Cuentos de la Aguja

De todos los lugares del planeta hay una esquina donde en una ciudad una cuchara esta cerca del fuego en ella la vida esta en gramos. Cuando los más aptos encuentran el camino la liberan de su prision para que ella sirva como reloj de tiempo. Entre cuchcara y cuchara hay una especie de negación. El tiempo es la interrupcion de sus vidas y de sus muertes, cuando se la pasan mirando hacia sus zapatos y no más alla. Las carceles crecen desde sus tripas, porque no hay futuro en ellos. Bendecidos por no tener una vida que perder son de los pocos que han visto el vacío en su forma más profunda sin embrago no cesan en su faena de buscar de la mejor forma cumplir sus objetivos. Pero cuando esto estan cumplidos se ven secos como ramas de la peor forma posible. No tiene un algo de donde sostenerse, no lo tienen. Piensan acaso que lo tienen. Ni idea. Pero entres dos hermanas prostitutas del mundo de este esquina nada queda por decir. Sobre todo la mayor, que estaba metida hasta el cuello.

Porque en algunos casos sinceramente las cosas se han dado de forma que cada cuerpo tenga etiqueta de cadaver. Los que estan ahi mienten porque no tienen nada que perder porque ellos saben que hasta la gente de biene esconde bien su propia mierda debajo de sus alformbras y colchones. Ellos solo son amigos de las agujas y las cucharas es dificil que eso les sea negado porque en el fondo es su deseo y que el deseo sino eso. La maquina que arrea la sangre no se deteiene a menos que se quiera morir, estar vivo es un dasgaste. Toxicos todos, pecados, palabras olvidadas. Porque en una esquina aún hay venas en los pies. Si una rata se queda con el dedo de un fiambre no es acaso justicia por mano propia. Si no lo es no importa porque desde el cielo se ve el infierno pero solo desde el infierno se ve a ambos. Si no hay mal el bien de que se valdría. Pese a que es su oposición sin malvados la muerte habría llegado a la humanidad.

Porque el cerebro se ilumina por demás brilla como una rafaga, y ellos buscan el frío más polar quieren el frío desde dentro en el cual, los nervios duermen. Porque en el fondo que se busca más que la libertad más alla de los cuerpos y de las mentes un lugar que quizás no exista pero que se araña por conocer. Porque todos reímos mucho pero de que no reimos siempre de nuestro reflejo por lo menos eso me dice el metal de mi cuchara. Y mi sangre me dice más. Mi estomago grita ahora, y mis tripas se mueven hacia afuera como el Guernica. Las babas que vuelcan la cabeza a un costado. Un tremendo lugar, pero siempre es un pasillo.

Por lo que tarde o temprano me mire en la cuchara y yo era la cuchara y el lugar etsaba vacío. Yo no existía. O por lo menos no podía decir primero siento luego existo.