, lo odio con el corazón que odia sesenta veces por minuto. Pero era lo que a ella complacía basta para mí suficiente para escribir no creen. Duro tal vez debía serlo para dejarla cansada, y lo suficiente pero no bruto, porque como dije no era violento era torpe. Conmigo tuvo, violencia, guerra, sangre, mordiscos. Con él tubo seguridad, le sacaba dos servicios, dinero y sexo ¡que más! Es un poco de todo. Cambiar la intensidad, por la variedad, pero ante todo, sé que ella al igual que yo me extraña porque fui el peor. Que amase por eso no lo creo la gente a demás de todo busca seguridad, por eso en el cajón del amor puro, le sirvo un vino rancio.
Solo los viejos que han hecho de todo esos, en uno de los últimos actos de su voluntad pueden tal vez amar así.
En fin, dudar, como dije vuelvo a la historia, que es en el fondo la mía solo que después empañada por la mía. Soy ladrón, soy perverso tal vez, es que sí. Lo soy.
Pero Jaques al fin la tuvo un día, en una noche, en un lugar pequeño en un baño. Que lugar miserable, pero valía la pena, tomar esas piernas, levantar esa falda. Pero en ese momento no tengo dudas, que él estaba poseído por ese aroma que solo ella, tiene. El sudor, la agitación que por ahí se podía sentir, los jadeos, muchos jadeos que una y otra vez son la mejor música que los oídos siempre aptos, califican de música.
Pero por lo demás no rompía de lo común, ella satisfecha, porque después de todo había hecho su juego. En la búsqueda de la destrucción, siempre hay algo que queda. Un gustito a satisfacción, pero al fin y al cabo unos momentos de dicha solo por el placer animal, dejar de lado todo lo demás olvidar al mundo y a las cosas que lo habitan para concentrarse en una sola. Cuanto a oficio a esta mujer no le faltaba ninguno, si mecía sobre; ti, mi o cualquiera, saldrías satisfecho. Y así pasó, Jaques estaba feliz, o mejor dicho complacido y se iba volviendo dependiente de esa piel que en vano lo llamaría mil veces más.
Siempre esclavo y así ella lo dominaba de forma excelente de forma en que el solo era basura.
No era como en mis tiempos, él era más simple, por eso yo que soy el narrador tengo mucho a ese respecto. Todo salió de la forma en que quería.
La cosas, se enfriaron lo supuse, pero ya no era lo mismo. Competíamos por la misma, un diminuto tatuaje en la pierna izquierda, obra mía delicado tal vez no sé una marca. Una marca divina que me decía que había estado ahí dibujando dejando mi presencia cosa que me hace pensar mil veces más en su recuerdo. Supongo que ambos somos victimas como tantos otros de su oficio si supiera de su poder, quien sabe a quien ya desmontado rendido a sus pies. Es la más grande de las magdalenas, la cual reinará por cuanto le quede de juventud. Aunque siempre quiera un poco más de ella solo para sentir como un opiómano el placer en el cerebro. Constante, el ritmo de sus caderas eran constantes tal así su presión que lujuria bendita. Que triangulo llamado divino, que profanación, con buen gusto. Con que ganas, vencer de un golpe firme toda su resistencia. Hasta que rendidas, las rodillas, lleguen a la base. En ese momento que respiraba muy entrecortado ella, y que yo pensaba en que bueno era estar vivo.
Ante todo, la decepción en este mundo de almas solitarias y al viento, solo nos queda esto. Por eso la pasión sigue vigente de generación en generación.
Así pasó algún tiempo Jaques jugaba con ventaja pero yo estaba dispuesto a matarlo porque ella era para mí, es mi capricho. No la pensaba dejar, su cuerpo era mío y nada ni nadie puede con eso. Pensé en matarlo era el tema era como. Para eso, el tiempo era importante, matar a Jaques era necesario. Era un crimen pasional pero necesario, esas piernas eran mías, como dije. Ella era tan ramera, que no si no hubiera sido Jaques era cualquiera. Peor yo sé que la violencia entre ambos era suficiente, para hacernos durar, era cuestión de querer volver a morder esos senos una y otra vez. Todo por placer, solo para eso. Lo encontré en su casa al cretino lo degollé y me fui. Sabía que ella, Florence iba tardar poco en darse cuenta de lo sucedido. Pero supongo que no le importa nada, solo usa a los hombres y a las mujeres que se presten para sus fines. Lo demás le es accesorio.
Nos encontramos al fin, ella, Florence, esperaba en mi propia casa, desnuda completamente.
Nota: Para el final de este periodo, se encontraba después de todo en un estado muy delicado, no llevaba ya idea alguna de su vida. Pero ante todo y lo que era peor, parecía haber perdido toda coherencia interna en él. Quizás sus ojos veían parte del infierno que el mismo había creado a todos los demás. Lo que si puedo atestiguar es que al menos durante su vida ha sido más prolífico en cuanto más ha sufrido. El encierro solo ha dejado que la mente se liebre de los prejuicios que lo ataban antes.
Una de las mujeres que estaba muerta, en uno de los primeros ataques llevaba una “F”, tatuada sobre el hombro derecho por lo que induzco que ha esto ha hecho referencia. Una muerte, terrible, sin embrago muy conmovedora y escalofriante en cuanto a la limpieza y la impiedad a la hora de ejecutarla.
Una serie de puñaladas, fueron vistas justo a la altura de su abdomen. Fue como si el asesino quisiera buscar algo, en este caso desconocemos la causa. Tenemos si en medio de un ataque de depresión la certeza de que la mujer fue muerta con una gran saña y sin piedad. También es uno de los casos que más ha retenido en su memoria, lamentándose en parte por ello hasta el día de hoy.
La salud del paciente a partir de aquí empeora de forma continua, incluso empieza a padecer temblores. Un sentido religioso renace en él, llegando a una aversión total, sobre el tema. Mentalizado en la existencia de un infierno que va en su búsqueda las imágenes de sus asesinatos se combinan con las imágenes sacras en una especie de delirio indistinguible. Todos los ataques son los mismos que los reportados durante su infancia y adolescencia pero mucho más potenciados y agudos.
Los primeros médicos que lo trataron les parecía sospechosa la incapacidad del enfermo a la hora de comunicarse con los otros, lo consideraron como timidez. Por mi parte lo considero una total negligencia por parte de ellos.
En cuanto a su vida actual, lo que fue por estos años. Se caracterizo por una fuerte depresión, la cual deducimos que fue por su aislamiento. La falta de su familia por un periodo
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