Desayunos en Sangre

Prologo:

Este relato se basa básicamente en las anotaciones de un paciente, que ingresa a nuestro hospital psiquiátrico luego de diversos ataques. El desequilibrado que se encontraba alejado de su realidad más directa se había obsesionado con una historia inútil, la cual se presenta aquí abajo. Si se puede decir con seguridad que este no era un escritor que perdió el juicio, porque podemos ver las dificultades que tuvo para escribir estas cosas. Todas estas cosas menos los primeros capítulos si se quiere fueron escritos dentro del hospital, el enfermo había desarrollado toda una serie de rutinas que le hacían caer mecánicamente de manera ritual en los escritos. Por tanto deberá considerarse que la historia en si carece de una coherencia propia ya que la mente de un desquiciado la creó. Para seguirla habrá que tratar de seguir la lógica del demente que sin duda no respeta lo que nosotros llamamos sentido común.
Lo que sí sabemos y que hizo extraño este documento, es que algunas cosas si pertenecían a la realidad del autor por lo que hay algo de su biografía implícita en ellos. Los documentos fueron escritos en una serie de papeles desordenados acompañado de ilustraciones y direcciones que por lo que suponemos son ficticias. Según el enfermo fue el editor quien debía recibir estas anotaciones. Luego de varias dudas de diversas estirpes, el enfermo murió tres días después de finalizar los escritos que poseía que los encontramos debajo de su colchón. Tenemos indicios de que quizás en alguna parte de su locura se encontraban cosas de interés.
Como médico vi como este paciente estaba cada vez más angustiado y se entregaba durante horas sin descanso a hablar con seres inexistentes. En suma, solo suponemos que la esquizofrenia fue el estado final de una trastorno de la personalidad que lo había acompañado. Tenemos registros de que el paciente que ingreso aquí el cuatro de diciembre había sido mantenido bajo tratamiento psicológico anteriormente. Él cual finalizo abruptamente, sin embargo el deterioro de su estado mental se había visto notablemente agudizado en este último tiempo.

Desayunos en Sangre:

El aburrimiento, sopor y mala gana:

El día como de costumbre parecía descomponerse. Al fin y al cabo eso era lo esencial. La vida en Buenos Aires se suele cargar de malestares cuando llega el mediodía.
Pero no es de nosotros este hecho, es de un hombre poco importante o sea uno más. Pero para que habría de hacerlo, solo por el hecho de mostrarles una vida tonta. Se equivocan, los errores del escritor suelen no ser voluntarios. Pero no es el caso, yo deliberadamente alterare hasta el cansancio de esta.
¿Salguero, creo o era Medrano?, No me acuerdo. Esos días de calor que la gente prefiere pegarse un tiro antes de salir de su casa, y que los perros aman estar en el suelo.
En fin, la calle que se derrite y este hombre sujeta en su mano el diario la Nación. Pero poco, le importa lo lleva por costumbre. Su vida es rutinaria y monogámica cosa que lo desalienta, envidia la historia de su jefe con la secretaría. En el fondo de su mente desea ser jefe, pero por fetiche. Ni siquiera quiere la secretaria esta, sino alguna mujer que este bajo sus órdenes.
Su mujer, ella le reprocha por deporte. Pero los domingos en el fondo de su casa es lo peor. La mujer que lleva el mate, va armada con profundas quejas. Yo sé bien que este hombre ni atención le prestaba. Pero la madre de su buena mujer, le hacía saltar los tapones.
Día domingo promedio llegaba la suegra, y estaba en la cocina. Un ejemplar de la Nación era leído desinteresadamente, o sea quería irse lejos. Su reposera vieja y oxidada era muestra de ese desprecio por su fin de semana para él mediocre. Pero el marido augusto, o esa era su creencia miraba con recelo a la mujer vieja. Esa que no soportaba fácilmente. Sus manos sostenían el diario, pero sus orejas eran algo así como las de un músico entrenado captaba todos los sonidos y armaba en su mente toda su situación.
Respiro y se libero que solo eran las quejas corrientes, con mucha suerte el partido lo vería sin dificultad.
Todo en su imaginación esta en calma, casi se veía en Pinamar. Quería olvidarse de todo y dejar a su mujer evidente enterrada en la arena. Pero su deseo quizás era mirar el mar o comer rabas cosa que no toleraba su mujer, de mal talante. Pero bueno por primera vez no quería ir a Mar del Plata. Estaba harto de Mar del Plata, no quería ir más.
Aunque sea aspiraba poder librase de su mujer por lo menos tres horas, que terrible peso le causaba. Al fin cerro el diario la Nación pero tengo que confesarles algo prefería Clarín o Página 12, pero la imposición paterna le había hecho que terminará aceptando el papelejo ese que creó Mitre.
Todo se resumió en que la tele se le rompió ¿lo pueden creer?, Maldijo a todos menos a su madre tenía miedo que desde arriba algo le mandara. Aunque se decía agnóstico, era supersticioso, en fin estaba mal de mate. Pero no hay otra, indignado agarro una medialuna y salió de su casa al bar de Miguel.
Si, Miguel el que su padre fue almacenero y el almacén pasa a ser bar, aunque él quiso tener un burdel, pero nunca pudo. En fin este hombre reformado, que le gustaba vestir de blanco y era de Boca.
Entra y se sienta al lado de ese amigo de barriga cervecera el buen Miguel. Miguel que lo ve como siempre con esa medialuna atragantada le dice: toma agua o ahógate pero no esa cara se me rajan los clientes. ¿Los clientes? le responde este hombre, si es el principal y le digo hombre, porque su Nombre se presenta según su DNI: Rogelio.
Rogelio, ahora tiene nombre pero en realidad lo que le decían “pata de palo”. Era un pésimo jugador de fútbol pero hacía buenos asados así que formo parte de diversos clubes barriales, donde alimentaba a varios hombres.
Miguel, Miguel; Rogelio río, sabes que si lo de las putas te hubiera salido hoy no estarías hablando de tus clientes de esa forma. En fin, todo esto para ver un partido, Miguel recuerda ese sueño truncado y le dice: un día vas a ver mi burdel va ser importante. Rogelio le dice pero pásate a peluquero, y quiero ver el partido aunque vos seas de Boca deja vivir. Pero vos Rogelio sos de chacarita- le contesto Miguel con aires de superioridad.
Las moscas que se paseaban en el mostrador y los sanguches ( si es algo así como sándwich, pero mal pronunciado), estaban ahí desde la navidad pasada. En fin, las moscas seguían recorriendo. El partido termina cero a cero, frustrado se fue a su casa.
La cena era algo así como que un hombre manco y un hombre ebrio se dedicarán a la alta cocina. Pollo quemado, y papitas calcinadas. El perro por miedo a recibir este manjar prefería esconderse ver si podía irse a la casa del vecino.
Comen pollo marido y mujer, que felices es verdad pero no lo sabían. Lo mejor era el postre, tal vez hoy solo hoy domingo comían algo diferente helado, o algo así. No eran pobres, solo ensombrecedoramente aburridos.
En fin la cena, era un problema y la mujer cocinaba mejor pero era para el sodero si es cierto, pero no era cornudo porque el sodero nunca lo logró. Al sodero lo agarran con Miguel y a las piñas se dejo de cortejar al esperpento.
Y el Domingo se iba, no te mueras nunca general. Digo.. Yo no soy peronista pero no sería radical ¿me entienden?. Rogelio era algo así como un peronista negacionista, pero nunca votaba prefería ir a Colonia y lamentarse por los gobernantes tan malos sería lo mejor.

Lunes siempre lunes, nunca Martes, ¿ Qué terrible, no?

Lunes si, eso era es el infierno de todo el que trabaja. El domingo, que no es por el general, es por el señor de lo alto; Dominus latín o algo así seré inculto pero bueno no soy peronista. Soy muy inculto eso lo saben en fin. Se abre el telón, el sol ese que se encarga de iluminar gratis despierta a Rogelio. Rogelio, maldice al sol pero recuerda a su madre que lo molestaba para levantarse y la vejiga lo levanta al fin.
Va para el baño y se libera, luego se baña. En fin se quema con el agua y se le traba la canilla. Irritado llega a la cocina, su mujer con ojeras ni lo saluda. Todo esta en calma, pero aguarden no les dije tiene dos hijos. Si dos hijos uno conflictivo y uno que suele aparecer una vez por semana ya de veinte a mangear plata.
Hoy no era el día de Rogelio, prefería el jueves cuando el jefe se iba de trampa y los de la oficina hacían apuestas.
Lunes ese era el canto del febo ronco. Sale de su casa, y ve su auto un Renault. Ah nunca les conté me gusta más el Volkswagen. Pero en realidad él tenía un Fiat, pero su cuñado se lo cambia por una semana, este cuñado siempre le convencía de algo en contra de su voluntad.
Ah, pero creen que con salir de la casa basta, están equivocados, ¿Qué puede faltar?, Eso mismo las llaves. Así que se regresa pesadamente en busca de ellas.
El viaje lo obviamos tiene mal carácter Rogelio, insulta a casi todos los que se encuentra. Ah, y digan si nos soy un torpe, un ignorante es lo más obvio.
Llega a Ramos Hnos. Así como lo oyen, ¿ Quien la conoce, ni idea?. Yo me enteré en el bar de Miguel. En fin, vuelvo al lugar del crimen. Este hombre de treinta, cuarenta no cincuenta no eran. Pongámosle cuarenta y cinco. Su traje negro estaba gastado, y sucio peor nadie se calentaba por eso. Estaban acostumbrados.
Así comenzaba al fin un día más en su fatídica tarea que amaba por no tener otra cosa que hacer. Que ha sido hasta la hora la vida del hombre que su accionar, no importa cuan lejos llegue su mente, lo que importa es su voluntad. Su destino; empleado como tal recibiría la eterna frustración de querer ser el dueño sin nunca llegar a serlo.
Pero Rogelio no es tipo de calaña, él lo supone y como oveja que esta estipulado ser no pretende otra cosa. En fin su vida será un capricho ahora de eventos inexplicables.
Lunes, eterno y caluroso. Hasta la piedad viene en forma de un pequeño ventilador, junto a Rogelio. Ordena unos papeles, pero ni se fija que son. Hoy preferiría haber muerto, antes de estar allí.
Rogelio, ese si era un hombre que en fondo respiraba por lo bajo no murmuraba como oyen respiraba, otra vida estaba de debajo de la primera. Rogelio, vivía en una angustia o en una ira inexplicables para él. Pero ese hombre que ordena los papeles en la oficina siempre huye de ella gracias a su imaginación. Si, Rogelio hubiera sido un magnífico escritor, quizás hasta excéntrico.
Pero entonces ¿Qué era la fantasía de Rogelio hoy?, Evidente para el observador y para el ciego también porque se lo cuento yo. Como digo todo comienza en una lugar remoto, donde él vive sin tener que trabajar. Es un mundo pretérito, y al él no le parece necesario que nada ocurra allí, solo caza para sobrevivir. Que bonito ¿no?, Si es cierto tenían poca fundamentación es que Rogelio, se empeñaba en esto.
La barbarie le parecía más fácil que la civilización porque el odiaba hasta sus propias costumbres.
Toda esa metafísica del tomate termina abruptamente, su jefe entra y le dice: Rogelio, termine de una vez de ordenar eso para mañana, yo me retiro y mi secretaria también por lo que tendrá que ser para mañana sí o sí. Mi amigo apretó los dientes, y planeo la muerte de su jefe para casos como este. La verdad era que siendo esclavo de este explotador no podría llegar lejos, pero matándolo tampoco se redimiría.
Buen personaje principal es que siempre tiene conflicto, no lo sé. Rogelio si, vos Rogelio sos el indicado. Yo te encontré en ese bar y te rescate de ese olvido.
Vos, siempre fuiste hombre de alma ennegrecida. Pero tu luz esta por ahí, esta en ese futuro inventado, patético lo sé. Pero que voluntad, para mantenerlo.
En fin termina el lunes, tristemente en medio de apagones sucesivos, su jefe primero, después las quejas de su mujer, por último su perro viejo se murió. Y la verdad es que no quería para nada, pero solo aumento ese día el tedio de lo demás.